EN LAS BANDERAS OTROS PAISAJES

Artista Simón Bull

Acabo de leer la entrevista que el periodista Jesús Fernandez Úbeda le ha hecho al dibujante y humorista gráfico Andrés Rábago -El Roto-  donde decía entre otras cosas "Ni voy detrás de una bandera ni quiero que nadie vaya detrás de mí" Viene a cuento pensar en el término seguidores, tan de moda en las redes sociales. Seguidores en gran medida de naderías, modas y tendencias impuestas por la dictadura influencer del momento. 

Las banderas nos representan, hondean llevando un mensaje en forma de pertenencia o de idea, tienen seguidores. Definen un territorio de clase, de condición, de pensamiento que las hace diferenciarse de las otras. En la de tres colores como la bandera republicana se puede interpretar un simbolismo, me decía mi amigo Vladimir, la aceptación y la convivencia, en el sentido de diálogo y entendimiento. En la bandera de la comunidad GAY -LGTB-  la lectura de los seis colores viene a representar  la convivencia de la pluralidad y la diversidad, y así en cada una de ellas  podría explicarse los atributos que la definen o se le otorgan.

Las banderas como los lazos son símbolos de identidad, representan a comunidades y a ideales. No siempre  nos representan, yo puedo ser española, pero puede no gustarme los atributos que se asignan a esa bandera, que en teoría me representa: patriotismo, sentimiento de orgullo de nación, españolismo etcétera, como tampoco tendría que identificarme con la letra que algunos le han puesto a su himno. Ese símbolo de orgullo que es para muchos la bandera, hablo en general,  invita a la diferenciación, promueve ideales y sentimientos populistas, ondea viejas consignas en tiempos nuevos y acostumbra a utilizarse para agitar y oponer -No soy como tú, soy diferente, tengo más valor, más clase que tú.

Es en este sentido que no me gustan los trozos de tela coloreados representando a derechas, izquierdas, comunistas, republicanos o del color político que sean. Hoy ya no sirve hablar en términos de comunismo, marxismo, derecha o izquierda.  Hoy hemos de hablar con propiedad en términos de decencia, honestidad, progreso y humanidad, esos son los valores que deberían ser  aireados, no otros.
¿Para qué quiero una república si un dictador con bigote  puede ser elegido  presidente de la misma?  ¿Porque vamos a pensar que los socialistas que gobiernan ahora o los que están pensando en salir elegidos lo van a hacer mejor que los que nos han gobernado los últimos años? si las reglas del juego político son las mismas de siempre, y los tiempos y los ciudadanos y sus circunstancias otras, nada cambiará, todo seguirá igual, por lo tanto no quiero símbolos ni consignas del pasado de dudoso valor que no se planteen nuevas estructuras de orden político y social.  

Pero hoy como ayer tampoco lo haremos posible,  porque los que hemos vivido esos treinta años adultos de los que  Schopenhaguer dice que uno actúa con lucidez y conocimiento hasta llegar a saber, pero entonces se hace  viejo, los que vienen detrás,  creen que saben más y lo harán mejor y volveremos todos a empezar de nuevo con los que están aprendiendo.  Ellos son ahora los que marcarán las consignas, cambiaran las normas de convivencia, las leyes, los acuerdos, los pactos y las políticas, todo a corto plazo, lo que dura una legislatura, para su satisfacción, el tiempo necesario para asegurarse una buena hacienda y unas cuantas medallas. Pero cuidado, antes muchos de los que agitan banderas patrióticas les habrán ayudado muy probablemente a que así sea. La historia y los errores se repiten por que en la base no se cambia nada sustancial. Las clases dirigentes así lo acuerdan, su fundamento principal es el dinero y el poder para conseguir sus fines.

De carne y hueso han de ser las banderas. Hombres y mujeres limpios, que representen las condiciones de una conciencia progresista de futuro, de servicio y honestidad.  

 Elena

LA VERDAD EN NUESTRO ROSTRO

Enciendo el ordenador después de muchos días sin hacerlo y me encuentro con un poema de Félix Grande, fallecido hace cuatro años, me intereso por su personalidad y lo busco. Inicio mi viaje, lo escucho en un vídeo donde se explica lento, muy lento. Agradezco la lentitud de sus palabras que me permiten pensar y observar sus gestos. Empieza la exposición hablando de como debería ser la hoja de presentación de un conferenciante invitado cómo él: "se acostumbra a hablar de la relación de sus victorias y aciertos, sus premios literarios, las ediciones de sus libros, etcétera, dice, creo que no es del todo cierto, continua, la experiencia de mi edad me hace dudar de lo que parecía cierto y no lo era. Creo que el verdadero curriculum vitae sería entregar una página en la que estuvieran enumeradas las derrotas: nuestro verdadero rostro lo dibuja mejor. La enumeración de nuestros fracasos, de nuestras tinieblas, de nuestra oscuridad, de las noches sin dormir (...) porque que otra presentación mejor que la del rostro recoge todo eso, acaba diciendo". En el verdadero curriculum vitae no debería faltar aquella noche que nos pasamos pensando cómo nos habían humillado y no supimos responder a aquella humillación, aquella vez que alguien nos amaba y dejó de amarnos, o peor que nosotros dejamos de amar a alguien que nos amaba, aquella tentativa que no se pudo cumplir, todo aquello que nos confesamos a solas y de madrugada.

