OTRA PRIMAVERA

SIN CARGA NI DESTINO

Vivir una vida desapasionada y culta, al socaire de las ideas, leyendo, soñando, y pensando en escribir, una vida suficientemente lenta como para estar siempre al borde del tedio, lo bastante meditada como para no caer nunca en él. Vivir esa vida alejado de las emociones y de los pensamientos, apenas en el pensamiento de las emociones y en la emoción de os pensamientos. Quedarse plantado al sol, dorándose, como un oscuro lago rodeado de flores. Tener, en la sombra, aquella nobleza de la individualidad que consiste en no exigirle nada a la vida. Ser, en el agitarse de los mundos, como una polvareda de flores a la que un viento desconocido eleva en el aire de la tarde y que el torpor del anochecer deposita al azar en cualquier sitio, indistinto en medio de formas más amplias. Ser esto con un conocimiento seguro, sin alegría ni tristeza, agradeciendo al sol su fulgor  a las estrellas su lejanía. No ser más, no tener más, no querer más... La música del hambriento, la canción del ciego, la reliquia del transeúnte desconocido, las idas y venidas en el desierto del camello sin carga ni destino...

Nada me satisface, nada me consuela, todo -haya existido o no- me sacia. No quiero tener alma y no quiero renunciar a ella. Deseo lo que no deseo y renuncio a lo que no poseo. No puedo ser nada ni todo: soy el puente de paso entre lo que no tengo y lo que no quiero.

Fernando Pessoa

Libro del desasosiego

Un día en la (no) vida de Bernardo Soares

Antología, introducción y traducción de Luis Morales

QUEJARSE EN VOZ BAJA

A MANO AMADA,

Cuando la noche impone su costumbre de insomnio,

y convierte

 cada minuto en el aniversario

de todos los sucesos de una vida;

allí,

en la esquina más negra del desamparo, donde

el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,

                                                       otros

apoyan en mi espalda

el alma blanca de un lejano sueño,

y con voz inaudible,

con implacables labios silenciosos,

¡el olvido o la vida!,

                                                 me reclaman.

Reconozco los rostros. 

                                                            No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver más hondo

y siento

que me apuñalan fría,

justamente,

con ese hierro viejo:

                                                la memoria.

Ángel Gonzalez

Larga y prematuramente adiestrado en el ejercicio de la paciencia y en la cuidadosa restauración de ilusiones sistemáticamente pisoteadas, me acostumbré muy pronto a quejarme en voz baja, a maldecir para mis adentros, y a hablar ambiguamente, poco y siempre de otras cosas; es decir, al uso de la ironía, de la metáfora, de la metonimia y de la reticencia. Si acabé escribiendo poesía fue, antes que por otras razones, para aprovechar las modestas habilidades adquiridas por el mero acto de vivir. 

Palabra sobre palabra

A.Gonzalez

MOVER EL CORAZÓN

Al cabo, son muy pocas las palabras

que de verdad nos duelen, y muy pocas

las que consiguen alegrar el alma.

Y son también muy pocas las personas

que mueven nuestro corazón, y menos

aún las que lo mueven mucho tiempo.

Al cabo, son poquísimas las cosas

que de verdad importan en la vida:

poder querer a alguien, que nos quieran

y no morir después que nuestros hijos

Amalia Bautista

"Vivo sola, no preocuparos, siempre estoy en buena compañía"

Gloria Fuertes


"En las noches claras,
resuelvo el problema de la soledad del ser.
Invito a la luna y con mi sombra somos tres."

ENTREACTO

CLAUSURA

Estoy encerrada en la cuna, no sé
cuántos años tengo. Estoy encerrada en este
despacho, no sé qué hora es. Encerrada
en un somnífero, ya sin preguntas.
Encerrada en un nombre propio -¿quién me invoca,
quién me convoca?-. Encerrada en un planeta
invisible a la lente del telescopio.
Encerrada en un árbol genealógico,
las raíces podridas por un exceso de agua
en los ojos. Encerrada en las cuarenta y cinco
velas del pastel. Encerrada en un saco,
el oxígeno siempre insuficiente,
escaso como las respuestas con sentido.
Encerrada en una caja de zapatos
-de cuando en cuando, una mano piadosa
deja caer cuatro hojas de morera
para hacerme feliz-. Encerrada en mi propio
encierro, en las piedras con las que levanto
la sombra del muro, en la boca y la saliva
que no doy, en esta voz que rueda
paladar adentro, menguando sin prisa,
concentrada, concéntrica, constante.
Como un universo en regresión.

