LA FELICIDAD INMINENTE

Se la intuye, se la espera, lejana ella, veloz. Te señala, te apunta, te dispara y te acierta. Tomará tu espacio: música, acuarelas, versos. La que no tiene nombre, temblor de piernas, se acerca, imposible unidad, me toma, la quiero, me confío, la apreso, me suelta. Altiva, tentadora: tensando fuerzas. Resaca, olvido, delirio, fuga, vacuidad, amistad... pasajera.

Ni dueño ni sombra que la habite. Todos los grises la quieren.

No se tu nombre pero quizás un día paseando tu tristeza, te encuentre

Artista Margarita Georgiadis

La felicidad Inminente

Miedo, temblor en mí, en mi cuerpo:
temblor como de árbol cuando el aire
viene de abajo y entra en él por las raíces,
y no mueve las hojas, ni se le ve.

Terror terrible, inmóvil.

Es la felicidad. Está ya cerca.
Pegando el oído se la oiría
en su gran mancha subceleste, hollando nubes.

Ella, la desmedida, remotísima,
se acerca aceleradamente,
a una velocidad de luz de estrella,
y tarda
todavía en llegar por que procede
de más allá de las constelaciones.

Ella, tan vaga e indecisa antes,
tiene escogido cuerpo, sitio y hora.
Me ha dicho: "Voy". Soy ya su destinada presa.
Suyo me siento antes de su llegada,
como el blanco se siente de la flecha,
apenas deja el arco, por el aire.

No queda el esperarla
indiferentemente, distraído,
con los ojos cerrados y jugando
a adivinar, entre los puntos cardinales,
cuál la prohijará. Siempre se tiene
que esperar a la dicha con los ojos
terriblemente abiertos:
insomnio ya sin fin si no llegara.

Por esa puerta por la que entran todos
franqueará su paso lo imposible,
vestida de un ser más que entre en mi cuarto.
En esta luz y no en luces soñadas,
en esta misma luz en donde ahora
se exalta en blanco el hueco de su ausencia,
ha de lucir su forma decisiva.

Dejará de llamarse
felicidad, nombre sin dueño. Apenas
llegue se inclinará sobre mi oído
y me dirá: "Me llamo…"
La llamaré así, siempre, aún no sé cómo,
y nunca más felicidad.

Me estremece
un gran temblor de víspera y de alba,
porque viene derecha, toda, a mí.
Su gran tumulto y desatada prisa
este pecho eligió para romperse en él,
igual que escoge cada mar
su playa o su cantil donde quebrarse.
Soy yo, no hay duda; el peso incalculable
que alas leves transportan y se llama
felecidad, en todos los idiomas
y en el trino del pájaro,
sobre mí caerá todo,
como la luz del día entera cae
sobre los dos primeros ojos que la miran.

Escogido estoy ya para la hazaña
del gran gozo del mundo:
de soportar la dicha, de entregarle
todo lo que ella pide, carne, vida,
muerte, resurección, rosa, mordisco;
de acostumbrarme a su caricia indómita,
a su rostro tan duro, a sus cabellos
desmelenados,
a la quemante lumbre, beso, abrazo,
entrega destructora de su cuerpo.

Lo fácil en el alma es lo que tiembla
al sentirla venir. Para que llege
hay que irse separando, uno por uno,
de costumbres, caprichos,
hasta quedarnos
vacantes, sueltos,
al vacar primitivo del ser recién nacidos,
para ella.
Quedarse bien desnudos.
tensas las fuerzas vírgenes
dormidas en el ser, nunca empleadas,
que ella, la dicha, sólo en el anuncio
de su ardiente inminencia galopante,
convoca y pone en pie.

