INTELIGENCIA IMBERBE

CINCINATO-Personaje legendario de la antigua Roma Republicana

Recientemente he conocido a Cincinato, un personaje de la Roma Republicana, ejemplar por su conducta honorable con sus conciudadanos y con su pueblo. En la antigua Roma frente a una situación de caos el senado elegía a un dictador provisional relevante para dar solución rápida a un problema político-militar. Durante seis meses el dictador en cuestión tenía todos los poderes a su mando. No había tiempo que perder en debates y votaciones, el elegido debía dar órdenes inmediatas y tomar decisiones rápidas eficientes para dar fin al conflicto. Esa excepcionalidad no estaba exenta de peligros, pues se arriesgaban a abusos de poder o excesos en decisiones de vida o muerte, incluso a la tentación de que algún elegido quisiera perpetuarse en el mando; claro que el senado siempre se guardaba la autoridad para revocar el poder otorgado. Cuenta la historia que el único dictador elegido para tan noble asunto, que tuvo un comportamiento ejemplar fue Lucio Quincio Cincinato, quien antes había sido cónsul y general romano y ahora por decisión propia había abandonado la política y se dedicaba a las tareas agrícolas. Este hombre audaz, inteligente y resolutivo era capaz de organizar un ejército y ganar una batalla, derrotando al enemigo en tan solo dieciséis días, evitando así una guerra civil, para luego renunciar al cargo y a los honores que le correspondían, y volver con toda la normalidad a sus tareas agrícolas. Esa era su manera de prestar servicio a Roma, así su moral, algo impensable en nuestros días. Cincinnato solo cumplía su deber, no tenía necesidad de asomarse a un balcón para exhibir su patriotismo ni hacer ningún tipo de populismo. El senado, cuando se hizo mayor, seguían depositando en él su confianza y lo buscaban. Fue un auténtico héroe y un patriota que se entregaba a su pueblo sin ningún otro interés que el de servirlo.

Esta historia fue muy bien acogida en Estados Unidos, hasta el punto que en honor a su presidente George Washington,  le pusieran su nombre a una ciudad de Ohio:  Cincinnati, pues les recordaba a este héroe patricio.

Personajes de esa categoría humana y política se echan mucho de menos a faltar en nuestros días.

Más de mil quinientos millones de seres humanos estamos confinados, con nuestras libertades limitadas. El futuro en todas las áreas que nos afectan es incierto, un nuevo orden de vida se percibe. No hay claridad, hay muchas dudas y sospechas sobre la manipulación de todo este asunto y sobra las buenas intenciones de los que parecen querer ayudar y que no son otros que los dueños del mundo, en cuyas manos está el futuro y el control de la energía, los alimentos, la salud y la reproducción. 

Muchos somos los que por solidaridad y coherencia vivimos  obedientes al momento que nos toca; no queremos crear más conflicto, pero somos, repito, muchos los que no nos creemos las noticias, ni los datos tal como nos los cuentan. Debemos no tanto atenderlas como destruir todas aquellas que son falsas, para ver si asoma alguna verdad con creíble que de lugar a pensamientos críticos y no manipulados. Hay una retórica política monopolizadando "la verdad" y creando el dilema de libertad o supervivencia. Hay sobre todo, una voz popular que repite lo que que cada día oye en los noticieros. Mal vamos.

No hay nada que me gustaría más en estos momentos que elegir cinco "expertos Cincinatos" de ética y moralidad sobradamente concluyente que manejaron nuestros asuntos de salud, política, economía, y todo lo relacionado con lo socio cultural,  que pusieran fin a esta pesadilla enmascarada de mentiras con soluciones inteligentes y de ningún modo arbitrarias, persiguiendo siempre el bien común y encontrando el punto de equilibrio entre seguridad y  libertad. 

Buscando estos personajes me encuentro con los 15 sabios elegidos por Pedro Sanchez en la crisis del Coronavirus, todos ellos expertos médicos y altos cargos profesionales que le asesoran, cuya edad media no supera los 46 años. Encuentro a faltar, como es costumbre, la figura sabia de la persona mayor, discriminada por la edad, que considera la vejez como una incompetencia moral por la fragilidad del viejo. Y una vez más me digo: ¡esto no tiene remedio!

La sociedad del futuro, la del bienestar ¿para qué le sirve tanta inteligencia imberbe a corto plazo?. Y no es que la rechace, ojo, la admiro y aplaudo, lo que me moriré sin aceptar es que no se incluya la escucha atenta del viejo sabio que tanto tiene que decir: personas de ética y moral demostrada, con la experiencia de vida que les ha dado el haberse movido en muchos y diferentes ámbitos, al margen de títulos y méritos académicos y profesionales, que también los tienen. Estos excelentes asesores de inteligencia desestimada tienen a sus espaldas un largo recorrido de vida,  pueden y deben mejorar la vida, muchos son los que la han vivido en toda su profundidad y extensión. Sinceramente creo que ustedes, los que nos gobiernan no lo hacen mejor, ni quieren. ¡Qué pena! y que condena la nuestra. 

Elena Larruy    

SOY CASI PERFECTA

Los ojos hablan,
La palabras miran,
Las miradas piensan.
            Octavio Paz

La analogía entre la literatura y la pintura.

Muchos son los puentes que se tienden entre la literatura y las artes plásticas o la música. A lo largo de la historia existen abundantes muestras de textos inspirados en obras pictóricas o piezas musicales. Otras han sido los propios textos los que han servido como punto de partida para obras de arte, tanto en pintura como escultura o composiciones musicales. Libros y obras de arte son constructores ambos de historias, imágenes de nuestra realidad. Podemos considerar cada obra de arte como un libro escrito con signos diferentes a los de la palabra. Ambas disciplinas se nutren una de la otra. Muchos son los artistas que a lo largo de la historia han dejado su testimonio, enriqueciendo sus trabajos.

La literatura en todas sus facetas lleva a la reflexión pictórica a través de la imagen -figurativa, simbólica incluso abstracta- sobre el proceso del arte y la creación artística.

Cuando leí el poema Deconstrúyeme de la poeta eslovena Katja Perat, me vinieron las imágenes de los retratos de mujeres de Pablo Picasso, y como acostumbro a hacer en casi todos mis trabajos, seleccioné aquellas pinturas que me hablaban del texto, en este caso del poema que estaba leyendo y que aquí os dejo. 

Deconstrúyeme

Yo

(con mi libertina actitud hacia la realidad)

Soy casi perfecta.

Sueños dorados vanguardistas,

Identidad desmantelada,

Victoria de una complicación inútil,

Una niña que se convierte en lavadora,

El cuerpo cortado

Esparcido por el desierto.

Esto es por cuanto luchamos,

Este es el reino

Que prevaleció sobre el fascismo,

Soy vuestra victoria,

Gracias.