Gemma Gorga

VIVO Y CREO

Alfredo Roldan

Poema de Laura Llasan

Apuntes de fe

creo en lo que se mueve detrás de la aspereza
en la instancia agotada de una promesa rota
creo en la inmediatez
creo en las despedidas
en los cuerpos vencidos por el peso de la parte que falta
creo en la vanidad
creo en lo efímero
en la trinchera que construye la noche con las piedras del día
creo en los pactos del azar
en la brutalidad de los sentidos
en esa dentellada que sufren los cimientos cada nueva estación
yo pego inútilmente la espalda a la pared
vivo en esa cornisa
tarde o temprano me romperé los dientes sin el menor estilo
sé predecir esa obviedad
creo en la conveniencia de recapitular
en la esforzada dignidad que me asiste
en los favores del instinto
más que en ninguna cosa

SOY REBELDE PORQUE EL MUNDO ES INJUSTO

Nos cuenta Blanca Varela en una de las pocas entrevistas que concedió, ya de mayor, que hubo una vez en que un sacerdote le negó la absolución por negarse a seguir leyendo a Emilio Zola. El cura en cuestión la obligó a elegir y ella no dudó: se alejó de la iglesia y la abandonó definitivamente cuando perdió a su hijo Lorenzo a la edad en que un hijo debe vivir y recorrer el largo camino de la vida y sobre todo sobrevivir a sus padres.

Con sangrante dolor de madre se preguntaba porqué ese empeño de Dios en arrebatar lo más hermoso de su vida. No sabemos si Dios le respondió, pero si conocemos lo que en su poema Casa de Cuervos dejó escrito de esa amarga desgracia.  No hay desolación de madre que consuelen razones de Dios ni actos de fe.

porque te alimenté con esta realidad
mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí
laberinto hijo mío
no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra
para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie
aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme —nada infinita—
sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver

Pero Blanca, considerada como una de las voces latinas más importantes de la poesía latinoamericana, sí tuvo un convencimiento: su auténtica devoción por la poesía. Poesía aparentemente fácil, sin adornos, pero a la vez compleja y abstracta, con muchos pasajes oscuros; tenía fe en la palabra, que a su decir la iluminaba y le abría caminos que recorría junto a otras importantes figuras de la literatura: Breton, Neruda, Simone de Beauvoir o Cesar Vallejo quienes contribuirían a mostrarle las luces de la supervivencia y junto a su amigo Octavio Paz quien dijo de ella " es una poeta que no se complace con sus hallazgos ni se embriaga con su canto. Con el instinto del verdadero poeta, sabe callarse a tiempo" 

Para los que os gusta su poesía y queráis conocerla un poco más, os dejo este vídeo:

ENCONTRAR LA LLAVE A LA SOMBRA DEL FARO

Los cuentos sufís son relatos, fábulas, leyendas, parábolas y poesías que despiertan el camino del corazón y la intuición a través de la palabra. Palabras sencillas pensadas con amor, e inspiradas para ser observadas, como se observa un hermoso jardín. No tratan de convencer ni adoctrinar, sino de seducir al lector que encuentra, con asombro y prodigio, las respuestas que le ayudaran a conocerse mejor.   

En plena noche,  un amigo se encuentra con otro que está en medio de la calle buscando algo por el suelo, bajo la luz de un farol. Le pregunta qué hace y el otro le responde que está buscando la llave de su casa. El amigo se agacha y le ayuda a buscar la llave. Al cabo de un buen rato de estar remirando todos los rincones de la calle y de no encontrar la llave, le pregunta si está seguro de haber perdido la llave allí y el primero le responde: "No, aquí no se cayó. La perdí allí, en la oscuridad, pero aquí hay luz para buscarla".

El conocimiento de uno mismo, el universal "conócete a ti mismo", debe ser buscado en las zonas más oscuras, incómodas y confusas del propio ser.