Paro el vídeo y reflexiono sobre las palabras que acabo de escuchar y sí, me parecen del todo acertadas. Las huellas impresas en nuestro rostro, las señales de las que habla el poeta Extremeño las aprecio en mi cara y en la cara de los otros, que son mi espejo. Esa es la verdad más elocuente de nuestra identidad, la que nos presenta ante los otros con la autenticidad que los méritos académicos y las victorias obtenidas no cuentan. 

Os dejo aquí un excelente texto de Félix Grande que habla de como el gran Antonio Machado dibujó nuestro rostro.

                                                                                                  Elena

EN LA MANO POESÍA

Cuando era pequeña recuerdo la mano de mi padre sujetando orgulloso la mía. Ahora que solo es un recuerdo y llevo en ellas poesía, ahora que me hago mayor, me pregunto: ¿cuándo crezca la implacable vejez en este cuerpo, qué mano la acompañará? ¿habré resuelto mis perdones, mis silencios de libro abandonado, mis impulsos justicieros? ¿Seguirá mi compañero al otro lado de la cama agarrado a mi cintura, o al pasar la mano por ella solo acariciaré el tacto frío de la sábana? Y cuando así sea y todo desvanezca, ¿se me habrá muerto la poesía? 

Un poema de Felix Grande

Para envejecer juntos

Para envejecer juntos nos cogemos las manos,

yo miro tu sonrisa, tú miras mi tristeza;

irán saliendo arrugas en mi alma y tu cabeza

y canas sobre nuestros espíritus humanos;

idéntica vigilia caerá en nuestras historias:

ver al tiempo ir cerrando una a una las ventanas,

me sonreirás lo mismo que todas las mañanas

y será como un ramo de flores mortuorias;

tú eres ese recuerdo que he de tener un día,

yo soy esa nostalgia que poblará tu frente

cuando ya sea un anciano, amada, anciana mía;

pienso en ese futuro tranquilo y arrugado

como en dos viejos libros que ya no lee la gente,

con tanto como habrán, en silencio, aguardado.

MADUREZ TARDIA

Pertenecemos a un todo difícilmente concebible, disgregados por los confines de un universo de dudoso padre. Negamos nuestra orfandad, creemos que pertenecemos a alguien porque una mano mece nuestra cuna, un tejado nos cobija, unos brazos nos protegen, en el mejor de los casos, pero otra realidad se impone al viajero adulto cuando le crece la conciencia y las alas lo alejan de su cuna, cuando eleva el vuelo y descubre que no está solo, que hay otros huérfanos recorriendo mundos. Nuestra destino es el camino: crecer como crece la hoja, la rama que la sostiene, la flor y su fruto encadenando la vida. Eso somos, eso y un pedacito del Todo con una inteligencia que nos viene dada, como instrumento de superación para un proyecto superior que va creciendo con nuestras acciones y que siempre se aleja. Obreros en la viña, que dice el poeta.

Tarde, ya en el umbral de mis noventa años

se abrió una puerta en mí y entré

en la claridad de la mañana.

Sentía cómo se alejaban de mí, como naves,

una tras otra, mis existencias anteriores con sus congojas.

Aparecían, otorgados a mi buril,

países, ciudades, jardines, bahías, para que los describiera

mejor que antaño.

No vivía separado de la gente, el pesar y la piedad

nos unieron y dije: olvidamos que todos somos

hijos del Rey.

Porque venimos de allí donde aún no hay

división entre el Sí y el No, no hay división entre el es, el será

y el ha sido.

Somos infelices porque hacemos uso de menos de

una centésima parte del don que habíamos recibido para nuestro

largo viaje.

Momentos de ayer y de hace siglos: un corte de espada,

un maquillaje de pestañas delante de un espejo de metal

bruñido, un disparo mortal de mosquete, una colisión

de una carabela con un arrecife, se mezclan en nosotros y esperan su

cumplimiento.

Siempre he sabido que seré obrero en la viña,

al igual que todos mis contemporáneos,

conscientes de ello, o inconscientes.