No necesito atención,

No pido amor,

Somos justos y honestos con el universo,

No se me debe ningún favor.

Yo soy la perfección inventada,

Yo soy la infinidad de perfecciones inventadas

Que precisan infinito cuidado,

Yo soy, lo que soy

Yo soy, lo que sé

Yo soy, lo que he luchado

Yo soy, lo que quiero dejar atrás

Yo soy, lo que vislumbro

Yo soy, lo que se me ha asignado

Yo soy, lo que pasó desapercibido

Deconstrúyeme,

Es lo más íntimo que puedo pedir

Deconstrúyeme,

Sácame de la Literatura

Y prepárame para el amor.

Katja Perat poeta eslovena

Obras pictóricas de Pablo Picasso

QUIÉREME ENTERA

Lita Cabellut Artista

"Si me quieres, quiéreme entera

no por zonas de luz y sombra ...

si me quieres, quiéreme negra

y blanca. Y gris, y verde y rubia,

y morena ...

Quiéreme día,

quiéreme noche ...

¡Y madrugada en la ventana abierta! ...

Si me quieres no me recortes:

¡Quiéreme toda ... O no me quieras!"

                          Dulce Maria Loynaz

ACOMPAÑAR EN EL DUELO

Hace aproximadamente cuatro meses, en periodo de confinamiento del Covid19, murió Juan Antonio, un amigo de la familia. No murió del coronavirus, se lo llevó un cáncer. Pocas horas después de su fallecimiento vinieron los de pompas fúnebres a retirar su cuerpo, lo metieron en el ascensor dentro de una caja de dos metros y se lo llevaron al crematorio. Mañana, me cuenta mi amiga Carmen, su esposa,  van a recoger sus cenizas para llevarlas a su pueblo, Palacios de la Sierra en Burgos, donde será debidamente despedido y esparcidas sus cenizas. Esta "estación triste de viacrucis", con parada obligatoria, este episodio doloroso de un ser que nos deja para siempre, suena así contado como un pasaje más de la vida cotidiana -la vida y la muerte de los otros-  se nace, se vive, se muere... sin embargo, de qué manera ¡tan diferente! la viven los que la sufren, cuando el que se va es el padre o el esposo y sobre todo cuando se va a destiempo -porque Juan Antonio no tenía edad ni deseos de morir, sólo contaba 65 años-. Aunque su muerte fuera anunciada, su pérdida fue y sigue siendo igual de dolorosa para la familia. 

¿Cómo afrontar la realidad de no volver a ver más al compañero, al padre, a esa persona que fue pilar y fundamento de otras vidas? No te volverán a ver más ni tus hijos, ni tu esposa, ni tú pequeño Leo, ni volverá a estar sentado frente a ellos en la mesa compartiendo el pan y la comida.  Pienso ahora en sus hijos Javi y Alba y en el pequeño Leo que tanto amor compartió con su abuelo: fue un tiempo breve pero intenso. Cuando Leo se haga mayor y vea los vídeos jugando con su abuelo y escuche su voz se preguntará como hubiera sido su vida con él cerca, con ese ejemplo de amor y bondad a su lado. Los hijos seguramente cómo pasa a menudo, pensarán que no lo dieron todo, pero no fue así, estuvieron siempre junto al padre  hasta el momento final, tampoco fue el caso de Carmen, su mujer, que le acompañó y estuvo a su lado  minuto a minuto. Sí, es ley de vida y no hace falta arrojar más humedad sobre el asunto; la vida te arrebata de cuajo algo íntimo muy tuyo sin derecho a reclamar, cada día muere gente a tiempo y  a destiempo, pero ¿qué hacer con el dolor de los otros? de los que se quedan medio inválidos, devaluados, con el corazón partido en dos: ¿se regenerará ese corazón? cómo le pasa al hígado o a la cola de las lagartijas,  se auto destruirá o desaparecerá como agua por las alcantarillas? y nosotros, los otros ¿Qué hacemos nosotros de verdad por el dolor de los demás?

Cuando una pareja llevan unidos toda la vida, como era el caso de Juan Antonio y Carmen, el que sobrevive queda de alguna manera amputado, como si un grave accidente le dejara sin brazo, sin pierna, sin un órgano vital para seguir tirando. Ha de aprender de nuevo a vivir en esa situación de "paraplegia forzada". Desaparece la seguridad en el nosotros, y con él parte de la confianza y el bienestar que se tenía, la persona que se queda si antes viajaba acompañada ahora lo hará sola y le tocará afrontar asuntos que quizás dejaba en manos de la otra persona; desaparecerá el brazo que rodeaba su cintura, la tuya Carmen, la mirada que te decía te quiero se borrará, como se esfuman los recuerdos, ya no paseareis juntos, el uno con el otro,  ni proyectareis  sueños desde la terraza del hotel mientras contemplabais el mar, y en la noche ya no oirás de su boca: Carmen ¿cenamos? o su consejo cuando te acompañaba a comprar ropa: "quédate ese Carmen: es el que te sienta mejor". Sí,  lo echarás de menos, como echarás de menos sus besos porque rompió la promesa, sin quererlo de: juntos para siempre.  

Ese duelo lo vivirás a solas.  Tendrás muchos días ganas de ser arropada, de que te abracen,  de que te hablen de él, de que lo recuerden y no se olvide  su nombre, y ahí estarás tú con tu soledad a cuestas para vivir la amarga experiencia, de la mejor de las maneras, y hacerte fuerte.  Nosotros, los amigos, la familia, la gente que te quiere y rodea, los que estamos afuera, intentaremos consolarte, acompañarte en su despedida, pero serás solo tú, querida amiga, la que la viva desde la más absoluta intimidad. Sé que lo superarás, porque tú eres fuerte Carmen. 

Cuando murió mi madre hace unos años,  durante bastante tiempo, sentí la necesidad de que alguien levantara el teléfono para hablarme de ella, apenas obtuve respuesta, a los muertos se los olvida con demasiada facilidad cuando son mayores, entre otras cosas porque ellos mismos enterraron a gran parte de los amigos de su generación y ya son pocos los que quedan  para recordarlos, también porque  se les va borrando el rastro desde ese "geriátrico del olvido" donde se les confina a vivir en la etapa adulta. Mi madre tenía, como cualquier persona,  muchas cosas buenas dignas de ser recordadas. Tan solo una amiga entrañable me recordó lo importante que era estar a mi lado en esos meses de duelo posterior que vinieron después; pude hablar con mi amiga de mi madre, de la suya, del papel de todas las madres en general: siempre se lo agradeceré. Lo mismo pasó con mi padre. Los padres son para los  hijos el centro del universo, las personas más importantes de nuestras vidas,  nunca  nadie habla de ellos porque no hicieron nada televisado, ni meritorio  que  la historia  o la fama  no juzgue importante. Por eso yo sí lo hago a menudo, por eso yo insisto en acompañar a las personas cercanas en su duelo.