HACER REAL LA VIDA Y DARLE VALOR

Somos un complejo laberinto de pensamientos, emociones, necesidades, conocimientos y vivencias que necesitan de la voz escrita para ordenarse y entenderse. Hacer real lo irreal a través de cualquier lenguaje escrito. Cuanto más concreta y precisa es la palabra más visual y entendible es la voz. Sin embargo hay formas en el lenguaje y en general en cualquier manifestación artística,  que nos cuesta entender, por estar expresadas de manera, dijéramos,  abstracta o surrealista, poco comprensibles al entendimiento lógico y razonado. Son voces con otra ordenación subconsciente, que requieren de especial sensibilidad y confianza, para su comprensión. Fernando Pessoa las conocía todas, y nos las hizo llegar a través de sus personajes heterónimos. La que muestro a continuación es la de Bernardo Soares. 

Habitaciones junto al mar Edward Hopper

La mayoría de las personas enferman por no saber decir lo que ven y piensan. Se dice que no hay nada más difícil que definir en palabras qué es una espiral: es necesario, se dice, dibujar en el aire, con la mano y sin literatura, el gesto ascendente y ordenadamente enroscado con el que aquella figura abstracta de los muelles o de algunas escaleras se manifiesta ante nuestros ojos. Pero siempre que nos acordemos de que decir significa renovar, podremos definir sin dificultad una espiral: es un círculo que sube y sube si llegar nunca a acabarse. Se muy bien que la mayor parte de la gente no se atrevería a definirla así, porque supone que definir es decir lo que los otros quieren que se diga, y no lo que es preciso decir para definir. Lo diré aún mejor: una espiral es un círculo virtual que se desdobla subiendo sin nunca realizarse por completo. Pero no, esta definición todavía es abstracta. Buscaré lo concreto, y así todo podrá visualizarse: una espiral es una serpiente enroscada verticalmente en torno a nada. 

Toda la literatura consiste en el esfuerzo para hacer real la vida. Como todos saben,  incluso cuando actúan sin saber, la vida es absolutamente irreal en su realidad directa; los campos, las ciudades, las ideas son cosas absolutamente ficticias, hijas de nuestra compleja sensación de nosotros mismos. Son intrasmisibles todas las impresiones salvo si las volvemos literarias. Los niños son muy literarios porque dicen tal como sienten y no tal como debe de sentir quien siente según otra persona. Oí una vez a un niño que, queriendo decir que estaba a punto de llorar, no decía: "tengo ganas de llorar", que es lo que diría un adulto, es decir, un estúpido, sino: "tengo ganas de lágrimas". Y esta frase, absolutamente literaria, hasta el punto de que resultaría afectada en un poeta célebre sí pudiera llegar a decirla, explica sin ambages la presencia cálida de las lágrimas que saltan de los párpados conscientes de la amargura líquida. "¡Tengo ganas de lágrimas!". Aquel chiquillo supo definir bien su espiral.

¡Decir! ¡Saber decir! ¡Saber existir a través de la voz escrita y de la imagen intelectual! Todo esto es lo que en la vida vale: lo demás son hombres y mujeres, amores supuestos y vanidades ficticias, subterfugios de la digestión y del olvido, gentes removiéndose como bichos cuando se levanta una piedra bajo el enorme pedregal abstracto de un cielo azul y sin sentido.

Fernando Pessoa

Libro del desasosiego

VOCES

Pueden en mí, más que todos los infinitos, mis tres o cuatro costumbres inocentes.

Un poco de ingenuidad nunca se aparta de mí. Y es ella la que me protege.

A F O R I S M O S

Cuando me hiciste otro, te dejé conmigo.

Si no levantas los ojos, creerás que eres el punto más alto.

Quien perdona todo ha debido perdonarse todo.

El hombre habla de todo y habla de todo como si el conocimiento de todo estuviese todo en él.

Sí, están equivocados, porque no saben. Y si supieran... Nada. Ni estarían equivocados.

Todo es como los ríos, obra de las pendientes.

El mal que no he hecho, ¡cuánto mal ha hecho!.

El hombre no va a ninguna parte. Todo viene al hombre, como el mañana.

Antes de recorrer mi camino yo era mi camino.

El amor nace de dos amores y muere en uno.