Czeslaw Milosz

AUTORRETRATO

Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir
se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo.
Vivo en ciudades ajenas y a veces converso
con gente ajena sobre cosas que me son ajenas.
Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los
tres elementos.
El cuarto no tiene nombre.
Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos
tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender
a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo
captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.
Me gusta dar largos paseos por las calles de París
y mirar a mis prójimos, animados por la envidia,
la ira o el deseo; observar la moneda de plata
que pasa de mano en mano y lentamente pierde
su forma redonda (se borra el perfil del emperador).
A mi lado crecen árboles que no expresan nada,
salvo su verde perfección indiferente.
Aves negras caminan por los campos
siempre esperando algo, pacientes como viudas españolas.
Ya no soy joven, mas sigue habiendo gente mayor que yo.
Me gusta el sueño profundo, cuando no estoy,
y correr en bici por caminos rurales, cuando álamos y casas
se difuminan como nubes con el buen tiempo.
A veces me dicen algo los cuadros en los museos
y la ironía se esfuma de repente.
Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.
Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.
Cada dos semanas me reúno con mis amigos,
de esta forma seguimos siendo fieles.
Mi país se liberó de un mal. Quisiera
que le siguiera aún otra liberación.
¿Puedo aportar algo para ello? No lo sé.
No soy hijo de la mar,
como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,
sino del aire, la menta y el violonchelo,
y no todos los caminos del alto mundo
se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,
a mí me pertenece.

Autorretrato
un poema de Adam Zagajewski
Premio Princesa de Asturias de las Letras 2017

ESCUCHAR CON LA MIRADA Y CON EL GESTO

Ernest Hemingway

Decía un crítico de cine que escuché recientemente, la importancia que tiene para los actores saber escuchar en escena. Contaba el enfado de muchos de ellos  cuando las cámaras no les enfocaban actuando y sí lo hacían al que estaba escuchando. Y es que escuchar, escuchar bien, es muchas veces más importante que hablar, especialmente cuando el que habla no está comunicando lo que se espera. La cámara pone la atención en el actor que le ofrece lo mejor, esto era lo que venía a decir el experto crítico. Puso el ejemplo de Enrique San Francisco como uno de los actores españoles que mejor sabía escuchar en escena. Otro actor que yo he visto escuchar magníficamente, es Javier Cámara en el personaje de amigo del protagonista -Ricardo Darín- en el film Truman; una actuación excelente que le mereció un Goya. Recomiendo no perderse esta gran película, que habla de autenticidad, amistad y lealtad. Que gustazo de película y que excelente buen hacer de todo el reparto, no en vano se premió con cinco Goyas.

Saber escuchar es más que una actitud, es también una aptitud. No todo el mundo tiene esa cualidad comunicativa. No es mejor el jefe que manda y habla mucho, sino aquel que comunica de manera concisa con eficacia y el que mejor escucha a sus empleados.

Hay muchas maneras de escuchar atendiendo. Creemos que es el oído  el que ha de estar más atento y sin embargo no es así, porque no es lo mismo escuchar que oír. Cuando escuchamos con mayor atención lo hacemos con la vista y con el cuerpo, todo él interviene en la comunicación. Por qué de eso se trata exactamente la atenta escucha: comunicación. Algo de lo que andamos muy escasos.

Elena

Trailer de Truman

SIEMPRE CONMIGO

Y aprendí a quererme mucho más, para mucho más quererte, y para contarme que lo importante es ser uno mismo en cualquier parte.

SABEN LAS FLORES

Imagen de una Gazanía Elena Larruy

Saben las flores

geometría y calculo,

secretos de fórmulas ancestrales

que solo la belleza desnuda

de una mirada

desprovista de todo juicio

evalúa la inteligencia

que les viene dada.

Se crece la flor en su rama,
solo para mí se hace bella,
y al calor de sus notas
derrama el perfume
de sus alas presas.

Justo es lo que se espera de ella.

Elena Larruy

Imagen Elena Larruy

No es solamente en la semilla o en la flor, sino en la planta entera, tallo, hojas, pétalos y raíces, donde se descubre, si quiere uno inclinarse un instante, las numerosas huellas de una inteligencia renaciendo y muriendo en las primaveras de los parterres, jardines y macetas. Pocos lenguajes tan elocuentes y bellos como el sigilo de la flor abriendo y muriendo. 

MUJERES DE GÉNERO SINGULAR

Hace pocos días escuché como una mujer de Motríl,  Kandy Garcia, de ochenta y dos años, había dado la vuelta al mundo en nueve meses. Cuando volvió a su casa, abrió su ropero y empezó a desprenderse de vestidos y camisas, de tantas cosas inútiles que el viaje le había hecho comprender que no necesitaba para ser feliz. Durante los días del largo viaje había vivido con poco más que lo puesto. Se había jubilado, colgando la toga a la edad de sesenta y seis años,  y  decidió en ese momento cumplir  su  sueño. No aparentaba otro síntoma que el de salud, vitalidad y alegría, sin ningún rasgo de incertidumbre ni temor. Decía con ironía haber superado las pruebas médicas de "ITV" un año más, y vivir cada momento presente con intensidad, sin preocuparle el futuro. A la pregunta del presentador sobre su edad, esta fue su respuesta: Tengo los años que me quedan por vivir, los que cumplí ya no los tengo, eso es lo que importa, lo verdaderamente importante para mí.