Si tenéis cerca alguna persona que está viviendo un duelo  acompañadla, no solo preguntando cómo se encuentra y diciendo como debe afrontar la situación sino hablando de esa persona, de su vida, de su relevancia, de sus cosas. Cuando el dolor se acompaña es más llevadero. A decir de los psicólogos que tratan los trastornos de la pérdida, dicen de sus pacientes que acostumbra a durar aproximadamente dos años. Y puestos a echar una mano, un brazo o lo que haga falta, hagámoslo con cariño, sin boberías, con respeto y comprensión, incluso con la alegría natural y humana, quitándole dramatismo, tan solo  escuchando y apoyando, para que el tiempo sea más corto. 

Juan, como le llamaban familiarmente fue y era un ser especialmente  bueno. Puede parecer un tópico honrar su memoria con palabras que se oyen en muchos funerales, pero no lo es;  si algo era Juan era eso, un ser extraordinariamente bueno, como la familia y los amigos quieren recordarlo,  porqué así fue el esposo, el  padre, el abuelo  y el amigo que echaremos tanto de menos. Descansa en paz Juan Antonio.

                                                                                     Elena Larruy    

Proclama de Antonio Machado

LITA CABELLUT La artista de almas

SOÑANDO CAMINOS

Creo que la mujer española alcanza una virtud insuperable y que la decadencia de España depende del predominio de la mujer y de su enorme superioridad sobre el varón. Me repugna la política donde veo el encanallamiento del campo por el influjo de la ciudad. Detesto al clero mundano que me parece otra degradación campesina. En general me agrada más lo popular que lo aristocrático social y más el campo que la ciudad. El problema nacional me parece irresoluble por falta de virilidad espiritual; pero creo que se debe luchar por el porvenir y crear una fe que no tenemos. Creo más útil la verdad que condena el presente, que la prudencia que salva lo actual a costa siempre de lo venidero. La fe en la vida y el dogma de la utilidad me parecen peligrosos y absurdos. Estimo oportuno combatir a la Iglesia católica y proclamar el derecho del pueblo a la conciencia y estoy convencido de que España morirá por asfixia espiritual si no rompe ese lazo de hierro. Para ello no hay más obstáculos que la hipocresía y la timidez. Ésta no es una cuestión de cultura —se puede ser muy culto y respetar lo ficticio y lo inmoral— sino de conciencia. La conciencia es anterior al alfabeto y al pan.

Antonio Machado, Autobiografía

O CONMIGO O CONTRA MÍ

Soy de la opinión de Isabel Coixet de la inutilidad de los repetidos manifiestos que se llevan a cabo  para revindicar causas juiciosas y razonables que  producen, como ella sospecha, un largo bostezo, además de servir para muy poco, ya que la desatención y el  descarte por aquellos a los que va dirigido es  inmediato.  En especial los asuntos que atañen a intereses de la clase política, como pueden ser los sobresueldos, los abusos y mala gestión en la administración, o el número excesivo de políticos a los que mantenemos con nuestros impuestos. Pero ese no es el tema, el tema es como sostiene la directora de cine catalana, cómo en muchos de esos manifiestos y reivindicaciones prevalece, más que la idea en sí, el conmigo o contra mí. No es necesario para decir esto no me gusta  fusilar las razones del contrario.  Hay cosas que no soporto como puede ser el color caldera,  el Steak tartar, la influencia de las influencers de moda  o el periodismo de investigación de Gloria Serra, y no por eso  pierdo un pestañeo de mi tiempo en machacar esas cuestiones, aunque en el caso de la periodista ganas no me falten. Los gustos, como las ideas y los partidos  están en continua confrontación y enfrentamiento. Si odio la palabra odiar además de todo lo que he nombrado, estaría dispuesta a vestirme de color caldera, degustar un Steak tartar en compañía de una influencer que defendiera el trabajo de la periodista mencionada, si con ello se produjeran cambios fructíferos que favorecieran la exposición de ideas, claras y ordenadas, sin hundir los argumentos contrarios,  sin querer convencer al contrario de que la razón es la nuestra. Pero me temo que eso no va a suceder. Lo vemos cada día en el ámbito político. Pondré un ejemplo taurino: el de la fiesta de los Toros: "sí a los toros", "no a los Toros": dos posturas claramente enfrentadas con argumentos más combativos que convincentes. Estaréis de acuerdo que estamos más entrenados a pelear con la palabra que a hacernos entender, a combatir que a colaborar, a hablar que a escuchar, a manejar la palabra ajena más que la propia. A veces llevamos tan lejos los postulados de las defensas que nos convertimos en auténticos radicales extremistas, subimos tanto la voz queriendo mejorar lo inmejorable que acabamos creyendo que solo con la fuerza insistente de la palabra, incluso violenta prevalecerá la verdad: "la nuestra". Y así nos va... Iré más lejos aún, muchas de esas veces la causa que defendemos por la que nos volvemos arrogantes, justicieros e inmisericordes vale lo mismo que una caquita de perro. ¿No os parece?

Elena Larruy

RELATO DE UN ACCIDENTE NOCTURNO

Uno nunca sabe cuándo se acuesta que sorpresas le deparará la noche, hace unos días no eran ni las tres de la madrugada que mi habitación se vio invadida de personal del SAMUR, con un equipo médico profesional del que sentirse orgullosa. Mientras atendían al que conmigo duerme en mi cama desde hace más de cuarenta años de lo que parecía un infarto y que resultó ser solo una fuerte subida de tensión, mientras le hacían un electro encima de nuestra cama,  daba las gracias al cielo  por la asistencia recibida y por el equipo de profesionales tan bien preparados y equipados, que lo atendían.  Pensé en la suerte que teníamos de estar en esas buenas manos, pensé también como la vida puede abandonarnos en un suspiro, lo insignificantes que somos en esas circunstancias de fragilidad en la que se nos rompen todos los esquemas. Yo, con mi pijama y mis pelos de dormir en una esquina de la habitación,  aturdida sin máscara alguna, observando en medio de la noche,  -como tirada en una cuneta después de un accidente de tráfico-,  cómo asistían al mal herido: en mi casa, en mi habitación, en mi cama;  con el desamparo del que está solo y desnudo en manos de la vida. Como si esa vida la de él y la mía no nos perteneciera. Supe en esa experiencia lo que era sentir el más absoluto vacío existencial. Toda la fortaleza construida en torno a mi persona y a nuestras vidas se desvanecía,  todo, todo lo que hasta entonces creía importante y que era el motor de nuestra existencia se desmontó en un instante y pasé  a ser nada, una mujer de ceniza, asustada,  de rostro envejecido y cansado que sentía el  cuerpo como una casa vacía. Abandonada al destino, los biorritmos se apagaron en un relente húmedo y fúnebre. Se extinguieron las luces,  el mañana se ocultó;  un tren se escapaba sin mí. 