El mundo perdona tus defectos, no tus virtudes.

Estar en compañía no es estar con alguien, sino estar en alguien.

Se puede no deber nada devolviendo la luz al sol.

Dirán que andas por un camino equivocado, si andas por tu camino.

Las dificultades también pasan como todo pasa, sin dificultad.

Situado en alguna nebulosa lejana hago lo que hago, para que el universal equilibrio de que soy parte no pierda el equilibrio.

Quien ha visto vaciarse todo, casi sabe de qué se llena todo.

Mi padre, al irse, regaló medio siglo a mi niñez.

Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.

La verdad tiene muy pocos amigos y los muy pocos amigos que tiene son suicidas.

Se me abre una puerta, entro y me hallo con cien puertas cerradas.

No hallé como quien ser, en ninguno. Y me quedé, así: como ninguno.

Sí, son millones de estrellas. Y millones de estrellas son dos ojos que las miran.

Quien ama sabiendo por qué ama, no ama.

Trátame como debes tratarme, no como merezco ser tratado.

Sí, es entrando en todo como voy saliendo de todo.

Hallarás la distancia que te separa de ellos, uniéndote a ellos.

Cien hombres, juntos, son la centésima parte de un hombre.

Y si no pudiera alejarme de mí, no podría acercarme a nadie, a nada. Ni a mí.

Lo que dicen las palabras no dura. Duran las palabras. Porque las palabras son siempre las mismas y lo que dicen no es nunca lo mismo.

Nadie te ha dado nada por nada si nadie te ha dado el corazón, porque sólo el corazón se da por nada.

Si amas al sol que te alumbra, tal vez amas y si amas al insecto que te muerde, amas.

Quien conserva su cabeza de niño, conserva su cabeza.

Sabes tanto de mí y no me comprendes. Saber no es comprender. Podríamos saberlo todo y no comprender nada.

A veces de noche, enciendo la luz para no ver mi propia oscuridad.

No me hables. Quiero estar contigo.

Uno es uno con otros; solo no es nadie.

Cuando me encuentro con alguna idea que no es de este mundo, siento como si se ensanchara este mundo.

Y si llegaras a hombre, ¿a qué más podrías llegar?

Has venido a este mundo que no entiende nada sin palabras, casi sin palabras.

Dios le ha dado mucho al hombre; pero el hombre quisiera algo del hombre.

Para que tu tristeza muda no oyese mis palabras, te hablé bajito.

Entra una nueva pena y las viejas penas de la casa la reciben calladas, no muertas.

Eramos yo y el mar. Y el mar estaba solo y solo yo. Uno de los dos faltaba.

A veces hallo tan grande a la miseria que temo necesitar de ella.

Quien se queda mucho consigo mismo, se envilece.

El dolor no nos sigue: camina adelante.

En plena luz no somos ni una sombra.

Mueren cien años en un instante, lo mismo que un instante en un instante.

Quien dice la verdad, casi no dice nada.

Y si crees que eres como cualquier ser, como cualquier cosa, eres todos los seres, todas las cosas. Eres el universo.

Hay caídos que no se levantan para no volver a caer.

Casi siempre es el miedo de ser nosotros lo que nos lleva delante del espejo.

Comencé mi comedia siendo yo su único actor y la termino siendo yo su único espectador.

Lleve cada uno su culpa y no habrá culpables.

Nadie es luz de sí mismo: ni el sol.

El recuerdo es un poco de eternidad.

Sí, ya he oído todo. Ahora sólo me falta callarme.

Hallé lo más bello de las flores en las flores caídas.

Saber morir cuesta la vida.

Toda persona anónima es perfecta.

Quien va de fuego en fuego, muere de frío.

La primavera del espíritu florece en invierno.

Lo eterno es el producto de efímeras vidas.

El corazón, cuando palpita por nada, palpita escondido.

Si el hombre tuviese alas, bajaría más.

Cuántos, cansados de mentir, se suicidan en cualquier verdad.

La razón se pierde razonando.

Nadie entiende que lo has dado todo. Debes dar más.

Cuando tú y la verdad me hablan, no escucho a la verdad. Te escucho a ti.

¿Por qué te pido tanto que me ayudes? Es que te estoy ayudando.