Esta misma pregunta de habérsela hecho a Isabel Allende fácilmente hubiera contestado lo mismo. Mujeres maduras, caudalosas, con identidad y luz propia, vividoras natas, en el sentido más amplio de la palabra, que cuando llegan a la edad adulta no solo siguen siendo lúcidas y tenaces, también visibles y ejemplarizantes para quien quiera aprender de ellas. Mujeres que dan pistas y dejan huellas para otras que vienen detrás. 

En una publicación reciente contaba Isabel que tenía setenta y cinco años, que se había separado de su marido Willy hacía apenas dos  y que en ese momento pensó que lo que le esperaba en el futuro era vivir sola. Pero sucedió que apareció de nuevo el amor, amor al que nunca renunció ni cerró las puertas; "porque si quieres que algo suceda, has de hacer que suceda". Dijo también que había vivido muchas cosas en su larga vida y que lo peor de todo ya le había pasado: la muerte de su hija Paula: la vida no podía presentarle peor sufrimiento.

Estas dos mujeres -espejos donde mirarse- son para mi motores de alegría. Me fascina de ellas su lucha y fortaleza, que llegada la madurez no renuncien a su juventud, que se enamoren y brillen con luz propia. Viajan ligeras de equipaje, porque han aprendido a soltar lo que lastra, todo aquello que inhabilita y dificulta el camino. Lo importante de lo vivido lo llevan en su memoria selectiva, a la orden de su corazón. Conocen el alcance de todas sus fuerzas, físicas y mentales, y viven aceptando con alegría cada momento de sus vidas. Sin duda mujeres  singulares que dejan huella.

Isabel Allende

Pensamientos, reflexiones y fragmentos recogidos de sus novelas.

Memoria selectiva para recordar lo bueno, prudencia lógica para no arruinar el presente, y optimismo desafiante para encarar el futuro”. – La suma de los días

Un hombre hace lo que puede. Una mujer hace lo que el hombre no puede.

La felicidad que se vive deriva del amor que se da.

Silencio antes de nacer, silencio después de la muerta. La vida no es más que ruido entre dos silencios insondables.

El miedo es inevitable, tengo que aceptar eso, pero no puedo permitir que me paralice. 

No pertenezco a ninguna parte, soy extranjera en el mundo”.  Cintillo en la portada del libro Mi país inventado

Tenía la idea de que al poner nombre a los problemas, éstos se materializan y ya no es posible ignorarlos; en cambio, si se mantienen en el limbo de las palabras no dichas, pueden desaparecer solos, con el transcurso del tiempo. La casa de los espíritus

Es fácil juzgar a otros cuando alguien no ha sufrido esa experiencia.

La lectura es como mirar a través de varias ventanas que se abren a un paisaje infinito. Para mi la vida sin leer sería como estar en prisión, sería como si mi espíritu estuviera en una camisa de fuerza. La vida sería un lugar muy oscuro y estrecho.

Escribir es como hacer el amor. No te preocupes por el orgasmo, preocúpate del proceso.

¿Cómo no hablar de guerra, pobreza y desigualdad cuando las personas que sufren estos males no tienen voz para hablar?.

El amor nos vuelve buenos, no importa a quien amemos, tampoco importa ser correspondidos o si la relación es duradera. Basta la experiencia de amar, eso nos trasforma.

Igual que en el momento de venir al mundo, al morir tenemos miedo de lo desconocido. Pero el miedo es algo interior que no tiene nada que ver con la realidad. Morir es como nacer: solo su cambio. La casa de los espíritus

La verdadera amistad resiste el tiempo, la distancia y el silencio. Retrato en sepia

A los niños nadie les enseña algunas cosas indispensables, como arreglar una llave que gotea, sobornar a un funcionario o cortarle el pelo al perro.

No se puede encontrar a quien no quiere ser encontrado. La casa de los espíritus

La felicidad no es exuberante ni bulliciosa, como el placer o la alegría. Es silenciosa, tranquila, suave. Es un estado interno de satisfacción que empieza por amarse a sí mismo.

La muerte no existe, la gente sólo muere cuando la olvidan; si puedes recordarme, siempre estaré contigo. Eva Luna

Nuestros demonios pierden su poder cuando los sacamos de las profundidades donde se esconden  y los miramos a la cara en plena luz del día.