Porque viene a luchar su lucha en mí.
Veo su doble rostro,
su doble ser partido, como el nuestro,
las dos mitades fieras, enfrentadas.
En mi temblor se siente su temblor,
su gran dolor de la unidad que sueña,
imposible unidad, la que buscamos,
ella en mí, en ella yo. Por que la dicha
quiere también su dicha.
Desgarrada, en dos, llega con el miedo
de su virginidad inconquistable,
anhelante de verse conquistada.
Me necesita para ser dichosa,
lo mismo que a ella yo.
Lucha entre darse y no, partida alma;
su lidiar
lo sufrimos nosotros al tenerla.
Viene toda de amiga
porque soy necesario a su gran ansia
de ser
algo más que la idea de su vida;
como la rosa, vagabunda rosa,
necesita posarse en un rosal,
y hacerle así feliz, al florecerse.
Pero a su lado, inseparable doble,
una diosa humillada se retuerce,
toda enemiga de la carne esa
en la que viene a buscar mortal apoyo.
Lucha consigo.
Los elegidos para ser felices
somos tan solo carne
donde la dicha libra su combate.
Quiere quedarse e irse, se desgarra,
por sus heridas nuestra sangre brota,
ella, inmortal, se muere en nuestras vidas,
y somos los cadáveres que deja.
viva, ser viva, en algo humano quiere,
encarnarse, entregada, pero al fondo
su indomable altivez de diosa pura
en el último don niega la entrega,
si no es por un minuto, fugacísima.
En un minuto sólo, pacto,
se la siente total y dicha nuestra.
Rendida en nuestro cuerpo,
ese diamante lúcido y soltero,
que en los ojos le brilla,
rodará rostro abajo, tibio par,
mientras la boca dice: "Tenme".
Y ella, divino ser, logra su dicha
sólo cuando nosotros la logramos
en la tierra, prestándole
los labios que no tiene. Así se calma
un instante su furia. Y ser felices
es el hacernos campo de sus paces.

Pedro Salinas

LA FALSA COMPAÑERA

Con la tristeza de un  niño al que abandona la madre, se siente el dolor de este bello poema de Pedro Salinas, donde nos cuenta con metáforas,  el sentimiento de infinita soledad y desamparo de un hombre que sufre el abandono, de la mano de su compañera, la que  antes le robó su soledad, ahora se la devuelve. Así de nuevo se encierra en el silencio con su pena, en esa cárcel que es su alma.

Elena

Artista - Lotta Blokker

LA FALSA COMPAÑERA

"Yo estaba descansando
de grandes soledades
en una tarde dulce
que parecía casi
tan tierna como un pecho.

Sobre mi, ¡qué cariño
vertían, entendiéndolo
todo, las mansas sombras,
los rebrillos del agua,
los trinos, en lo alto!
¡Y de pronto la tarde
se acordó de sí misma
y me quitó su amparo!
¡Qué extática, mirándose!
en su propia belleza,
se desprendió de aquel
pobre contacto humano
que era yo, y me dejó
también ella, olvidado!
El cielo se marchó
gozoso, a grandes saltos,
azules, grises, rosas-,
a alguna misteriosa
cita con otro cielo
en la que le esperaba
algo más que la pena
de estos ojos de hombre
que le estaban mirando.
La lámina del lago
negándome mi estampa
me dejó abandonado
a este cuerpo hipotético,
sin la gran fe de vida
que da el agua serena
al que no está seguro
de si vive y la mira.
Todo se fue. Los píos
más claros de los pájaros
ya no los comprendía.

Implacable, la tarde
me estaba devolviendo
lo que fingió quitarme
antes: mi soledad.
Y entre reflejos, vientos,
cánticos y arreboles,
se marchó hacia sus fiestas,
transcelestes, divinas,
salvada ya de aquella
tentanción de un instante
de compartir la pena
que un mortal le llevaba.
Aún volvió la cabeza;
Y me dijo, al marcharme,
que yo era sólo un hombre
que buscara a los míos.
Y empecé cuesta arriba,
despacio, mi retorno
al triste techo oscuro
de mí mismo; a mi alma
El aire parecía
un inmenso abandono. "

Pedro Salinas

EL SI SOSTENIDO EN CLAVE DE VERSO

Música

Grave son de alegría, el violonchelo

Pasa lento en el alma, y en ella vibra:

Murmuremos entonces al cuerpo doble,

A las bocas y manos, a los desmayos,

A las secretas búsquedas que no temen

Ni vergüenza, ni dolor, ni la verdad:

Esto es amor, un arco de alegría

Sobre la cuerda tensa del orgasmo.

