Es primavera
en mi jardín todo el año
por mucho que se empeñe
el calendario
en señalarme otoños
y regalarme ocasos.
Abro de mi casa las ventanas
autorizo al viento
que abata nostalgias y hojarasca
que se lleve el aire viciado.
De la alfombra de mi cuarto
sacudo la tristeza
vacío los armarios de inútiles recuerdos
limpio los cajones
de añoranzas viejas.
De mis húmedas memorias
achico el agua
desnudo el verso herido
quemo su ropaje viejo.
Es tiempo de deshielo
para este silencio
estacionado en sombras
que viene de muy lejos,
para este corazón creciente
que se anda buscando
deseoso de vuelo
y de pecado.
Nada de este Otoño
me interesa. Nada quiero
que no sea unas alas
para cambiar de paisaje,
y un vestido de fiesta
para esta alegría que me crece
por todo el cuerpo.
A ella me debo.
Gozosa a ti me entrego
con la libertad
del que sabe
que está haciendo
lo correcto
a destiempo.
Elena Larruy
del que sabe
que está haciendo
lo correcto
a destiempo.
Elena Larruy