La vida es una tapicería que se borda cada día con hilos de muchos colores, unos pesados y oscuros, otros delgados y luminosos. Todos los  hilos sirven.

La mente es mucho más interesante que el cuerpo. 

Acepta a los hijos de la manera que aceptas a los árboles, con gratitud porque son una bendición, pero no tengas expectativas ni deseos. Uno no espera que los árboles cambien, los ama tal como son.

Las fotografías engañan al tiempo, suspendiéndolo en un trozo de cartón donde el alma queda bocabajo, decía.

Lo que se olvida es como si nunca hubiera sucedido. Hija de la fortuna

¿Que nos pasó? Tal vez estamos en el mundo para buscar el amor, encontrarlo y perderlo, una y otra vez. Con cada amor volvemos a nacer, y con cada amor que termina se nos abre una herida. Estoy llena de orgullosas cicatrices. Paula

La belleza suele ser una maldición porque despierta las peores pasiones en los hombres. Una mujer demasiado bella no puede escapar del deseo que provoca. Retrato en sepia

Hemos perdido nuestro sentido de la ética. Vivimos en un mundo de pequeñez, de gratificación sin felicidad y de acciones sin sentido.

La vida no es una foto en la que uno ordena las cosas para que se vean bien y luego se fija la imagen para la posteridad; Es un proceso sucio, desordenado, rápido, lleno de imprevistos. Lo único seguro es que todo cambia.

Enfrenta los obstáculos a medida que se presenten, no pierdas energía temiendo lo que pueda haber en el futuro. El reino del dragón de oro

Para las mujeres el mejor afrodisíaco son las palabras. El Punto G está en los oídos. El que busque más abajo está perdiendo el tiempo. De amor y de sombra

Lo único que uno aprende es lo que uno averigua solo. Sostenía que la experiencia es lo que se obtiene justo después que uno la necesita. La Ciudad de las bestias

El temor es bueno, es el sistema de alarma del cuerpo, nos avisa del peligro; pero a veces el peligro es inevitable y entonces hay que dominar el miedo.La Ciudad de las bestias

Los años pasan sigilosamente, de puntillas, burlándose en susurros, y de repente nos asustan en el espejo, nos golpean las rodillas o nos clavan una daga en la espalda.

¿Que hacer con esta felicidad que nos llega sin motivo especial, esta felicidad que no requiere nada para existir?

Casi todo el mundo miente, algunos por vanidad, para aparecer en una luz favorable, otros por temor y la mayoría simplemente por costumbre.

La edad por si sola no hace a nadie ni mejor ni más sabio, sólo acentúa lo que cada uno ha sido siempre.

He visto a muchas personas que hablan sin pensar, sin darse cuenta de que hablar es también ser. La palabra y el gesto son el pensamiento del hombre. No debemos hablar sin razón. 

   

A TI

A ti, que amas mis cicatrices,

que pasas por ellas el dedo de la ternura

y las pronuncias

como el arte de las catedrales,

gótico, románico, dices.

A ti, que ves mi oscuridad

y la nombras alba.

A ti, que me ves cuando más me desdibujo

y recoges los pedazos

de la quebrada porcelana que soy en ocasiones.

A ti, que te encuentro siempre,

cuando incendio las distancias

y humedezco desiertos

que los demás ven en mi.

Te pongo nombre.

Begoña Abad

EL CIUDADANO DES

Busto de Luis Eduardo Aute Escultura de Eva Riquelme

Un poema para los DESANGELADOS DEL MUNDO, de Luis Eduardo Aute

La Fe es ciega
La Justicia es ciega
El Amor es ciego
Las estatuas son ciegas
Y es evidente que los árboles
No dejan ver el bosque
Juro que a partir de ahora
Dejaré de pagar
El recibo de la luz
Con el firme Deseo de asumir y
Consumir
Mi nuevo Destino
De ciudadano Desorientado
Desmotivado
Desengañado
Desvanecido
Desintegrado
Desideologizado
Desnaturalizado
Desfallecido
Desclasado
Deshabitado
Despolitizado
Despedido
Descafeinado
Desdramatizado
Deshidratado
Descreído
Desencantado
Desmitificado
Desmembrado
Desvalido
Desvergonzado
Desanimado
Desdeñado
Desvaído
Descolocado
Desarticulado
Desbordado
Desteñido
Desaliñado
Desorganizado
Despistado
Desmentido
Desangelado
Desdemoniado
Deshumanizado
Destruido...
Desnudo de Historia
Al fin, Descanso en paz

Música

Aute: Cegueron- Desideratum

Carta a Luis Eduardo Aute

https://www.zendalibros.com/carta-luis-eduardo-aute/

EN MEDIO DE LA NOCHE TE GUARDO

Marc Chagall

Un poema de amor de José Batlló

En medio de la noche

te desvelas
y adivinas mi rostro dormido.
Apoyas tu boca sobre mi frente,
dejas, como al descuido,
tu mano sobre mi pecho,
hasta que nuestros latidos se acompasan.