José Saramago

Luis Pastor cantautor español, amigo personal de Saramago cuenta que un buen día, y después de 45 años de no escribir poesía, José Saramago publicó su obra completa en este género, y le regaló un ejemplar, se acuerda que le dijo, en broma, que iba a poner música a sus poemas, y cuando comenzó a leerlos descubrió que “ya estaban musicalizados, "que me estaban esperando”. Dice que el propio Saramago no creía demasiado en su poesía y que su música le hizo valorar sus poemas.

Una muestra

Luis Pastor a Saramago - Balsa de Piedra

TU ME QUIERES BLANCA

Tú me quieres alba,
me quieres de espumas,
me quieres de nácar.
Que sea azucena
sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada.
Ni un rayo de luna
filtrado me haya.
Ni una margarita
se diga mi hermana.
Tú me quieres blanca,
tú me quieres nívea,
tú me quieres casta.
Tú que hubiste todas
las copas a mano,
de frutos y mieles
los labios morados.
Tú que en el banquete
cubierto de pámpanos
dejaste las carnes
festejando a Baco.
Tú que en los jardines
negros del Engaño
vestido de rojo
corriste al Estrago.
Tú, que el esqueleto
conservas intacto
no sé todavía
por cuáles milagros,
me pretendes blanca
(Dios te lo perdone)
me pretendes casta
(Dios te lo perdone)
me pretendes alba!
Huye hacia los bosques;
vete a la montaña;
límpiate la boca;
vive en las cabañas;
toca con las manos
la tierra mojada;
alimenta el cuerpo
con raíz amarga;
bebe de las rocas;
duerme sobre escarcha;
renueva tejidos
con salitre y agua;
habla con los pájaros
y lévate al alba.
Y cuando las carnes
te sean tornadas,
y cuando hayas puesto
en ellas el alma
que por las alcobas
se quedó enredada,
entonces, buen hombre,
preténdeme blanca,
preténdeme nívea,

preténdeme casta.

Alfonsina Storni 

LA PRESENCIA DE LA POESÍA

La poesía no tiene residencia fija. Suele invadir los demás géneros y casi no hay gran libro donde no esté presente. Hasta puede afirmarse que en última instancia no hay literatura, sino poesía. Su carácter envolvente, ubicuo, usurpador hace pensar que ella no es género sino más bien una presencia detrás de los géneros, una presencia tan insinuante que muchas veces prefiere vestidos que no son los suyos, una presencia que se sirve de todas las actividades creadoras del hombre; como un poder previo a cualquier clasificación. Posiblemente sea una manera que tiene lo esencial de manifestarse en él. En este sentido, durará lo que dure el hombre.

Excelente reflexión sobre la poesía escrita por el poeta y autor Rafael Cadenas cuya lectura podéis completar en el siguiente enlace

Rafael Cadenas

Derrota

Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo que creí
que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo («Ud. es muy quedado, avíspese, despierte»)
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada en cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas estas cosas y por otras cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi
flotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros y de mí hasta el día del juicio final.

Rafael Cadenas

Dueña de sus silencios, Blanca Varela

LA POESÍA ES UN ÁRBOL SIN HOJAS QUE DA SOMBRA

Juan Gelman

POESÍA DE BLANCA VARELA

Siempre he tenido la sensación de que pasamos de una zona tenebrosa a una especie de iluminación en determinado momento, y que, cuando creemos haber hallado un camino, de pronto encontramos que en esa luz que aparentemente nos guía hay una profunda oscuridad. Camino y vivo entre esos contrastes porque siempre estoy tratando de encontrar en dónde poner los pies.

MORIR CADA DÍA UN POCO MÁS

morir cada día un poco más
recortarse las uñas
el pelo
los deseos
aprender a pensar en lo pequeño
y en lo inmenso
en las estrellas más lejanas
e inmóviles
en el cielo
manchado como un animal que huye
en el cielo
espantado por mi

La puntuación me sobraba. En cierto momento me pareció tradicional, burguesa, equivalía a entregar una tarjeta de visita. No poner puntuación me permite por una vez siquiera usar mis silencios, respirar como quiero, no ser la persona que los demás creen que soy o quieren que sea. Es sencillamente una ruptura que me gusta. Me gusta ver que las letras vuelen aparentemente solas, que las palabras no tengan ataduras, amarres dentro de la página. Para mí la página en blanco es algo que siempre me ha tentado. El vacío me atrae.

