sábado, 29 de octubre de 2016

DESENCUENTROS

Hay gente que huye de la poesía, como yo de los patriotas y sus banderas atadas a un palo. Va para ellos ... 
Porque con el miedo se pueden hacer muchas cosas: salir corriendo, esconderse en el mutismo de algún adentro ... 

Puestos a elegir yo prefiero el riesgo.
                                                                                                                         elena



SOLAMENTE


ya comprendo la verdad


estalla en mis deseos



y en mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios



ya comprendo la verdad



ahora
a buscar la vida


jueves, 27 de octubre de 2016

TESÓN Y PUREZA

Autor Cristian Merk



LA ROCA


La indiferencia de la roca
me conmueve
y me aplaza

cómo irme desgranando
hora a hora
pestaña tras pestaña
pellejo tras pellejo
ante ese paradigma
de tesón
y pureza

no obstante apuesto a que
la indiferencia de la roca
quiere comunicarnos
una alarma infinita

Mario Benedetti

martes, 25 de octubre de 2016

EL GUARDADOR DE REBAÑOS

Christian Schloe

  
De un tiempo a esta parte me acompaña muy a menudo la soledad de la poesía, como decía Fernando Pessoa en El Guardador de Rebaños "me gusta la poesía porqué es mi manera de estar solo". El silencio como el descanso es necesario para el cuerpo, como lo es la quietud de los templos y catedrales para el recogimiento y el encuentro. Hace poco que he descubierto la poesía de Pessoa y me he encontrado con la grata sorpresa del que recibe un regalo y lo va destapando poco a poco y en cada poco encuentra su llave, su puerta, su estancia, su centro. 
Hoy -una de mis palabras favoritas- que siempre es presente, me he atrevido a ponerle voz  a esta gran obra, El Guardador de Rebaños , por tratarse de una de las aventuras literarias más importantes de la literatura universal, según las voces expertas, según mi propio instinto y, sobre todo porqué su poesía me ha llegado al corazón.


Elena


   Audio: Poema El Guardador de Rebaños
            Voz de Elena Larruy

  

lunes, 24 de octubre de 2016

MORIR A MEDIAS



ESTATUA GRIEGA


Con la ayuda de la gente y otros elementos
el tiempo ha hecho con ella un buen trabajo.
Primero eliminó la nariz, después los genitales.
Luego los dedos de las manos y los pies,
con el paso de los años los brazos, uno tras otro,
el muslo derecho y el muslo izquierdo,
los hombros, las caderas, la cabeza y las nalgas,
y lo ya caído lo ha hecho pedazos,
escombros, residuos, arena.

Cuando así muere alguien vivo,
brota mucha sangre tras cada golpe.

Las estatuas de mármol, sin embargo, mueren blancamente
y no siempre del todo.

De ésta que hablamos ha quedado el torso
y está como contenido en el esfuerzo de la respiración,
porque ahora debe
atraer
hacia sí
toda la gravedad y la gracia
del resto perdido.

Y eso lo consigue,
eso aún lo consigue,
sigue y deslumbra,
deslumbra y perdura.

El tiempo también merece una mención elogiosa,
porque ha hecho una pausa
y algo dejó para después.


Wislawa Szymborska

domingo, 23 de octubre de 2016

TUS MANOS SON MI BANDERA

Tema: Tu Enemigo
Intérpretes Pablo Lopez & Juanes

Y POR FRONTERA TENGO UNA CANCIÓN ...


Bajo la sombra gris de otra montaña,
Bebiendo sin permiso de otro río,
alimentando al monstruo de la rabia,
Tu enemigo.

Que viene a tu país a profanarte,
que pisa la ciudad sin tu permiso,
que sacará tus cosas de la calle,
Tu enemigo.

Si estos idiotas supieran,
que yo soy el hombre más rico del mundo así,
viviendo de tus abrazos.
olvidaron, que el hombre no es más que un hombre,
que tus manos son mi bandera,
 que tengo de frontera una canción.