                                                                                              Elena Larruy

PEONES DEL GRAN TABLERO HUMANO

Cuando se deja atrás  profesión y trabajo muchos de  los que ostentaban cargos relevantes envanecidos en su mando, crecidos en su "hacer importante",  se vienen abajo. De un día a otro se convierten en ciudadanos de a pie sin  despacho, ni cartera, ni secretaria que despache sus asuntos, ni tarjeta de visitas, ni rótulo que anuncie su nombre en la puerta, incluso sin víctimas inocentes -a veces- con quien despachar rarezas y cólera. Aquellos cuyas formas arrogantes y chulescas -o sin ellas-  que en su función se exceden,  que engañan que "venden la moto" a un ciego, y en especial a aquellos  tan llenos de sí mismos que se alimentan de vacíos: mas pronto que tarde la vida les pincha el globo donde andan subidos y los pone en su sitio: la cola de un servicio médico de urgencias, el atasco interminable en un cinturón,  la camilla de un quirófano,  la lista de espera de una intervención necesaria que nunca llega. Todos somos peones en el gran tablero humano de la vida,  por muchas credenciales, atributos y títulos que nos asignen, obreros en la viña que decía el maestro. Nadie es más que nadie para excederse en su función, para beneficiarse de ella,  sea cual sea su responsabilidad.  

Cuando las luces del gran teatro se apagan, para muchos se acaba la función y los brillos. Acostumbramos a pensar que la vida pone a todos en su sitio, como así es. No hace mucho me crucé con uno de esos "actores" saliendo del supermercado. 

PEONES DEL GRAN TABLERO HUMANO

Sucede a menudo
en el reparto de juego
de este gran tablero humano
donde todos jugamos
que personas "listillas"
se crecen en el cargo,
y como ánades torpes
de pata corta, mucha pluma
y poco vuelo
pierden el trasero
por ser los primeros
en llegar al medallero.
A la carrera

los "don nadie" de peseta
con ensayada sonrisa
seleccionan a la presa 
que comprará "su moto vieja".

¡Tan financieros!: ellos
tan astutos y engolados,
tan banqueros Colgate:
dioses de mercadillo
afanados en la obra
de engordar su bolsillo

y el activo de su amo. 

Confiada, la presa fácil
sientan a su mesa,
la invitan a un refresco con gaseosa,
le hablan de mercados

de emprestitos
de las empresas del Ibex,

de la prima de riesgo

del euribor, del techo de las hipotecas

del recorrido de la bolsa

de la acción preferente
de la desconfianza del dolar,
hasta que en una de esas vueltas
sinuosas y sutiles
los clientes confiados

les firman -como churros-

contratos:

el fondo de inversión

"ga-ran-ti-za-do" ¡cómo no caballero!
al cero, coma, cero -por cien-

el plan de ahorro imprescindible
el financiero aconsejado
el de pensiones: ¡ojo! ¡al dato!

-¡con su desgravación en renta!-
¡compre!, ¡compre! acciones señora,

caballero:
las mejores del mercado

-están de oferta-
¡una apuesta segura!
y por favor atienda:

no pierda ocasión

de llevarse las maletas
o el robot de la quincena

-con garantía de un año-.
La moto del hijo

¡también la financiamos!
¡por supueeeesto!
y el seguro a todo riesgo,
con franquicia o sin ella:

como Usted prefiera caballero
¡Ah y el casco!.

Sinergias le llaman
los astutos

tunantes de dos géneros,

pillos y zorros 
dirigidos todos ellos

por control remoto:
vendedores de humo,
voceros de mercadillo,
tan necio, alguno 
que compran
su propio humo.

Otros, jugadores de casino
de maquinas traga perras,
que con afilado dominio

de la lengua: juegan

a apostar el dinero

del incauto, del crédulo

del bonachón que se deja.

Tienen oficio

y desparpajo

son actores de primera,

conocen bien las reglas.

Mentiría si no dijera
lo que vi

más de uno

"vendía por entregas"

la dignidad que no tenía.

Y fue con uno de esos

«profesionales»

que me crucé el otro día:

salia del supermercado

con dos barras de pan

bajo el brazo,
llevaba guantes de látex
y una justiciera mascarilla

que le tapaba la boca,

tiraba de un carro

vestía con cazadora tejana

y unas zapatillas de lona.

¡oye!: 

¡hasta parecía persona!

Elena Larruy

Una vez terminado el juego, el rey y el peón vuelven a la misma caja.

Proverbio italiano

SOY MADRE DE DOS HIJOS

Este poema está inspirado en otro que escuche recitado por su autora la poeta Begoña Abad, a la que aprecio y admiro y tuve el gusto de conocer recientemente.

SOY MADRE DE DOS HIJOS


Uno tiene el pelo liso
el otro rizado

los dos son altos
morenos

y guapos
-que decimos las madres-

       los dos

tienen los ojos castaños.

El mayor se me parece

el menor no tanto,

-es más de su padre-,

la piel tiene blanquita

el nombre romano

y el pelo a lo "afro".

El nombre del primero es griego

la piel tiene morena
el pelo, como los ojos: castaños,

pasa del metro ochenta,

los dos, al nacer,

pesaron más de cuatro.

El que llegó con prisas

a la vida le echa pulsos

pelea y forcejea

se  proyecta con vehemencia

lo mismo que da, exige de ella,

el pequeño, sin embargo...
la torea. Este es sagitario

y pulsos ninguno

¡no vaya a ser que los pierda!.

Los dos van de frente

los dos son rectos y limpios,

en el sentido más amplio,

aunque a veces

jueguen al despiste 

como yo misma hago.

     

El que salió  más inquieto
le gusta el deporte 
nada, pedalea, escala

también le da a la raqueta

siempre va al gimnasio.
El menor es más tranquilo

cuida su cuerpo sin prisas

también visita el gimnasio

-aunque no tanto-

no le gusta complicar

ni que le compliquen la vida.

A las cosas llega sin rodeos
ama lo sencillo

le gusta la calle

las terrazas

rodearse de amigos

niños y barbacoas.

.

Los dos cocinan

lo hacen bien y con oficio

el menor nos hace pasteles

el mayor igual confita un pato

que nos hace paella.

Ninguno "come perdices"

pero son felices con sus vidas

sus parejas y sus hijos.

El menor está casado

el mayor juntado,

de cada uno tengo

el mejor de los regalos.

Uno y otro van en moto

y me llevan de paquete
el inquieto por las curvas

su hermano por los atajos.