Lo que hay fuera de mí es una imitación mal hecha de lo que hay dentro de mí.

Creen que moverse es vivir. Y se mueven, no para vivir. Se mueven para creer que viven.

Durmiendo sueño lo que despierto sueño. Y mi soñar es continuo.

Comprendo que la mentira es engaño y la verdad no. Pero a mí me han engañado las dos.

Han dejado de engañarte, no de quererte. Y te parece que han dejado de quererte.

Ha sido correcto conmigo todo el universo, menos el hombre, mi semejante.

Iría al paraíso, pero con mi infierno; solo, no.

Algunos adelantándose a todos, van ganando el desierto.

Tu crees que me matas. Yo creo que te suicidas.

Las cadenas que más nos encadenan son las cadenas que hemos roto.

Comencé mi comedía siendo yo su único actor y la termino siendo su único espectador. 

Todo lo que cambia, donde cambia, deja detrás de sí un abismo.

Un corazón grande se llena con poco.

Porque crees que me has comprendido has dejado de comprenderme.

Estoy tan poco en mí, que lo que hacen de mí, casi no me interesa.

He llegado a un paso de todo. Y aquí me quedo, lejos de todo, un paso.

Todos pueden matarme, pero no todos pueden herirme.

Quien me tiene de un hilo no es fuerte; lo fuerte es el hilo.

Las "voces" de Antonio Porchia es un tratado de filosofía condensado en frases cortas a modo de sentencias o aforismos que recogen su manera de entender la vida,  su profunda manera de estar en esa dimensión de lo profundo, donde uno puede percibir la humildad, la bondad, el sufrimiento, la paciencia, la incomprensión, la soledad, la sabiduría. La voz de Antonío Porchia no adoctrina: muestra. Es un legado maestro para el que busca ahondar en el conocimiento, a través de su propia experiencia. Me ha gustado señalar las que más me han gustado, y he jugado a escoger la que tuviera un significado especial para mi : la decisión no ha sido fácil,  varias eran las elegidas, pero al final me he decidido por esta: Las cadenas que más nos encadenan son las cadenas que hemos roto. Me quedo reflexionando en ella ¿Cual sería tu elegida?  

SUÉÑAME

Andas por esos mundos como yo... no me digas que no existes.

Fotografía Anka Zhuravleva

Existes: nos hemos de encontrar;

no nos conoceremos. Disfrazados y torpes

por lo mismos caminos echaremos a andar.

Quizás nos encontremos frente a frente algún día,

quizás nuestros disfraces nos logremos quitar...

Y ahora me pregunto: cuando ocurra, si ocurre,

¿sabrás tu de suspiros? ¿sabré yo suspirar?

Alfonsina Estorni

NO ABANDONES LA POESÍA

Un excelente por el reconocimiento al poeta, novelista y ensayista polaco Adam Zagajewski, al que se le acaba de conceder el premio Princesa de Asturias 2017. Otro excelente a la buena poesía, con la que siempre estamos en deuda. 

Adam Zagajewski

La poesía invoca una vida sublime,

pero lo que es bajo también es elocuente,

más audible que la lengua indoeuropea,

más fuerte que mis libros y que mis discos.

(…)

La poesía invoca la vida, el valor

frente a la sombra que se agranda.

¿Sabrías mirar tranquilamente a la Tierra,

como un astronauta perfecto?

Poemas de Adam Zagajewski

en versión de Elzbieta Bortkiewicz  

Autorretrato

Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir
se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo.
Vivo en ciudades ajenas y a veces converso
con gente ajena sobre cosas que me son ajenas.
Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los tres elementos.
El cuarto no tiene nombre.
Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos
tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender
a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo
captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.
Me gusta dar largos paseos por las calles de París
y mirar a mis prójimos, animados por la envidia,
la ira o el deseo; observar la moneda de plata
que pasa de mano en mano y lentamente pierde
su forma redonda (se borra el perfil del emperador).
A mi lado crecen árboles que no expresan nada,
salvo su verde perfección indiferente.
Aves negras caminan por los campos
siempre esperando algo, pacientes como viudas españolas.
Ya no soy joven, mas sigue habiendo gente mayor que yo.
Me gusta el sueño profundo, cuando no estoy,
y correr en bici por caminos rurales, cuando álamos y casas
se difuminan como nubes con el buen tiempo.
A veces me dicen algo los cuadros en los museos
y la ironía se esfuma de repente.
Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.
Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.
Cada dos semanas me reúno con mis amigos,
de esta forma seguimos siendo fieles.
Mi país se liberó de un mal. Quisiera
que le siguiera aún otra liberación.
¿Puedo aportar algo para ello? No lo sé.
No soy hijo de la mar,
como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,
sino del aire, la menta y el violonchelo,
y no todos los caminos del alto mundo
se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,
a mí me pertenece.