En medio de la noche,
hostil y oscura,
me guardas,
estremeciéndote a cada
movimiento que hago,
hasta que, femenina y desvalida,
te quedas soñando
como un ángel cansado.

Por la mañana
tengo una alegría que me vive
todo el día, que me asiste
todo el día, sin saber
a qué se debe,
por qué nace.

EL SALVOCONDUCTO

Te regalo poesía como salvoconducto, como arma antiaérea protegiendo la vida, como la plegaria de una madre Siria, hoy y desde hace siete largos años pidiéndole al cielo que los proteja del infierno que están viviendo. 

Escultura Christopher David White

CON LA AYUDA DE HÖLDERLIN

El mes de mayo del noventa y nueve 

los belgradenses se hacían los astrónomos 

y escrutaban el cielo. 

El suelo explotaba, temblaban las piedras 

más aún que los viejos, los perros o los niños. 

Las bombas de grafito habían cortado la electricidad, 

en la oscuridad la fraternidad aumentaba. 

“Donde existe el peligro, crece 

también aquello que puede salvarnos.” 

(Wo aber Gefahr ist, wächst / das Rettende auch.)

El poeta no estaba en Belgrado aquel mes de mayo, 

estaba muerto desde hacía siglo y medio, 

pero sus páginas sí, se encontraban en mis bolsillos 

como arma antiaérea, como salvoconducto. 

En la guerra las palabras de los poetas protegen la vida 

junto a las plegarias de una madre. 

En una guerra los huérfanos y quienes no tienen un libro 

están al descubierto.

Erri de Luca

LOS PLACERES DE LA POESÍA Y OTRAS CORRERIAS

Un felino de ojos verdes
negro como un tintero
se va en busca de gatas.
Se apaga la tarde.
Una voz febril
que viene de la casa, 
le sorprende 
bajo sus patas:
lujuriosa,
doliente.
La reconoce,
le tienta quedarse,
más seducido por el delirio del hombre
que por la gata en celo que le reclama.

Hay mucha tarde, se convence.

He de averiguar
que hace el poeta con las palabras
que yo no le haga
a las gatas
...

A VECES

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
Empreña también más, en ocasiones.
Tardes hay sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
la levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
                              no pasa nada.

Lo expresaba muy bien César Vallejo:
"lo digo, y no me corro."

Pero él disimulaba.

Un poema de Ángel Gonzalez

¡Corro más suerte con mis gatas en celo!, pensó el astuto gato apoyado en el cable... Más mañana volveré; insistiré: no sea que me perdiera algo, con ese calambrazo repentino y una voz urgente que me decía "De parte de Dios vete..." Y yo corriendo, obediente, me fui a asistir a la gata.

Más no hay tarde sin gata encelada esperando a un gato negro para "volverlo blanco" como tampoco hay mañana sin futuro glorioso para las palabras del poeta. Todo es poesía: donde hay belleza y gozo. Y la poesía de Ángel Gonzalez, como la llamada de la gata, incita y convoca para atender y satisfacer al amante, al lector deseoso de disfrutar de buenos poemas. Acércate y contempla quieto sus gemidos, la suavidad de su tacto,  y disfruta el placer desatado que fluyen de gozo por todos los rincones del cuerpo. Hazlo como lo haría un voyeur: disfrutando. Si no me crees observa con tu mirada:

ME BASTA ASÍ

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreir,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estot seguro: pongo
tanta atención cuando te beso-;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto

en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.)

"Palabra sobre palabra".

Yo ya me voy, ¡el olvido o la vida! me reclaman.

MUDO QUE ROMPE A HABLAR

Mudo que rompe a hablar


He querido expresarme
Toda mi vida he querido expresarme.
No tengo otro destino, otro afán, otra ley.

Fui actos sucesivos
y el olvido que destilaban
los corroía a ellos y a mí.

Sobre los actos fui palabras
y ellas buscaban una lumbre
que no me calentaba a mí.

Palabras y actos juntos
nada son sin placer del cuerpo.

Ahora regreso de esa vida umbría
buscando siempre calor de mujer.
Palabras y actos sólo allí me expresan.

Tu piel junto a mi piel, eso es lenguaje.