UNA VENTANA

Vuelvo a contar mis dedos.
(La flor helada, la desconocida cabeza que
me acecha se descuelga y da voces),
yo miro las paredes y sus frutos redondos y veloces,
hago cálculos, sumo piedras, cenizas, nubes
y árboles que persiguen a los hombres
y perlas arrancadas de malignos estanques
o de negros pulmones sepultados
y horriblemente vivos.

La araña que desciende a paso humano me conoce,
dueña es de un rincón de mi rostro,
allá anida, allí canta hinchada y dulce
entre su seda verde y sus racimos.
Afuera, región donde la noche crece,
yo le temo,
donde la noche crece y cae en gruesas gotas,
en mortales relámpagos.
Afuera, el pesado aliento del buey,
la vieja fiebre de alas rojas,
la noche que cae
como un resorte oscuro sobre un pecho.

La memoria es algo que me preocupa. Siempre he querido escribir un poema sobre la memoria. Se trata de encontrar una coherencia, una razón a las cosas: ¿dónde está?, ¿qué pasó? Y creo, además, que existe la memoria de la memoria, algo así como una memoria destilada. Se recuerda lo que es importante, es decir, lo que sirve para determinado momento. Siempre he dicho que soy una persona que ha recordado lo que me es útil. No sé qué quiere decir eso, pero siempre he pensado que también he desechado recuerdos que me han lastimado. No los he perdido; están ahí y me sirven como límites, como avisos para saber que por ahí no debo volver.

LA MUERTE SE ESCRIBE SOLA

la muerte se escribe sola
una raya negra es una raya blanca
el sol es un agujero en el cielo
la plenitud del ojo
fatigado cabrío
aprender a ver en el doblez
entresaca espulga trilla
estrella casa alga
madre madera mar
se escriben solos
en el hollín de la almohada

trozo de pan en el zaguán
abre la puerta
baja la escalera
el corazón se deshoja
la pobre niña sigue encerrada
en la torre de granizo
el oro el violeta el azul
enrejados
no se borran
no se borran
no se borran

El ser humano vive un poco de abandono en abandono. En todo amor siempre hay una pérdida, pero creo que decidí endurecerme y sostener las cosas. Al parecer me fabriqué un sentido un tanto absurdo de la dignidad, porque desde niña me sentí muy heroica y luego, poco a poco, todo se convirtió en una realidad en la que no hay héroes. Hay una zona de mí que va a permanecer intocada, no importa qué suceda, eso es mío y me lo voy a llevar a la tumba. Dices que no pongo puntuación, que mezclo cosas. Es verdad, comencé a romperlo todo, a tirarlo todo porque necesitaba hacerlo. Necesité cambiar de piel, había perdido cosas, tenía que adquirir otras o sobrevivir con lo que me quedaba.

A MEDIA VOZ

la lentitud es belleza

copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
esta el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada
sola casi
en la muerte
casi en el fuego

Mientras eres muy joven y eres fuerte crees que puedes disponer de demasiadas cosas, y a medida que se te va acortando la vida vas sintiendo que eso es algo que es muy escaso y que corre rápidamente. Hay un poema muy antiguo, «No hay un cielo sino varios…,» y eso viene de alguna lectura que hice sobre los tiempos paralelos: que varias cosas van sucediendo al mismo tiempo, que hay varios tiempos, que no hay uno solo. No sé cómo se le llamaría a eso, quizá ciencia ficción.