 

Intenta alabar al mundo herido

Intenta alabar al mundo herido.
Recuerda los largos días de junio,
fresas silvestres, gotas rosadas de vino.
Los hierbajos que metódicamente invadían
las casas abandonadas de los desterrados.
Debes alabar al mundo herido.
Mirabas yates y barcos,
uno de ellos tenía que emprender un largo viaje,
al otro le aguardaba sólo la salobre nada.
Veías refugiados caminar hacia ninguna parte,
oías a los verdugos cantar
alegremente.
Deberías alabar al mundo herido.
Recuerda aquellos momentos, en la habitación blanca,
cuando estabais juntos y el visillo se movía.
Vuelve con la mente al concierto, cuando estalló
la música,
Recogías bellotas en el parque en otoño
y las hojas sobrevolaban girando las cicatrices de la tierra.
Alaba al mundo herido
y la pluma gris perdida por un mirlo,
y la luz delicada que vaga y desaparece
y regresa.

A mí mismo en mis memorias

Fluye, fluye, nube gris,
se abre la flor de la peonía,
nada te une ya a esta tierra,
nada te une ya a este cielo.

Delira en la canícula el jardín,
un gato da bostezos en el porche.
Caminas por la calle de los tilos
en flor, de qué ciudad, lo ignoras,

en qué país, no lo recuerdas.
Brillan livianos los estorninos,
la noche se aproxima suavemente,
juegan al escondite los capullos de las rosas.

Eres tan sólo un sueño, una imagen,
sólo un anhelo eres.
Cuando te vayas, como las nubes,
se teñirá de bronce tu recuerdo.

Y rondarás los ríos
y las sombras de los árboles,
pero naufragarás en la tierra, en la tierra, en la tierra.

Habla más suave

Habla más suave: eres mayor que aquel
que fuiste tanto tiempo; eres mayor
que tú mismo y sigues sin saber
qué es la ausencia, el oro, la poesía.

El agua sucia anegó la calle; una tormenta breve
sacudió esta ciudad plana, adormecida.
Cada tormenta es un adiós, cientos de fotógrafos
parecen sobrevolarnos, inmortalizar con flash
segundos de miedo y pánico.

Sabes qué es el duelo, la desesperación
violenta que ahoga el ritmo cardiaco y el futuro.
Entre extraños llorabas, en un moderno almacén
donde el dinero, ágil, sin cesar, circulaba.

Has visto Venecia, y Siena, y en los lienzos, en la calle,
jovencísimas, tristes Madonnas que ansiaban ser
muchachas normales y bailar en carnaval.

Has visto incluso pequeñas urbes, nada bonitas,
gente vieja extenuada por el sufrimiento y el tiempo.
Ojos de santos morenos brillando en iconos
medievales, ojos ardientes de bestias salvajes.

Entre los dedos cogías guijarros de la playa La Galere,
y de pronto sentías por ellos una inmensa ternura,
por ellos y por el pino frágil, por todos los que allí
estuvieron contigo y por el mar,
que aunque potente, es tan solitario.

Una ternura inmensa, como si fuésemos huérfanos
de la misma casa, para siempre apartados los unos de los otros,
condenados a breves momentos de visitas
en las frías cárceles de la actualidad.

Habla más suave: ya no eres joven,
el éxtasis ha de pactar con semanas de ayuno,
has de elegir y abandonar, dar largas

y hablar extensamente con embajadores de secos países
y labios cuarteados, has de esperar,
escribir cartas, leer libros de quinientas páginas.
Habla más suave. No abandones la poesía.

