La poesía es mucho más que un género literario. Se debe diferenciar entre poesía y poemas. Poesía es una forma de mirar el mundo; vemos, leemos, escuchamos poesía en la naturaleza, en las caras, en los objetos, en la música, en una pintura... El poema puede ser o no valioso, edulcorado y timorato, pero es la buena poesía la que nos abre las puertas y tiende puentes hacia lo humano. Hay una necesidad de recibir palabras con las que entenderse, palabras que nos descubran y poder compartirlas con los otros. Tenemos verdadera necesidad de esa unión.
Aquí os dejo reflexiones y aforismos en torno a la poesía del gran poeta y maestro Jesús Aguado, extraídas de su libro HERIDAS QUE SE CURAN SOLAS. Deseo que os gusten.
«La poesía es o debería ser una propuesta de felicidad universal»
La poesía es la más completa caja de herramientas inventada por el ser humano para armarse una existencia bella y digna. Sirve para tantas cosas que a veces parece no sirve para nada. Es un diccionario, una madre, un destornillador, una caricia, una alfombra voladora, un interruptor: todo y nada, en efecto la nada que hace que todo tenga sentido, el vacío sobre el cual se sostiene el mundo.
Las preguntas son por lo general fruto de la inteligencia y de la humanidad mientras que las respuestas son, con demasiada frecuencia, zancadillas que las teorías les hacen a las personas.
La tarea última de la poesía es rescatar las palabras de la irrelevancia, la insignificancia y la inexistencia donde las ha confinado nuestro mundo y devolverles su dignidad, su libertad y su sentido.
Aquí: Un latigazo este adverbio que hace correr, como caballos asustados, sustantivos, verbos, adjetivos, signos ortográficos y espacios en blanco, y que pone a temblar a lectores y poemas porque intuimos que ahí, "aquí", nos jugamos la vida.
Hay que tener una gran fuerza y mucha determinación para talar la gramática de los viles, para echar abajo su sintaxis de dominación, para hacer leña de sus palabras hipnóticamente engañosas.
Por cada poeta en activo hay tres o cuatro que han sido borrados de la pizarra, apartados a empujones de este infinito sendero de galaxias que se bifurcan, poetas a los que algo, alguien, lo que sea, ha robado los mapas y el astrolabio, el deseo y las ganas.
A medida que uno avanza por ciertos libros le queda la sensación de que las palabras se evaporan, de que se van condensando a causa de un calor que ponen a medias el texto y el lector. Palabras que se fugan a su origen después de iluminarnos, palabras que desaparecen para dejarnos dormidos entre las sábanas de las páginas blancas. La razón de ser de cualquier poema.
Escribir es, o debería ser, negarse a aceptar las directrices del centro, exiliarse del centro, borrar el centro.
Cualquier escritor es una suerte de inmigrante: un mestizo que extrae de los sufrimientos que le provoca esa impertinencia a cualquier centro su fuerza expresiva, sus imágenes, sus ideas, sus temas o sus personajes.
Llevarse bien con lo pequeño, con lo que pasa desapercibido, con lo que se esconde, con lo que vive ensimismado. Puro amor que acoja dentro de sí una a una, y con delicadeza, las piezas dispersas del gran puzle del universo. Pero no para recomponerlo sino para evitar que alguien o algo lo haga.
es aquí abajo donde se encuentra lo más alto, que nunca lo es más que un niño, un palo, una raya en la arena, una rana, un gato, cualquier persona, cualquier objeto.
Llevarse bien con las palabras parea que se desentumezcan, se limpien, se cambien de ropa, se resignifiquen y se abran.
Llevarse bien con la luz que camina saltando de sombra en sombra. Y con lo que se mueve cuando se queda quieto. Y con lo que es lo que es pero menos, sin darse importancia, casi a ragañadientes.
La poesía más que nunca: para poner paz, para alimentarnos en medio de tanta miseria, para hacernos rama, araña, barro, avispas, para devolvernos al mundo y hacerlo palabra en nuestra boca.
Una vez desactivado el vértigo feroz desencadenado por un poema, descansar en el pequeño universo de lo cotidiano. Y al revés.
Lo que hace la buena poesía es salirse de las preguntas acerca de la realidad, zafarse, como por tanto, de la red de definiciones que los discursos le arrojan encima a uno constantemente; los discursos de la realidad son gladiadores incansables y la mejor manera de librarse de ellos será convirtiéndose en el albero del circo.
Vivir atentos a lo que se borra, a lo que no dura, a lo que existe para desaparecer.
La poesía es vivir atento.
La poesía es no permitir que nuestra alma (y tampoco el alma del mundo) se evapore.
La poesía es felicidad o no es nada.
«A una isla desierta me llevaría tu libro de aforismos Jesús. Gracias»
Elena Larruy