HEREDERA DE TU ESPERANZA

Cuando miro en las  fotos y te veo siempre sonreir, pienso para dentro: mayor debió ser su gozo "Lo más difícil es, pues, sobrevivir con escamas de vidrio en las entrañas" escribías, porque treinta años sufriendo una esclerosis múltiple son muchos años, y pese a todo tú seguías sonriendo, con esa amabilidad que cuentan que tenías, comprometido siempre por lo que creías justo. Me gustan tus versos más tristes, cuando murió tu primera esposa y te recogiste en tu duelo, dos años para hablarnos de tu pena, de vuestras vidas en pareja, de las cosas sencillas que os hacían felices. Querido Miquel, no hay casa donde  no se guarde un poema tuyo  en un recordatorio "Parlem de tu, però no pas amb pena..." porque estás en casi todas las despedidas. No hay poesías que iguale en belleza tus adioses, por eso hoy te busco, te busco para despedir y cerrar el año 2016, con un merecido reconocimiento a tu memoria, poeta grande. Tú sí eres poesía, sentimiento íntimo, tierra, sueño, compromiso, lealtad, verdad y, eterna sonrisa. Que mejor manera de decir adiós que con tus versos.  Esta tierra que también es ahora la mía, te admira y recuerda con cariño y lealtad, con el mismo cariño y lealtad que tu le diste, por eso estás en los adioses, en las escuelas, en las más de ochenta calles que llevan tu nombre Miquel Martí i Pol. Tus versos se han recitado hasta en el parlamento. Como olvidar el recuerdo de quién  no ha muerto; tu poesía sencilla, llena de sabiduría y sentimiento, auténtica, vive en  cada uno de nosotros.

Bendito tú seas por siempre, poeta.

He heredado la esperanza


He heredado la esperanza de los abuelos
y la paciencia de los padres.

Y de los dos, las palabras
de la cuales ahora me sirvo
para hablaros.

Me han dicho que el nacimiento me da derechos
inviolables.

Pero yo soy miedoso y siempre me siento
un poco alicorto y solitario.

Vivo en un pueblo pequeño,
en un país pequeño
y, sin embargo, quiero que quede bien claro
que esto que escribo lo escribo para todo el mundo,
y que para mí es como si el mundo entero
girase en torno al eje de mis poemas.

Deambulo a solas por las calles en silencio
y cada atardecer escucho el canto de las sirenas
desde la azotea de mi casa.



Tu soledad

En tanto puedas, pues, no malbarates
tu soledad dedicándola a una absurda
búsqueda de la nada ni te persigas
tozudamente por corredores oscuros,
atemorizado por la luz de los preceptos.

Sal a pleno sol y fíjate
en cosas duras. Piensa
que el juego desmesurado de las palabras
no te servirá de nada si no lo apoyas
sobre aquello que te envuelve. Hay las piedras
y los árboles y la gente y tantas cosas
que puedes tocar con las manos! Que no te des cuenta
algún día, con espanto, que los años te pasan
y te mueves sólo entorno de tu sombra.

Ahora te pienso


Ahora te pienso ―!tan lejos!―
y te invento una pose
expectante para que me llenes
este vacío de la tarde.

Cada palabra es un mundo
con ríos y mares y pueblos,
o un cristal quebradizo,
o una habitación en silencio.

¡Que lento es el paso del tiempo!
Que pesada la vieja
soledad y que próximos
tus ojos, cuando te invento
una pose expectante
para que me llenes la tarde.

Ahora que todo vuelve


Ahora que todo vuelve: el silencio y la espera,
las palabras que hemos guardado en lugar seguro
todo este julio de viento y nostalgia.
Ahora que todo vuelve: la tibieza del cuerpo
aquietado y dócil bajo las manos amantes
y aquel perderse en las tardes tranquilas,
bosque adentro, por el tapiz crujiente de hojas de pino,
¿no es su valor este esfuerzo cálido y el quererse
con certeza a solas, la dura
voluntad de permanecer, presente ausente a la vez,
sin pensar que el tiempo es un vacío sin límites?

Mujer: nada me cuesta decir tu nombre,
aunque estés lejos. Lo escribo en las piedras y el agua,
en la sombra acogedora de los árboles a la vera del río
y en el comedor de casa. Sé que oirás
mis palabras, porque llevas en las manos
el signo de un tiempo nuevo, y has crecido en la esperanza
de que alguien lo aceptara sin hacerte preguntas.