Reseña Literaria

AMAR POR LOS DOS

Salvador Sobral

La forma de querer tu

es dejarme que te quiera.

El sí con lo que te me rindes

es el silencio. Tus besos

son ofrecerme los labios

para que los bese yo.

Jamás palabras, abrazos,

me dirán que tú existías,

que me quisistes: Jamás.

Me lo dicen hojas blancas,

mapas, augurios, teléfonos;

tú, no.

Y estoy abrazado a ti

sin preguntarte, de miedo

a que no sea verdad

que tú vives y me quires.

Y estoy abrazado a ti

sin mirar y sin tocarte.

No vaya a ser que descubra

con preguntas, con caricias,

esa soledad inmensa

de quererte solo yo.

Pedro Salinas

                                                                      Amar Pelos Dois

A m a r   p o r   l o s   d o s

Salvador y Luisa Sobral son hermanos, ella es la compositora de la letra, de la más esquisita canción que he escuchado en los últimos tiempos. Merecido ganador del último Festival de Eurovisión 2017 el de Salvador,  representando a su país Portugal, por su talento y sensibilidad musical, y más mérito por hacerlo en una lengua que no es la inglesa, lo que demuestra el caracter universal de la buena música, cuando esta trasmite y llega. Disfrutar de ella.

LANG LANG

La profesora Zhu le dijo a mi padre que poseía un buen oído, manos grandes con dedos largos, un instintivo sentido del ritmo y un talento para la lectura a primera vista. Sin embargo, a pesar de lo importantes que eran todos aquellos factores, ella opinaba que mi cualidad más destacada era mi espíritu. Ella intuía que era capaz de comprender el poder de la música que tocaba, que era capaz de conectar con las intensas emociones internas de la música. «Si le tratamos con dureza —le dijo a mi padre— y le presionamos sin límite, nos arriesgamos a poner en peligro su espíritu, incluso llegar a destruirlo. Algo así sería un crimen.» Le dijo a mi padre que, a pesar de comprender las ambiciones que había depositado en mí y aunque las aplaudiera, siempre protegería mi espíritu por encima de todo.

Lang Lang
Mi Autobiografía
Fracmento:

Un viaje de miles de kilómetros.

Lang Lang - Schubert Standchen

 Serenade

MORIR POR LA BELLEZA

La poesía de Emily Dickinson

En apariencia sin sorpresa

para la flor feliz, 

el hielo, jugando, la decapita

valiéndose de su momentáneo poder.

El rubio asesino prosigue,

el sol avanza sin conmoverse

a medir otro día, 

para un Dios que lo aprueba.

Morí por la Belleza -mas apenas

en la tumba me había acomodado

cuando Otro, que murió por la Verdad,

vino a ocupar la habitación de al lado-

"Por qué moriste", preguntó con suavidad,

"por la Belleza", contesté-

"Y yo -lo que es lo mismo- morí por la Verdad

-somos hermanos", concluyó-

Y así, como Parientes reunidos por la sombra-

hablamos desde nuestros cuartos respectivos-

hasta que el musgo nos tapó la boca-

y cubrió- nuestros nombres.

SOPORTAR LA ETERNIDAD

OCUPACIONES VERANIEGAS

Por fin dispongo de tiempo, hasta dispongo de tiempo para hacer lo que quiera de mis días, por ejemplo, tumbarme al sol y aguardar la llegada de las hormigas. No pueden tardar, y cuando lleguen aquí me encuentran, a mí, que soy vacilación, o lo que quede de mí, buenas noches, unas sandalias, unas gafas, algunas sílabas casi de vidrio. Tengo que pensar en lo que diré a criaturas tan susceptibles; sería de mal gusto distraerlas de sus ocupaciones, les hablaré del trigo rojo de Hungría, a veces casi violeta, de los cardos de Epidauro rastreando en la tierra, en busca del corazón del agua. Pero cuando me volví para seguir el vuelo de un pájaro, me di cuenta de que el tiempo había cambiado, las hormigas no vendrían ya. En efecto, el sol se había nublado, la lluvia no tardaría, torrencial. ¿Y ahora, quién te ayudará a soportar la eternidad?