El que nació más herido 

el corazón le rompieron
-de eso hace ya unos años-

le costó repararlo

pero ahora, lo tiene

a buen recaudo,
el otro, más práctico y funcional

al mal tiempo

buena cara: 

como si nada pasara,

en eso se parece

al que al  lado mío

duerme en la cama. 

Y si hablamos de dinero

uno y otro son distintos

lo disfrutan y administran

de manera diferente:

el menor lo ahorra

al mayor

le gusta más gastarlo.

El que primero llegó al mundo

sacó una oposición

y se hizo funcionario 

el otro no.

Ninguno de los dos 

trabaja para lo que se preparó

El pequeño es relajado

en su trato es sencillo

templado y sin dobleces

acepta lo que viene

pero ¡ojo! cuidado

que nadie toque lo suyo

porque responde con raza

-tiene a quien parecerse-,

la misma que el mayor tiene:

exigente y flexible cuando toca

de mano tendida y justiciera

lo que da, para sí  quiere.

En los dos está mi nombre

mi talento y mi falla.

Saber que están felices,

que son gente sana

que se cuidan por dentro
es lo que más  me interesa.
A estas alturas de partido

que hagan y sean

cuanto les venga en gana.

Con los dos me siento en deuda

y no es de cariño

ni financiera,

uno aprende el oficio

y compensa deudas

tirando a vieja.

Ellos son mi biografía
mi mapa y mi bandera
mi país,

el espejo

donde cada día me veo.

Como ya se aprecia 

los dos son diferentes

tanto es así

que hasta el género 

tienen distinto:

uno es varón

y el otro hembra,

a ella no le puse mi nombre

aunque por fuera

sea y es "mi maqueta".

Ironías, juegos, licencias,

diferencias a parte

entre ellos y yo 

no hay distancia más larga 

que la lógica de la edad

-que tampoco es tanta-

lo que viene a explicar

-aunque mal y poco-

que al varón  no le guste la poesía

-cómo es natural-,

a la chica tampoco

.-en eso se parecen-.

Ninguno de los dos lee lo que escribo.

¡Y que le vamos a hacer...!

Elena Larruy


La velocidad del sonido es una cosa extraña. Tus padres te dicen algo cuando tienes 20 años y te llega solo a los 40.

LA VOZ MAESTRA DE SARAMAGO

SIN IDEAS NO VAMOS A NINGUNA PARTE

José Saramago junto a su esposa, Pilar del Río

Hay hombres cuyas voces nacieron para ser eternas, la de José Saramago fue una de ellas. Repasando sus frases, citas y fragmentos de entrevistas que concedió y que aquí dejo escritas, no puedo dejar de pensar cuanta falta le hace al mundo personas de esa catadura moral, ética y cultural. Sin ser nada mio, lo son sus ideas y pensamientos, me siento orgullosa de este hombre, por encima de todo un pensador y un ciudadano del mundo, libre.

Las tres enfermedades del hombre actual son la incomunicación, la revolución tecnológica y su vida centrada en su triunfo personal.

La derrota tiene algo positivo, nunca es definitiva. En cambio la victoria tiene algo negativo, jamás es definitiva.

El viaje no termina jamás. Sólo los viajeros terminan. Y también ellos pueden subsistir en memoria, en recuerdo, en narración... El objetivo de un viaje es sólo el inicio de otro viaje.

Ahora no hay duda de que la búsqueda incondicional del triunfo personal implica la soledad profunda. Esa soledad del agua que no se mueve.

Dentro de nosotros existe algo que no tiene nombre y eso es lo que realmente somos.

No creo en dios y no me hace ninguna falta. Por lo menos estoy a salvo de ser intolerante. Los ateos somos las personas más tolerantes del mundo. Un creyente fácilmente pasa a la intolerancia. En ningún momento de la historia, en ningún lugar del planeta, las religiones han servido para que los seres humanos se acerquen unos a los otros. Por el contrario, sólo han servido para separar, para quemar, para torturar. No creo en dios, no lo necesito y además soy buena persona.

No he sentido jamás la necesidad de un triunfo, la necesidad de tener una carrera, la necesidad de ser reconocido, la necesidad de ser aplaudido, no lo he sentido jamás en mi vida. No he hecho en cada momento nada más que lo que tenía que hacer y las consecuencias han sido éstas, podrían haber sido otras.

Todo el mundo me dice que tengo que hacer ejercicio. Que es bueno para mi salud. Pero nunca he escuchado a nadie que le diga a un deportista; tienes que leer.

Para qué sirve el arrepentimiento, si eso no borra nada de lo que ha pasado. El mejor arrepentimiento es sencillamente cambiar.

He aprendido a no intentar convencer a nadie. El trabajo de convencer es una falta de respeto, es un intento de colonización del otro.

Sólo si nos detenemos a pensar en las pequeñas cosas llegaremos a comprender las grandes.

El hombre más sabio que he conocido en toda mi vida no sabía leer ni escribir.

Somos la memoria que tenemos y la responsabilidad que asumimos, sin memoria no existimos y sin responsabilidad quizá no merezcamos existir.

Entraré en la nada y me disolveré en ella.

Es hora de aullar, porque si nos dejamos llevar por los poderes que nos gobiernan, y no hacemos nada por contrarrestarlos, se puede decir que nos merecemos lo que tenemos.

Cuanto más te disfraces más te parecerás a ti mismo

El caos es un orden sin descifrar.

La mejor manera de defender los secretos propios es respetando los ajenos

El éxito a toda costa nos hace peor que alimañas.

Si las conociéramos, las cosas del cielo tendrían otros nombres.

Yo no escribo para agradar ni tampoco para desagradar. Escribo para desasosegar.

Yo no escribo por amor, sino por desasosiego; escribo porque no me gusta el mundo donde estoy viviendo

Hay que recuperar, mantener y transmitir la memoria histórica, porque se empieza por el olvido y se termina en la indiferencia.

Nuestra única defensa contra la muerte es el amor.

Vivimos observando sombras que se mueven y creemos que eso es la realidad.

El alma humana es una caja de donde siempre puede saltar un payaso haciéndonos mofas y sacándonos la lengua, pero hay ocasiones en que ese mismo payaso se limita a mirarnos por encima del borde de la caja, y si ve que, por accidente, estamos procediendo según lo que es justo y honesto, asiente aprobadoramente con la cabeza y desaparece pensando que todavía no somos un caso perdido.

Hay personajes de novela que están más vivos que algunos que andan por allí.

El poder real es económico, entonces no tiene sentido hablar de democracia.

A lo mejor estoy en un momento de la vida en que me creo tontamente saber algo de la vida.

Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran.

Si hay que buscar el sentido de la música, de la filosofía, de una rosa, es que no estamos entendiendo nada.

La mejor manera de defender los secretos propios es respetando los ajenos.