Miquel Marti i Pol

PASIÓN Y TESÓN

Tomar decisiones

Cuando tenemos que tomar una decisión podemos hacer dos cosas: actuar con nuestra parte más racional, o seguir al corazón y escuchar esa voz interior que siempre permanece a nuestro lado. Jobs siempre se refería a ese lado espiritual; tenía el valor de seguir al corazón, y a la hora de resolver un problema su balanza se inclinaba hacia los sentimientos. Según Steve Jobs atender la intuición es la pista más fiable que nos lleva hasta la innovación. En la opinión de este gran maestro, que fue,  de la informática y los negocios, si no hacemos caso a las opiniones mayoritarias y seguimos el camino de lo espiritual, podremos llegar a diferenciarnos de los otros y crear nuestros propios productos. No tenemos que tener miedo a inventar cosas nuevas, el riesgo es necesario. Podremos tropezarnos con millones de piedras por el camino, pero aprender de los fracasos nos conducirá al éxito. Para ello es necesario saber mirar a nuestro alrededor con los ojos abiertos. Steve Jobs señalaba que es esencial aprender de los demás para poder innovar y llevar a la práctica tu propio proyecto. Además, el creador de Apple nos enseña que esto se consigue no sólo mejorando nosotros, sino intentando que los demás también lo hagan.

A pesar que su obra llegó al fin y el telón se cerró para siempre, sus enseñanzas siempre permanecerán en todos aquellos que queremos seguir sus pasos, seguir nuestros sentimientos, amar lo que hacemos y llegar a la meta felices por haber perseguido nuestros sueños. Para ello, sólo hay que estar seguro de que el final de nuestra historia será satisfactorio.

Fuente de información:

www.motivacionymas.com

 Si tu no trabajas por tus sueños, alguien te contratará para que trabajes por los suyos.

Tu tiempo es limitado, no lo malgastes viviendo la vida de alguien distinto. No quedes atrapado en el dogma, el cual es vivir como otros piensan que deberías vivir. No dejes que el ruido de las opiniones de los demás callen tu propia voz interior. Y, lo más importante, ten el coraje para hacer lo que tu corazón y tu intuición te dicen. Ellos ya saben de algún modo en qué quieres convertirte realmente. Todo lo demás es secundario.

La creatividad es solo conectar cosas. Cuando preguntas a personas creativas cómo hicieron algo, se sienten algo culpables porque en realidad no lo hicieron, solo vieron algo.

Los  5 NUNCAS de Steve Jobs

NUNCA darse por vencido

NUNCA aparentar

NUNCA aferrarse al pasado

Autor- Rafel Olbinski

NUNCA dejar de soñar

Autor-Catrin Welz-Stein

NUNCA mantenerse inmóvil

Aquellos que están tan locos como para pensar que pueden cambiar el mundo, son aquellos que lo hacen.

CELEBRACIÓN DE LA NAVIDAD

HAYKUS MARIO BENEDETTI

Dame cobijo 

con toda la ternura 

que te he prestado

La mariposa

recordará por siempre

que fue gusano

Si en el crepúsculo

el sol era un recuerdo

ya no me acuerdo

La muerte invade

de vez en cuando el sueño

y hace cálculos

A los que buscan aunque no encuentren.

A los que avanzan aunque se pierdan.

A los que viven aunque se mueran.

Mario Benedetti

FELIZ NAVIDAD A TODOS VOSOTROS, CON MI DESEO DE QUE LAS EXPERIENCIAS NUEVAS OS TRASFORMEN Y OS HAGAN MEJORES PERSONAS

ANDREA BOCELLI-BLANCA NAVIDAD

NOA Y SERRAT EN EL GREC Música

El Teatre Grec es un emblemático teatro, al aire libre, de Barcelona, situado en la montaña de Montjuic, que abre sus puertas las noches de verano, para acoger en su escenario  importantes artistas del mundo teatral y musical.  El entorno, rodeado de jardines, las condiciones ambientales y las excelencias acústicas hacen de los espectáculos nocturnos un deleite, donde no falta la luna, la magia y la poesía.
Noa con su hermosa voz, cantó el pasado verano en el escenario de El Grec y nos sorprendió y "se sorprendió" interpretando junto a Joan Manel Serrat, los temas Mediterraneo y Es Caprichoso el Azar.
Pasad y Disfrutad.