Eugenio de Andrade

NADA

ni el blanco fuego del trigo
ni las agujas clavadas en las pupilas de los pájaros
te dirán la palabra

No interrogues no preguntes
entre la razón y la turbulencia de la nieve
no hay diferencias

No colecciones heces tu destino eres tú

Desnúdate
no hay otro camino

 Eugénio de Andrade
"Ocupaciones veraniegas"

COMPARTO CORAZÓN

Artista Oleg Oprisco

Comparto corazón.

Amplio, soleado, céntrico.

Dos ventrículos orientación sur.

Dos aurículas con vistas al interior.

Sin salida de incendios,

pero con amplia zona verde.

No tiene ascensor, vive a ras del suelo.

Llamar a cualquier hora,

no hacen falta referencias,

Precio a convenir.

Begoña Abad

LA MADRE CASA, LA MORADA

"Las ventanas, las puertas, la voz baja, la palabra vida, la palabra palabra ..."  

                                                                                                                          Olga Elena Mattei

FUIMOS TU SANGRE, VIEJA CASA

Todos amamos esta casa ajena,
como se ama
un estanque en la infancia,
como un pozo extraño, mudo,
indiferente,
pero casi nuestro ante la
propia imagen reflejada.
¡Clara casa!
residencia de luz,
tibieza de campana.
¿Quién nos podrá decir
que eres ajena?
¡Eres más nuestra!
¡nosotros somos tus entrañas!
Dulce casa,
triste alcoba de lágrimas calladas,
amplia entrada
para que llegaran los hijos a mi abrigo,
para que volvieran los amigos
a las fiestas sencillas del cariño.
Quieta sala,
para los periódicos de todos los domingos,
para la música, para las cabezas
reclinadas.
Intima vivienda,
si no me perteneces,
yo debo ser tuya,
como las pajas de agua
pertenecen al bosque,
como una fruta seca
que no es dueña del árbol,
pero es hija suya y heredera.
Casa, fuerte casa:
entrégame tu herencia
porque me voy mañana
para el asilo de las piedras
y los muros
y las alcobas solitarias.
Me llevaré a mis hijos;
no han crecido sus pies como caminos,
y tienen las manos todavía
forradas con las mías
como guantes.
De ti nacieron.
Va creciendo su piel bajo mi miedo
como bombas de tiempo,
y un día estallarán en mil pedazos
para poblar el mundo con mis manos.
No sabrán cómo eran míos,
¡que los hice de mí, trago por trago!
Ni en su recuerdo
estarás protegiéndolos,
como una concha de carey
o como un templo,
cuando sus pies pequeños eran lentos,
cuando sus pasos comenzaban apenas
a caminar en las rodillas.
Y tú lo olvidarás:
lavábamos con agua
las manchas de sus manos.
Nos llevamos las camas,
las almohadas, las mantas, las palabras...
y el silencio.
Parecías...!eras un esqueleto!
pensaba que nosotros mismos
habíamos roído nuestros huesos.
Te pedimos perdón, y te miramos
como queriendo despedirnos en voz alta...
Nuestros pasos sonaban,
como si tú hablaras,
como si quisieras contestarnos con palmadas.
Y estoy llorando ahora,
cuando te recuerdo en esta nueva casa,

sin saber si fuiste nuestra,
o si fuimos tu sangre,
sin saber si nos recuerdas,
llena de gente nueva,
poseída
con el goce
de un amante,
¡pero con el amor
de una madre!

Olga Elena Mattei

LA LÁMPARA DE LA VIDA

LA LÁMPARA DE LA VIDA

Siempre estamos persiguiendo una luz,
y siempre la luz se aleja. Con las manos a tientas
nos estiramos hacia esa gloria, mientras las tierras
que atravesamos se ocultan a nuestra vista,
oscuras y misteriosas, plegadas en la noche profunda.
No nos importa, toda nuestra mayor necesidad
no exige más que luz, ¡la luz! Tan quieta permanece
pero seguramente será nuestra si ejercemos nuesto poder.
¡Tonto! Nunca podrás captar ese destello fugaz,
su llama brillante moriría si fuese capturada,
su vigencia es siempre aparente,
pero sólo un poco más al frente. Consternados,
pero iluminados siempre desde adelante, somos llevados
por nuestro camino desconociéndolo, como en un sueño.

Amy Lowell