Todo cuanto pretenda enmudecerlo
maldito sea

Felix Grande

ENTRE NUBES ME DESATO HUÉRFANA

Artista Maggie Taylor

Un poema de Elena Annibali

para quien ha negado lo suyo...

para quien ha negado lo suyo, nunca nada
será suyo. de pertenecer, yo pertenezco
a esta raza de hombres y mujeres agrícolas. no lo niego:
no consigo hablar de lo que sé, y en cambio me siento ancha
y cabal caminando en el silencio, acomodando
las plantas, curando el piojo a las gallinas

hasta no hace mucho, usé pañuelo
quité la maleza, llevé la comida a los peones

¿para qué negarlo? tengo la piel ardida por la siesta, es natural
que me atragante cuando me veo rodeada de intelectuales y moños

quiero escribir, pero
¿qué clase de conversación es posible entre un gato en celo
y una gata castrada? lo he visto: todo es confusión, antojo,
una nube violeta de histeria, una corrida de noche
por los muros

miren: puesto así todo es claro, pero en medio,
en el grito de lo dicho, lo no dicho asoma, se va tejiendo
con lo tangencial, la trama de lo leve, de lo imposible

tengo, cuando viene el día, la sensación de despertar y haber luchado
ciega, desatada entre nubes, el corazón
se apena por lo que lloró en sueños, por el amor
ido tras los pasos del fantasma, fantasma él mismo
hecho de guiños y terrores

¿qué voy a decir? en verano supe poner
trapos mojados en los quicios para que no entrara
el polvo, el calor agónico, y entiendo
que el silencio teje su propio trapo, su elaborado herrumbre

por entre las grietas, un viento dulce de infierno,
un silbido: mi corazón se para y quiero escuchar, volcarme,
ser la dueña

pero no, no, esto es mezquino, es la venganza

¿has visto alguna vez al pájaro destrozar su propio nido
al ser tocado por el hombre?

así el mundo de las cosas: vuelto sobre nosotros, nos ha escondido
su gracia

vagamos huérfanos de ese íntimo esplendor

lo considero justo.

Maggie Taylor Artist Video from VERVE Gallery of Photography on Vimeo.

A LA POESÍA

Ya se dijeron las cosas más oscuras.

También las más brillantes.

Ya se enlazaron las palabras como
cabellos, seda y oro en una misma trenza
–adorno de tu espalda transparente–.
Ahora,
tan bella como estás,
recién peinada,
quiero tomar de ti lo que más amo.
Quiero tomarte
–aunque soy viejo y pobre–
no el oro ni la seda:
tan sólo el simple, el fresco, el puro
(apasionadamente), el perfumado,
el leve (airadamente), el suave pelo.
Y sacarte a las calles,
despeinada,
ondulando en el viento
–libre, suelto, a su aire–
tu cabello sombrío
como una larga y negra carcajada.

Ángel Gonzalez

MÁS POESÍA Y MENOS RAZONES PARA:

Una vez más lamento el poco aprecio y la nula convocatoria que tienen los poetas y la buena poesía. Insto a las personas de inteligencia y buena voluntad a sacar sus banderas y dar la cara por la poesía y los poetas, a levantar la voz, a ponerse lazos de colores en la solapa o peinetas en el pelo con la P: de poesía, de paz y de "pacíficamente", de paciencia y persistencia, de pluralidad, de pureza... Propongo montar barricadas por donde no transiten los lerdos, ni los cretinos, ni los mediocres, ni los que se creen más, ni los corruptos que nos gobiernan, ni los que quieren colonizar a los otros y a sus ideas, sintiéndose en su derecho. Me apunto a echar fuera a toda la clase política sin excepción y empezar de nuevo, ¿que tal con la verdad? ¡Ayayay la verdad! ¿cuál de ellas?, la de todos: ni la tuya, ni la mía, la que se rige por principios y leyes universales. 

El mundo necesita más verdad y menos razones, más poetas, menos política basura, más libros, más artistas y más y más poesía. Y ahora me permito una impostura con el permiso de la P, la política: "una mierda, una extensa, magna y auténtica mierda", eso es la política que nos gobierna, tal y como está concebida y aceptada toda ella.  

UN ESTADO ES GOBERNADO MEJOR POR UN HOMBRE BUENO QUE POR UNAS BUENAS LEYES. Hace muchos siglos que lo pensó y lo dijo Aristóteles... y nosotros como si nada, a lo nuestro. Así nos va.

Y ECHÉ A VOLAR

Estoy aquí ahora: Levity de Lotta Blokker

Abandoné las sombras,
los trajes, los zapatos,
la lluvia en las esquinas.

Me desprendí del fantasma
en el espejo. Dejé atrás
el mundo de la prosperidad fatal.

Desvencijé las rejas,
las puertas, las persianas,
las paradas de autobús.

Abandoné mi cuerpo.

Oliverio girondo

Si no sabes volar... pierdes el tiempo conmigo.

EL AMANTE ATEO

He cambiado las sábanas,
como cada sábado,
esperando tu regreso,
para que me subas al aneto
en tus brazos ateos.

Tu mentira es sincera,
más no te creo
cuando tu cuerpo tiembla
en la cresta de mi cuerpo.