  MEDITERRANEO  y  ES CAPRICHOSO EL AZAR

Si os ha sabido a poco, os dejo también otro vídeo extraordinario de Serrat en el que canta con sus entrañables amigas, Ana Belen, Concha Velasco y de nuevo Noa, el tema:

 NO HAGO OTRA COSA QUE PENSAR EN TI

DE TU MANO

Escultura de Eva Oertli y Beat Huber

DE TU MANO

Quería hablar de ti,

de tu sonrisa congelada

los últimos inviernos,

de los abrazos que no me diste

en tu encendido silencio.

De cómo yo te quería:
como el caracol
que arrastra su caparazón
sin saber que lo protege
y lo lleva puesto.

De esa mano orgullosa
acompañando la mía
el día del estreno
¿te acuerdas?
vestia de blanco,
calcetines  cortos, calados 
y zapatos de charol negro,
era pascua de ramos.

De la verja del jardín
y su belleza

de la alegría del cerezo

y de la higuera de tu huerto

regalando su frescor,

y de ese otro frió de sombra vieja
que es rocío y escarcha,

enmudece, y congela
esperando el abrazo
que nunca llega.

Hablare del último invierno que pasé contigo,

de las lágrimas del niño que tenía frío

y esperaba mi calor

sin yo saberlo.

Elena Larruy

JUGAR Y PERDER

Laura Granados, compositora, pianista, guitarrista... siempre auténtica y bien acompañada, nos cuenta que sabe de quién le quería solo para curarse del miedo, del miedo a su soledad; en esta ocasión le acompaña Zenet, ese otro grán músico, que me sabe a club nocturno, humo -de otro tiempo- y alcohol, el que a su vez le confiesa a ella que otro corazón errante también a él lo quería... y nos lo canta y cuenta como el truhan que es, que se sabe siempre, pero siempre, perdonado y amado. 

...pero Laura insiste

no confía:      No,

 "n o   q u i e r o    a m o r   t a n   s i n c e r o"

ni aunque me lo regalasen : NO,

NO LO QUIERO

ni regalao...

Mientras ellos se ponen de acuerdo:

pasiones, palabras, deseos promesas

resulta que yo nunca supe querer

fui la mala, la infame, la infiel, la perversa

porque a nadie le gusta jugar y perder ...

 disfrutad de su música. . . 

ARTE Y PARTE

Un Blog es una publicación, a mi me gusta llamarlo espacio biográfico,  a través del cual contamos a los otros y a nosotros mismos quienes somos, qué hacemos, qué sabemos o creemos saber, qué nos inquieta y nos gusta, cuales son nuestras motivaciones, nuestra historia, nuestras aspiraciones... También manifestamos nuestras necesidades, debilidades, mentiras ocultas y miedos ...

Mosaico inspirado en El Nacimiento de Venus de Sandro Botticelli

A menudo observo cómo escondemos nuestros perfiles -cosa por un lado entendible- pero a la vez plasmamos esa identidad a otras miradas, en todo aquello que contamos en forma y contenido. De cada pieza de ese gran mosaico que configura la imagen o la idea general, se extraen  pensamientos, dudas, datos precisos, muecas, tonos, engaños, gustos, vibraciones... en definitiva, rasgos y aspectos personales que nos permiten aproximarnos con bastante certeza a las otras personas. Con ello y  por afinidad de gustos, elegimos aquello que más interés nos despierta: "Si me gusta la fotografía y hablo de ella y la comparto, miraré más atentamente las presentaciones fotográficas y si mi interés está en el género poético me quedaré en las que hablen de arte y poesía". Sean cuales sean nuestros intereses y curiosidades, tratando ya de concretar, quería exponeros un planteamiento del que me gustaría saber vuestra opinión:

¿Qué os interesa más cuando visitáis otros Blogs o publicaciones? lo que se cuenta, osea el ¿Qué? o, cómo está contado:  el ¿cómo?  ¿Y en que medida os interesa más una cuestión que otra? La respuesta no es tan obvia como pueda parecer a primera vista. Yo me inclino más por el ¿cómo? sobre todo tratándose de cine, pero en otras materias de arte tengo mis dudas, con la literatura, en concreto con el género poético, el ¿Qué? a menudo me sorprende, produciéndome curiosidad, me descubre planteamientos nunca antes observados, ni que pudieran abordarse desde un poema, mientras que el ¿cómo? puede no interesarme nada.