Los únicos interesados en cambiar el mundo son los pesimistas, porque los optimistas están encantados con lo que hay.

Dios quiso lo que hizo e hizo lo que quiso.

La alegría y el dolor no son como el aceite y el agua, sino que coexisten

Me gustaría escribir un libro feliz; yo tengo todos los elementos para ser un hombre feliz; pero sencillamente no puedo. Sin embargo hay una cosa que sí me hace feliz, y es decir lo que pienso.

La vejez empieza cuando se pierde la curiosidad.

Hay quien se pasa la vida entera leyendo sin conseguir nunca ir más allá de la lectura, se quedan pegados a la página, no entienden que las palabras son sólo piedras puestas atravesando la corriente de un río, si están allí es para que podamos llegar a la otra margen, la otra margen es lo que importa.

Actualmente los laboratorios invierten más en mejorar y producir viagra y en desarrollar mejores prótesis mamarias que en medicamentos para el Alzheimer. Esto provocará -en el curso de unos años- que más gente de la tercera edad tendrá mejores erecciones y senos más prominentes, pero no recordarán para que los tienen.

Extractos escogidos de conversaciones con José Saramago:

El día en que sea posible construir sobre el amor no ha llegado todavía...

Quien va a morir está ya muerto y no lo sabe.

Espero morir como he vivido, respetándome a mí mismo como condición para respetar a los demás y sin perder la idea de que el mundo debe ser otro y no esta cosa infame.

De esa manera estamos hechos, mitad indiferencia mitad ruindad.

En verdad aún está por nacer el primer humano desprovisto de esa segunda piel que llamamos egoísmo.

Creo que nos quedamos ciegos, creo que estamos ciegos, ciegos que ven, ciegos que, viendo, no ven.

Escribo para comprender, y desearía que el lector hiciera lo mismo, es decir, que leyera para comprender. ¿Comprender qué? No para comprender en la línea que yo estoy tratando de hacerlo; él tiene sus propios motivos y razones para comprender algo, pero ese algo lo determina él.

En cierto sentido se podría decir que, letra a letra, palabra a palabra, página a página, libro a libro, he venido, sucesivamente, implantando en el hombre que fui los personajes que creé. Considero que sin ellos no sería la persona que soy hoy, sin ellos tal vez mi vida no hubiese logrado ser más que un esbozo impreciso, una promesa como tantas otras que de promesa no consiguieron pasar, la existencia de alguien que tal vez pudiese haber sido y no llegó a ser.

La importancia que puede tener usar una palabra en vez de otra, aquí, más allá, un verbo más certero, un adjetivo menos visible, parece nada y finalmente lo es todo.

La idea de yo no puedo hacer nada, es la excusa, es la coartada para no hacer nada.

Llevamos siglos preguntándonos los unos a los otros para qué sirve la literatura y el hecho de que no exista respuesta no desanimará a los futuros preguntadores. No hay respuesta posible. O las hay infinitas: la literatura sirve para entrar en una librería y sentarse en casa, por ejemplo. O para ayudar a pensar. O para nada. ¿Por qué ese sentido utilitario de las cosas? Si hay que buscar el sentido de la música, de la filosofía, de una rosa, es que no estamos entendiendo nada. Un tenedor tiene una función. La literatura no tiene una función. Aunque pueda consolar a una persona. Aunque te pueda hacer reír. Para empeorar la literatura basta con que se deje de respetar el idioma. Por ahí se empieza y por ahí se acaba.

Cuanto más viejo, más libre, y cuanto más libre más radical

Si la literatura pudiera cambiar el mundo, ya lo habría hecho.

Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte.

EN MI CIUDAD, CONMIGO, A SOLAS

MI CIUDAD Y YO

Me gusta mi ciudad en verano,
en su hora blanca

con las luces de la noche apagadas

y el silencio de sus calles vacías,

ajustarme a su paisaje
sin ser vista,

levantar castillos
debajo de un pino,

escuchar el trino
de un pájaro
        -me encantaría-
pero en mi ciudad
        no hay parques

ni escondites 

ni trinos de pájaros

ni pinos con nidos.

 

En mi jardín urbano

de plátanos y asfalto

hay silencios interiores

entre rugidos de coches

semáforos -que hacen guiños-

arrullo de palomas

taxis negros y amarillos

ambulancias con urgencias

peatones con prisas

autobuses de dos pisos

gente extranjera sonriendo

por calles y avenidas,

entre templos

paellas

y fachadas modernistas.

En mi ciudad

    hay días de verano -como hoy-

que me pongo una gorra con visera

y me oculto tras las gafas

para perderme por las calles de Gracia,

como si yo misma

fuera la extranjera.

Me gusta el paseo matutino

sin agobio ni prisas.

Con la mirada primera                             

llegar hasta Las Ramblas 

-sin saber cómo ha sido-

sentarme en una terraza

de La Plaza Real,

pedir una caña
y un par de tapas,

    suspendida  en el aire,

-en el saliente de una cornisa-

con la sonrisa pegada a la cara,

ver pasar la gente

como agua de río,

    fluir en la corriente

de un pensamiento deshelado,

estar conmigo a solas,

un día cualquiera

en mi ciudad,

no ser esta, ni la otra,
no ser nada:

desarmada, 
            liviana.

                 Enamorada.

 Elena Larruy

Y TÚ, ¿HACIA DONDE VAS?

La poesía de Eugène Guillevic




HE AQUÍ UNA ORUGA


He aquí una oruga.
Y repta.

Repta hacia el alimento,
eso es al menos lo que ella cree,

Y además es cierto,
pero también repta

Hacia su avatar,
hacia su vida de mariposa,

Y este objetivo
ella no lo adivina.

Tú, tampoco adivinas todavía
hacia qué escribes.

Si te amaras
tanto como amas
al poema que buscas,
quizá.
no escribirías más.



BIEN QUISIERA


Bien quisieras
avanzar en tu poema
como un arroyo

sinuoso, apresurado
y tiemblas por volverte
como un estanque
donde quizá, estático,
no te reconocieras.



LAS PALABRAS

Participan
de todo lo otro,
las palabras,

Secretadas, masticadas
por los millones de ancestros

Que han todos confiado:
la esperanza, la cólera, los sueños, las revueltas,

Que los han habitado
como las portadas largamente vestimentas
como las camas



BATIR

Sin ala, sin pájaro, sin viento, pero de noche

Nada más que el batir de una ausencia de ruido



El ÁRBOL


Afuera está el árbol y es bueno que esté allá

Signo constante de las cosas que se hunden en el lodo

Es verde, es grande, tiene armas poderosas

Sus hojas como las manos de un niño dormido

Se mueven y parpadean



RECETA


Tome un tejado de viejas baldosas

Poco antes del mediodía.