Soy la montaña y sus senderos
que a ti se entrega,
desnuda,
para ser poseída
feroz y dulcemente.

Conquistada,
consumida,
devorada por el fuego
en la oquedad secreta.

Culminarán los amantes
lo prohibido de su acto,
por entregas,
en cada pico conquistado
y satisfecho.

Y ya en el valle,
de regreso,
te rendirás a la divinidad,
sentado a la orilla de un cielo
que no cree en los pecados
ni en los ateos.

Quiero cambiar las sábanas,
vestirme para ti,
encender hogueras
y apagarlas contigo, amor
cada sábado.

Elena Larruy

CUANDO EL NILO LLEGA AL CAIRO

"En la juventud predomina la opinión, en la vejez el pensamiento: de ahí que aquella sea el tiempo de la poesía y ésta más bien de la filosofía " En la primera hay "más concepción, en la segunda más juicio, penetración y fundamentos" 

 El Árbol del Tule

Si el carácter de la primera mitad de la vida viene determinado por el anhelo insatisfecho de la felicidad, de igual modo el carácter de la segunda mitad viene determinado por la preocupación ante la infelicidad. En la primera prevalecen ilusiones, sueños y quimeras; en la segunda, el desencanto, en el cual "se destaca la vanidad de todos".

Y mientras en la juventud prevalecen alegría y sociabilidad, la experiencia acumulada en la segunda mitad de la vida deja paso a una inclinación a la misantropía. Mientras en la primera la energía de la vida brota a borbotones, en la segunda se va extinguiendo inexorablemente, como el aceite de una vela que pronto se apagará. Así, la vida puede compararse igualmente "con un tejido de punto", el cual uno ve, en la primera mitad de su existencia del derecho, y en la segunda sin embargo, del revés: éste no resulta tan bonito, aunque sí instructivo, porque permite reconocer el entretejido de los hilos. Para decirlo brevemente: "Solo quien alcanza la vejez recibe una representación completa y comedida de la vida, pues él la abarca de una ojeada en su plenitud y no meramente como hacen otros, sólo desde su comienzo, sino también desde su final, a través del cual reconoce perfectamente la vanidad de la misma", Y finalmente: "En otro sentido se puede decir así mismo que los primeros cuarenta años de nuestra vida suministran el texto; los treinta siguientes el comentario del mismo, el cual nos instruye en la comprensión de su verdadero sentido y cohesión así también de su moral y todas sus sutilizas"

No es verdad por tanto que "la juventud constituya el tiempo feliz de la vida", y que "la vejez el triste"; así como tampoco que "el destino de la vejez sea la enfermedad y el aburrimiento", Por el contrario "La juventud va despedazada de un lado a otro debido a las pasiones, con poca alegría y muchas penalidades. A la atemperada vejez le dejan las pasiones en calma y, seguidamente, adquiere una apariencia contemplativa: pues el conocimiento se libera y se sitúa en lo más alto". Podemos decir entonces "La juventud es el periodo de la intranquilidad; la vejez el del sosiego". Y "La vejez conlleva la alegría de quien ha soportado los grilletes durante mucho tiempo y se mueve ahora libremente. El anciano dispone, pues, de aquella especial tranquilidad de espíritu que le permite contemplar seducción, exaltación y dolor desde la distancia. "Esta tranquilidad constituye una parte considerable de la felicidad; es más, constituye, incluso, la condición y lo esencial de ella".

SCHOPENHAUER

El arte de envejecer

MI CASA, FORTALEZA, BELLEZA Y MAGIA

Congost de Mont-rebei

Cañones estrechos

desfiladeros

paredes sacras

majestuosos templos pétreos

coronados por un cielo

de acuarelas y estrellas.

En las faldas de este santuario,

de vida fluyendo y de  magia,

desvelándose la primavera,

nací un día de marzo.

Yo, Elena
gota de agua,
río creciendo

sediento de océano.

Para saltar se concentró la piedra.

Levantaron los cuellos los gigantes.

Se formaron los regios farallones,

torres, muros, cadenas y cascadas.

Arriba, el pino negro,

el haya clara, el ágil sarrio anaranjado

y el buscador feliz...

Y nosotros rompiendo lo intocable.

Cae, ensordecedora e impasible,

la gruesa lluvia que protesta.

Ensimismada, la naturaleza

nos rechaza con su desprecio,

distinta y luminosa.

Aquel fondo del mar

está tocando el cielo.

El glaciar del Monte Perdido

se yergue impávido:

ya él sufrió su derrota y sacudida.

Allá arriba, el pétreo

desierto descansa inmune:

trepan hasta él

la niebla hecha girones

y los esbeltos bojes.

Entre todo esto, ¿Donde estás, ángel, tú?

El poema de Tobías desangelado

Antonio Gala