Y por último también me gustaría saber ¿Qué aspecto de esas lecturas son las que más os atraen? qué es aquello que os engancha o conecta, lo que os produce más emoción o estímulo, consciente o inconsciente  ¿Con qué vibráis?.

Pretender obtener respuestas a estas tres cuestiones es mucha pretensión -lo sé- pero ahí lo dejo, para aquellos de vosotros que hayáis llegado hasta aquí: Blogeros, lectores, escritores, curiosos, transeúntes, compañeros, simpatizantes, amigos... todos seréis bienvenidos, me interesa vuestra opinión. Juntos podemos reflexionar respecto a estas tres cuestiones.
Os quedo muy agradecida a todos y os mando un abrazo amigo.

                                                                                                                                                                  Elena

CUANDO EL AMOR NOS DEJA

Los recuerdos tienen más poesía que las esperanzas,

como las ruinas son mucho más poéticas

que los planos de un edificio en proyecto.

Jacinto Benavente

Fotografía Joachimo H.

Tanto es mi amor, por todos mis amores,

que en el jardín de la existencia mía

a verlas marchitarse día a día

preferí siempre deshojar sus flores.

Cuanto más encendidos sus colores

mueran en su triunfante lozanía,

más triste que la muerte es la agonía

de un amor entre dudas y temores.

Triste fin de un amor, cuando engañoso

quiere fingir que a su pesar nos deja,

y más ofende, cuanto más piadoso.

¿Y qué logrará la importuna queja

del ofendido corazón celoso?

¡Quién retiene al amor… cuando se aleja!

Jacinto Benavente

NO FATIGAR LA INTELIGENCIA

Reivindica, como gran reto, la templanza del discurso.

Prefiere los espacios razonables, propicios al matiz,

el sosiego y el respeto al diferente

a los discursos coronados por exabruptos, insultos

 "y demás regurgitaciones para las cuales

ni siquiera hace falta fatigar la inteligencia,

si es que se tiene"

Estas son sus manos

...y esta su poesía

LA MEJOR ESCUELA

Desconfía de aquellos que te enseñan
listas de nombres, números y fechas
y que siempre repiten modelos de cultura
que son la triste herencia que aborreces.

No aprendas sólo cosas, piensa en ellas,
y construye a tu antojo situaciones e imágenes
que rompan la barrera que aseguran existe
entre la realidad y la utopía:
vive en un mundo cóncavo y vacío,
juzga cómo sería una selva quemada,
detén el oleaje de las rompientes,
tiñe de rojo el mar,
sigue unas paralelas hasta que te devuelvan
el punto de partida,
haz aullar a un desierto,
familiarízate con la locura

Después sal a la calle y observa,
es la mejor escuela de tu vida.José Agustín Goytisolo

Paco Ibañez canta a  Agustín Goytisolo

Poema:  Palabras para Julia

YO TE QUIERO CON ALEVOSIA - MÚSICA

Luis Eduardo Aute cantando al amor y al dolor desde el espacio sideral.

 Ay amor! Ay dolor! 

 "YO TE QUIERO CON ALEVOSIA" nos canta, con su exquisita voz de poeta,  acompañado de un coro extraordinario de voces.

 Bellísima canción para deleitarse y dejarse llevar. . .

Te damos las gracias por tu deliciosa música Aute, y te pedimos que vuelvas, que se restablezca tu salud; este es un viaje, como tu dices, entre luces y sombras y nosotros necesitamos la luz de tu música, porque queremos seguir disfrutando del artista curioso, del pintor, del cantante, del compositor y del poeta, y porque el mundo necesita personas como tu.    

                    

Aquí os dejo la entrevista que Moon Magazine le hizo pocos meses antes del infarto que sufrió el pasado 8 de agosto, que da testimonio de la categoría humana y artística de este gran artista y cantautor español de extraordinaria sensibilidad que es Luis Eduardo Aute, que dice querer presentar su renuncia a ser adulto. . . "no estoy próximo a la edad del adulto, y creo conforme pasan los años, menos" cada vez me identifico más con los niños y con los perros ...