Póngalo todo a un lado

De un tilo ya mayor

agitado por el viento.

Coloque sobre ellos

Un cielo azul, lavado

Por las blancas nubes.

Déjelos hacer.

Obsérvelos.





Eugene Guillevic

LA CONQUISTA INTERIOR

Aprender a conquistarse a uno mismo, cara a cara, a quererse, a tratarse, no es tarea fácil. A veces lo logramos, solo a veces porque a la que nos descuidamos un poco nos perdemos por callejones oscuros donde la noche y sus sombras nos alcanzan, nos llevan de la mano a su terreno. Para todos es lo mismo, claro que no todos lo vivimos con la misma intensidad. Una cosa que sí tengo clara es la consecuencia que una baja autoestima, unida a problemas y preocupaciones de todo tipo, tiene sobre la enfermedad. No hemos sido educados en términos de salud, nos han enseñado que cuando del cuerpo se trata son otros los que deben ocuparse, dejándonos totalmente al margen.

Hace unos días una amiga me comentaba un trastorno digestivo puntual que tuvo y cómo al tratarlo con el medicamento "de solución rápida", al que está tan acostumbrada, le agravó más el problema e hizo que le durara unos cuantos días. Corrió al médico y de paso que lo visitaba  aprovechó la ocasión para hablarle de su dolor de espalda y de cadera y que este le mandara repetir pruebas diagnósticas  de resonancia y radiaciones. Le recordé el conflicto familiar que estaba viviendo, que le había preocupado meses atrás, los temas pendientes que tenía que resolver al respecto, un nudo importante por deshacer al que se enfrentaba recientemente y como ese desencadenante le había provocado la indisposición con sus posteriores consecuencias. Lo hice solo por encima, sin poner ningún dedo en la llaga.  No me contestó, en otro momento lo hará, lo sé, pero esta vez siguió con su costumbre de acudir al botiquín, a la farmacia y al médico de cabecera y al especialista, todo un protocolo de actuación al que en general se está tan acostumbrado. Así he visto crecer infinitos problemas de salud en muchas personas, agravar la enfermedad, convertir pequeños trastornos en asuntos serios, crear dependencias con los medicamentos que conllevan otro tipo de lesiones, a veces irreparables. Veo, en general, mucha incultura y falta de conocimiento, tratamos al cuerpo como si fuera la carrocería de un coche, corremos a repararlo como quien lo lleva al mecánico. El cuerpo en efecto es un vehículo, es el vehículo del alma, del espíritu, del ser, cada uno que le ponga el nombre que quiera y más le guste. El cuerpo es algo serio e importante, está dotado de inteligencia natural, actúa con autonomía y así se le ha de tratar, con respeto y cuidado. Nos habla a través de la enfermedad, nos cuenta cuando algo interno no funciona, qué clase de pensamientos debemos identificar en nuestra mente. Lo sé por experiencia propia, por observación de vida, por ver a muchas personas sufrir y morir como consecuencia de esta desatención. Cronificamos la enfermedad por ignorancia, por falta de cuidado y atención, por esta urgencia inmediata que requerimos de tratamiento. No hemos sido educados en temas de salud, hay demasiados intereses en juego. Tratamos al cuerpo como lo dicho: la carrocería de un vehículo.

Cuando nos comemos la cabeza y nos rallamos con problemas de trabajo o de familia, con asuntos que nuestra mente magnifica y que en muchos casos crea, aparece el dolor y su trastorno con efecto inmediato a veces, otras no tan inmediatos pero sí detectables;  de repente aparece un brote en la piel, un trastorno en la cabeza, una alteración nerviosa, una indisposición intestinal, una alergia, una manifestación clara que pide a gritos ser reparada. Donde primero miramos es afuera, ¿qué cosa me ha provocado esa indisposición?: craso error, la mirada ha de ser interior. Cuando se trata de otro  es fácil observarlo y detectarlo, señalar con el dedo y decirle ¡ahí, ahí está el origen de tu problema! pero cuando se trata de nosotros: el mal de cadera, el dolor de estómago, una subida de tensión, una bajada de azúcar, hasta una infección de orina resistente tiene que ver con un conflicto interno por resolver cuyo origen hemos de saber buscar en nuestra cabeza, en nuestra manera de pensar y procesar.

El estado emocional de malestar tiene una clara evidencia de repercusión en el cuerpo. ¿Alguien tiene dudas, acaso? Asomarnos a ese abismo interior de conflicto interno nos asusta, es más fácil acudir a la farmacia o al médico de cabecera para que diagnostiquen y nos mediquen: un omeprazol, un jarabe gástrico, una radiografía, cualquier cosa con tal de no enfrentarnos a nuestra realidad.  Cuando lo hacemos  la mayoría de veces  no hemos de correr a ningun sitio, solo hemos de quedarnos quietos un rato, en casa, guardar silencio,  escuchar y actuar. El cuerpo nos habla, cierto que no nos educan para escucharlo, más bien todo lo contrario, pues empecemos a saber qué nos dice, a atender sus necesidades y a tratarlo adecuadamente. El cuerpo siempre nos da respuestas inocuas y sabias: si persisten los conflictos, el temor, la rabia, los desencuentros, eso mismo recogeremos en el cuerpo, ¿qué es lo que  estamos haciendo mal? porqué se repiten los dolores intestinales, los dolores de espalda, la irritación de garganta ¿qué es lo que estamos sembrando? La casualidad no existe, es  fruto de la inconsciencia, el efecto es consecuencia de la causalidad. Todo tiene un origen, todo conflicto una causa. Tomemos cartas en el asunto, con responsabilidad, nadie lo hará por nosotros. 

Elena Larruy

LA CUALIDAD MEDIADORA DE LA PALABRA

Pablo Picasso

Imágenes y palabras no deben perder su cualidad de mediadoras entre el presente y el pasado, entre nuestra racionalidad y nuestras emociones. Porque son el vínculo más profundo y estrecho entre lo que sabemos y lo que  reconocemos de nosotros mismos. Porque generan emociones que se convierten en nuevas imágenes y palabras. Porque crean memoria en quienes las ven o las escuchan. Y de nosotros depende que cuando nos recuerden lo hagan con alegría o con tristeza. Que las palabras que pronunciamos sanen o lastimen.

EL LIBRO DE LAS EMOCIONES

son de la razón sin corazón

Laura Esquivel

EL OLVIDO DISUELVE LA MATERIA PENSATIVA

Poesía seleccionada de ANTONIO GAMONEDA

AMÉ. Es incomprensible como el temblor de los álamos. Estoy extraviado pero yo sé que amé.

Yo vivía en un ser y su sangre se reunía con mi sangre y la música me envolvía y yo mismo era música.

Ahora, ¿quién es ciego en mis ojos?