No me preguntes para que he venido,
pregúntate mejor cómo has llegado,
puede que seas el hijo de algún hijo de un esclavo.

Ven y háblale de frente a tu enemigo,
culpable del amor, trabajo y tierra,
culpable de vivir en el camino,
por tu guerra.

Si estos idiotas supieran,
que yo soy el hombre más rico del mundo así,
viviendo de tus abrazos.
olvidaron que el hombre no es más que un hombre,
que tus manos son mi bandera,
y que tengo de frontera una canción.

Si estos idiotas supieran,
que yo soy el hombre más rico del mundo así,
viviendo de tus abrazos.
olvidaron que el hombre no es más que un hombre,
que tus manos son mi bandera,
y que tengo de frontera una canción.

Una canción.
Una canción.



sábado, 22 de octubre de 2016

LAS MADRES MIENTEN



Siete años tenía cuando un día le pregunté a mi madre ¿mamá yo tengo los ojos grandes?
grandes hija, muy grandes . . . respondió ella.
Pasaron los años por mi cuerpo sin apenas despeinar mi inocencia y  la niña que hacía preguntas, de melena negra, gesto serio y mirada para adentro, le entraron las dudas, el temblor en cada curva que tomaba su cuerpo ... pero tenía una certeza: la de sus ojos grandes.
Creer en la palabra de mi madre me dio fuerza, forma y belleza y crecí en el convencimiento del que nada se cuestiona por que ya lo sabe.
A los dieciséis la acción tubo efecto, saqué la mirada de paseo, con mis ojos grandes y me interesé por los espejos. Como cualquier joven, atraía a los opuestos, observaba sus miradas y sentía el interés de ellos, lo que me producía gusto y también vergüenza,  porque no sabía como manejar eso.



Llegó el día en que empecé a sospechar del tamaño de mis ojos y, curiosa por saber y, con un atisbo de duda, visto su interés, le pregunté sigilosa y coqueta al primero que más cerca tuve de la oreja,  ¿Te gustan mis ojos grandes? 

Grandes son tus labios y tu boca, la que tiene los ojos grandes, muy grandes, es tu amiga Lola.
¡Entonces... me engañó mi madre!

Eche la mirada a un lado buscando al que nunca miente y el espejo me confesó:
efectivamente, tus sospechas son ciertas: ¡Las madres mienten!
Elena

Pon tu la moraleja ... 

jueves, 20 de octubre de 2016

COMO NACE UN POEMA

Hay que leer muchos libros y observar muchas cosas para escribir versos que le hablen al corazón de otro. El problema es que te puedes quedar en el camino de la adquisición del oficio y escribir sólo desde esa posición, y el poema entonces será correcto, pero no tendrá alma. Se habrá aprendido, pero no se desaprendió, en busca de aquella lengua primaria y afectivizada, cuando una pueblada atraviesa el poema. Ahí es cuando somos vulgo "Vulgo con oficio"

Diana Bellessi


Christian Schloe

Si tuviera que explicar como nace un poema y como se va construyendo, lo haría con las palabras que transcribo más abajo de esta gran poeta argentina que es Diana Bellessi.


Si sois de los que sentís la poesía y andáis buscando en ella, os invito a entrar ...






* Llega la melodía de la frase, con su ritmo, su sintaxis. Llega acompañada por una percepción, un pensamiento o una anécdota, y en ese tono que se imprime desde el comienzo, la melodía crece hasta que se cierra. Es un acontecimiento simple y a la vez complejo, y lo que se hace es seguirlo, irle detrás. En la medida en que le vas detrás también hay algo interno que te indica cuando se agota, cuando se cierra. Después, en la necesaria traición de la lectura, se puede trabajar el poema por dentro, casi siempre en la búsqueda de su precisión. Los poemas más felices han sido siempre para mí aquellos que parecen nacer enteros y libres de todo voluntarismo. Como si se escuchara en lo hondo y no fuera mi voz, sino una astilla de la voz.