Unas manos pasaban sobre mi rostro y envejecían lentamente. ¿Qué fue vivir entre heridas y sombras? ¿Quién fui en los brazos de mi madre?, quién fui en mi propio corazón?

Únicamente he aprendido a desconocer y olvidar. Es extraño. 

Todavía el amor

habita en el olvido.

                                                                                

                                                 ***                                        

AMO mi cuerpo; sus vértebras hendidas

por aceros vivientes, sus cartílagos

abrasados, mi corazón ligeramente húmedo

y mis cabellos enloquecidos

en tus manos.

                      Amo también

mi sangre atravesada por gemidos.

Amo la calcificación y la melancolía

arterial y la pasión del hígado

hirviendo en el pasado y las escamas

de mis párpados fríos.

Amo el estambre celular, las heces

blancas al fin, el orificio

de la infelicidad, las médulas

de la tristeza, los anillos

de la vejez y la influencia

de la tiniebla intestinal.

                                      Amo los círculos

grasientos del dolor y las raíces

de los tumores lívidos.

Amo este cuerpo viejo y la sustancia

de su miseria clínica.

                                   El olvido

disuelve la materia pensativa

ante los grandes vidrios

de la mentira. 

***

ALGUIEN desata sus cordajes. Puedo

ser yo mismo, es lo probable, envuelto

en mi sábana negra. Es lo probable. Yo

ya no soy más que mi propio olvido. 

¿Sufro yo de

úlceras en el pensamiento, sufro

de las ocultas, invisibles lágrimas

de mi madre carnal, viuda incesante, Amelia,

bordadora y asmática,

agonizante y

enamorada?

                     Decía que

yo sufro sí, pero, en rigor,

no sé por qué.

                      Yo vivo

-es un decir-, yo vivo

intransitivo, inverso,

como habitando el mercurio arañado de

olvidados 

espejos.

                    No

tiene mucha importancia, ya, pero hay, digo yo, hay

probablemente un

penúltimo exceso:

                              haber

vivido sin

saber para qué y

morir sin

saber para qué.

                         En fin,

lo dicho: sufro

de causas frías. Quizá sufro,

elementalmente sufro

también de indiferencia, envuelto

en mi sábana negra.

                                No sé.

Elementalmente no sé.

                                    Estoy

muy cansado.

   

EL BIENESTAR EN LOS MUSEOS

Artista Marc Chagall

Hace un tiempo  con ocasión de un viaje por Andalucía visité el museo Thyssen de Málaga. Había expuesta la obra de un autor clásico desconocido que no recuerdo el nombre, cuya pintura mostraba escenas costumbristas y labriegas de principios del siglo pasado que poco me interesaban y menos me emocionaban, sin embargo comprobé con entusiasmo, una vez más,  que salia satisfecha de la visita, con un sentimiento plácido, como cuando se sale de un templo. Entendí que no fueron las imágenes  las que me produjeron bienestar, ni los colores ocres de la pintura. ¿Qué era entonces, lo que me hacía sentir bien?. No era la primera vez que me ocurría. De echo casi siempre era así. Reflexioné y entendí que en las galerías de arte importantes se respiraba en el ambiente una energía poderosa de paz y  respeto; -me expliqué- que en parte la trasmitía el artista creador -sin duda- conocía ese estado: ese sentimiento se imprimía en la obra, y la otra sin duda era de los visitantes: interesados,  cultos y sensibles que apreciaban, valoraban y disfrutaban de la pintura. También el cuidadoso, y por lo general exquisito, hacer de los galeristas. Ese conjunto de fuerzas silenciosas positivas actuando en las salas, daban al lugar sensaciones fuertes de bienestar que se trasmitían a las galerías.  Esta era la explicación y no otra. Lo que explica, por lo que tengo entendido,  cómo a las personas con problemas de salud mental, a través de su participación en programas específicos, les beneficia esa exposición de manera tan saludable. Estudios especializados demostraban la mejoría en estas patologías generando en los pacientes bienestar y un importante refuerzo de la autoestima.  

Las obras de valor en el arte,  y en lo personal también,  todo aquello que tiene un valor significativo, son fuerzas de placer e inspiración vivas, universales. Se reconocen porque se sostienen en  el tiempo: las grandes obras  en todas sus modalidades lo son, los buenos sentimientos lo son, las relaciones limpias lo son, el trato justo y amable  que damos a las personas y a las cosas debería serlo.

 

Me cuesta entender el  plano secundario que concedemos a todo lo auténtico, a lo que realmente aporta valor a la vida. Creedme que ¡el dinero no vale tanto!, solo hay que echar una mirada al gran casino del  mundo, -con la nariz tapada-,  aquí se respira demasiado tufo. 

  Elena Larruy

«Un museo es un lugar espiritual. Las personas bajan la voz cuando se acercan al arte». Mario Botta

TERRITORIO INTUITIVO

Ed Faiburn

Soy de esas mujeres que no le gustan los mapas, que le cuesta orientarse cuando cae uno en sus manos. Cuando el lugar a visitar lo requiere acostumbro a ir con alguien que los maneja por mí. Me dejo llevar por la intuición, a menudo prefiero lo que hay por descubrir al destino elegido, me gusta más el viento volando que el pájaro en mano. De la misma manera me oriento por la vida, más por instinto que por agenda o señales visuales. La mayoría pensará que es poco práctico, a mí no me lo parece. Esto me lleva, a menudo, a lugares desconocidos generalmente oportunos que de otra manera nunca pisaría. Disfruto en el doble sentido, me gusta el riesgo y esa manera de ir por la vida.

Si tuviera que dibujar mi propio mapa de idas y venidas, sería caótico, he hecho grandes recorridos en lo que debían ser distancias cortas, -nada ha sido en vano- pero también largas distancias -en territorios espinosos- en un abrir y cerrar de ojos. ¿Qué es más importante para ti? o ¿Cuál es tu forma de ir por el mundo?.

"Cuando nosotras las mujeres ofrecemos nuestra experiencia como nuestra verdad, como la verdad humana, cambian todos los mapas. Aparecen nuevas montañas”. 

Esta reflexión de la escritora Ursula K.Le Guin es para mí la clave, que viene a explicar cómo a través de la experiencia personal crecemos en nuevos territorios que vamos configurando, para recorrer nuevos paisajes.

Ese caminar creativo renueva  circuitos y miradas,  y hace nuestra verdad sólida y consistente. El viejo mapa de ayer, nos ancla a los mismos lugares, nos hace estáticos, ya no nos sirve.

En lo personal defiendo el territorio de las ideas que se sostienen, que perduran en el tiempo infinito, como auténticas y fiables. Un mapa puede llevarnos a un lugar que a lo mejor ya no existe, que nunca estará tan actualizado y será tan veraz como lo está y lo es la intuición. De la intuición me fío.

Elena Larruy