Ahora que habla del ritmo, pensaba en algo que dice Jorge Monteleone en el prólogo de La edad dorada. Él dice que ve una tensión entre lo rítmico y lo discursivo. ¿Qué percepción tiene de eso? ¿es algo buscado?

* La faceta más discursiva y conceptual, lo que llamo el proceso de ideación que va creciendo junto con el poema, suele ser a la que menos cariño le tengo. Suelo llamarlo el ruido del pensamiento, y cuanto más disminuido está, cuando menos se advierte y cuanto más todo parece ser simplemente música, es cuando estoy más contenta. No música gratuita, claro, sino cuando el corazón parece abrirse y la voz susurra algo, cuando el ruido de mi cabeza trabajando está mejor integrado y es leve, aligera su peso. No es que esté peleada con el pensamiento, de hecho, algunos de los poetas que amo son francamente conceptuales, pero navegan un saber común, no montan el brioso caballo del ego personal.

Sí, incluso parece que en tu obra hay una apuesta en ese lugar.


* Lo que digo es que hay poemas donde el pensamiento camina a pie con la pequeña voz del mundo, y hay poemas donde el pensamiento se monta muy arriba del caballo. A veces es el pensamiento, a veces es la furia o la bronca o la ironía, aquello que uno siente que es necesario decir. Y esto no es malo, forma parte de la poesía, siempre que sea la pequeña voz que anda en pata por el desierto quien lleva adelante el poema, y si todo se dispone a acompañarla, va bien.


Recortes de entrevistas a Diana Bellessi
Fuente:

http://webcache.googleusercontent.com/search?q=cache:http://www.confinesdigital.com/conf6/diana-bellessi.html&num=1&strip=1&vwsrc=0

Diana Bellessi

miércoles, 19 de octubre de 2016

ALAIDE FOPPA



Ella se siente a veces...

Ella se siente a veces
como cosa olvidada
en el rincón oscuro de la casa
como fruto devorado adentro
por los pájaros rapaces,
como sombra sin rostro y sin peso.
Su presencia es apenas
vibración leve
en el aire inmóvil.
Siente que la traspasan las miradas
y que se vuelve niebla
entre los torpes brazos
que intentan circundarla.
Quisiera ser siquiera
una naranja jugosa
en la mano de un niño
-no corteza vacía-
una imagen que brilla en el espejo
-no sombra que se esfuma-
y una voz clara
-no pesado silencio-
alguna vez escuchada


Alaide Foppa


lunes, 17 de octubre de 2016

DÉJATE IR

LA MÚSICA NO TIENE FRONTERAS, TRASPASA TODAS LAS BARRERAS


Un día de estos me voy a ir 
por el camino que nunca fui, 
lejos de toda la mezquindad, 
todo egoísmo.




Lejos de tanta vulgaridad,
tanta locura y velocidad
que me recorre en esta ciudad,
donde yo vivo.

Voy a tratar de reconocer
al ser humano que vive en mí,
que está detrás de esta capa gris,
como escondido.

Voy a charlar con el niño aquel
que va tranquilo en su soledad,
con animales y nada más,
quizás me ayude.

A ver si me puedo conectar
con lo que piso en mi caminar,
con lo que crece bajo esta luz,
con las estrellas.

Y cuando vuelva veras en mí
al ser humano que siempre fui,
que estaba atrás de esta capa gris,
como escondido.

Y cuando vuelva veras en mí
al ser humano que siempre fui,
que estaba atrás de esta capa gris,
como escondido.

martes, 11 de octubre de 2016

NO SON HORAS

Ramón Moscardó


He abierto las ventanas de nuestra casa
para dejar entrar el aire
con su brisa verde plátano: 
como cada mañana hago,

se han colado pájaros negros
con sus alas rotas
que han tomado tu butaca
como soldados que regresan de una batalla.

No se me ha ocurrido otra cosa
que coser sus alas
y tratar de convencerlos
que este no era destino ni asilo de sicarios,

y me han hecho caso,
y se han ido,
al ocaso de otro cuerpo -estoy segura- 
donde tampoco están invitados.

Elena

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