CORAZÓN HAMBRIENTO

                 SI NO TE VAS TE HAGO SITIO EN ESTE CORAZÓN HAMBRIENTO

APUNTES DE FE

Me gusta mucho reflexionar acerca del acto creativo. Mi figura mental es que tengo que sacar un cisne de un ladrillo. El ladrillo es el poeta en bruto, las primeras versiones nunca me gustan, y el cisne es el poema trabajado, lo que más se acerque a la belleza.

                                                                                                                                                                                            Laura Yasan

Rafal Olbinski

Apuntes de fe

Creo en lo que se mueve detrás de la aspereza

creo en la instancia agotada de una promesa rota

creo en la inmediatez

creo en las despedidas

en los cuerpos vencidos por el peso de la parte que falta

creo en la vanidad

creo en lo efímero

en la trinchera que construye la noche con las piedras del día

creo en los pactos del azar

en la brutalidad de los sentidos

en esa dentellada que sufren los cimientos cada nueva estación

yo pego inútilmente la espalda a la pared

vivo en esa cornisa

tarde o temprano me romperé los dientes sin el menor estilo

sé predecir esa obviedad

creo en la conveniencia de recapitular

en la esforzada dignidad que me asiste

en los favores del instinto

más que en ninguna cosa

Laura Yasan

EVA ADVIERTE SOBRE LAS MANZANAS

"Love with all their Roots" by DDiArte

Eva advierte sobre las manzanas

                                                 "Allí te quedo en el pecho,
                                            por muchos años me goces"
                                                                                         C.M.R.


Con poderes de Dios
-centauro omnipotente-
me sacaste de la costilla curva de mi mundo
lanzándome a buscar tu prometida tierra,
la primera estación del paraíso.
Todo dejé atrás.
No oí lamentos, ni recomendaciones
porque en todo el Universo de mi ceguera
solo vos brillabas
recortado sol en la oscuridad.

Y así,
Eva de nuevo,
comí la manzana;
quise construir casa y que la habitáramos,
tener hijos para multiplicar nuestro estrenado territorio.
Pero, después,
sólo estuvieron en vos
las cacerías, los leones,
el elogio a la soledad
y el hosco despertar.

Para mí solamente los regresos de prisa,
tu goce de mi cuerpo,
el descargue repentino de ternura
y luego,
una y otra vez, la huida
tijereteando mi sueño,
llenando de lágrimas la copa de miel
tenazmente ofrecida.

Me desgasté como piedra de río.
Tantas veces pasaste por encima de mis murmullos,
de mis gritos,
abandonándome en la selva de tus confusiones
sin lámpara, ni piedras para hacer fuego y calentarme,
o adivinar el rumbo de tu sombra.

Por eso un día,
vi por última vez
tu figura recostada en el rojo fondo de la habitación
donde conocí más furia que ternura
y te dije adiós
desde el caliente fondo de mis entrañas,
desde el río de lava de mi corazón.

No me llevé nada
porque nada de lo tuyo me pertenecía
-nunca me hiciste dueña de tus cosas-
y saliste de mí
como salen -de pronto-
desparramados, tristes,
los árboles convertidos en trozas,
muertos ya,
pulpa para el recuerdo,
material para entretejer versos.

Fuiste mi Dios
y como Adán, también
me preñaste de frutas y malinches,
de poemas y cogollos,
racimos de inexplicables desconciertos.

Para nunca jamás
esta Eva verá espejismos de paraíso
o morderá manzanas dulces y peligrosas,
orgullosas,
soberbias,
inadecuadas
para el amor.

Gioconda Belli

PREFIERO LO RIDÍCULO DE ESCRIBIR POEMAS

POSIBILIDADES

Prefiero el cine.

Prefiero los gatos.

Prefiero los robles a orillas del Warta.

Prefiero Dickens a Dostoievski.

Prefiero que me guste la gente

a amar a la humanidad.

Dorothy Hodgkin portrait de Maggi Hambling

Prefiero tener a la mano hilo y aguja.

Prefiero no afirmar

que la razón es la culpable de todo.

Prefiero las excepciones.

Prefiero salir antes.

Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.

Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.

Prefiero lo ridículo de escribir poemas

a lo ridículo de no escribirlos.

Prefiero en el amor los aniversarios no exactos

que se celebran todos los días.

Prefiero a los moralistas

que no me prometen nada.

Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.

Prefiero la tierra vestida de civil.

Prefiero los países conquistados a los conquistadores.

Prefiero tener reservas.

Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.

Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.

Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.

Prefiero los perros con la cola sin cortar.

Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.

Prefiero los cajones.

Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado

a muchas otras tampoco mencionadas.

Prefiero el cero solo

al que hace cola en una cifra.

Prefiero el tiempo insectil al estelar.

Prefiero tocar madera.

Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.

Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad

de que el ser tiene su razón.

Wislawa  Szymborska

Versión de Gerardo Beltrán

POEMA DE AMY LOWELL

Cuando llegaste, eras como el vino tinto y la miel,

y tu sabor me quemó la boca con su dulzura.

Autora-Barbara Perrine Chu

Ahora eres como el pan de la mañana,

suave y agradable.

Casi no te paladeo del todo porque conozco tu sabor,

pero estoy completamente nutrida.

Amy Lowell   

ME GUSTAN LOS ALBAÑILES

Los albañiles me gustan

llegan en bandada, un día,

al terreno baldío, al gran hueco,

con su música de cuarteto

en las radios

llegan gritando, llegan

puteando al trompa,

codiciándole la mujer que nunca vieron,

llegan para lastimarse,

para caerse de los andamios,

para romperse la médula jugando

a los angelitos,

llegan para ponerle el hombro

al asunto

y el asunto es acarrear tierra,

arena, agua, cemento,

el asunto,

lo que los cogotudos de la zona

dirían business, es

hacerlo 8, 10, 12 horas seguidas,

con el sol bravo de la siesta,

hacerlo, con el viento sur

del invierno,

hacerlo cansados, poner

ladrillo sobre ladrillo,

sin llorar histéricos por ninguna

cuestión metafísica, porque el tiempo

que les sobra del día

-y siempre son miguitas-

hay que usarlo

para comer,

para bañarse,

para hacerle el amor a la mujer y mirar

cómo crecen los hijos

me gustan, los albañiles,

me gustan

porque todavía tienen tiempo

de gritarnos obscenidades a las mujeres,

de sonreírnos en la vía pública,

de hacernos saber que nos ven,

que nos escuchan el taconeo,

que se fijaron

en el brillo del pelo

me gustan porque cuando se van,

donde había un vacío,

de pronto hay una casa,

una casa armoniosa y a prueba

de tormentas,

es justo recordar de quién fueron las manos,

es justo

Elena Annibali

VIVO EN LO MÁS ALTO

Con mis pedazos construyo edificios elevados y bellos.

Los habito en la parte alta,

 justo en la distancia que más me aleja del suelo, del ruido, del asfalto.

Me gusta la ciudad, allá abajo,

 desde la quietud que me proporciona su distancia al cielo.
En el carril de los pájaros, cigüeñas con encargos vuelan,
nubes descargando piedra,
aviones que dejan estelas.
 Hasta mi terraza llegan verdeando y floreciendo jazmines y pensamientos: como robados.

Y me encuentro...Y existo... Y amanezco: 

allá arriba, en lo más elevado
 del silencio

Hope Gangloff

Abajo quedan las nostalgias,

los pensamientos,
los pasos cansados,

las máscaras  que visten  miedos.

A solas  existo,

 como flor inalcanzable del árbol,
suspendida,

atardeciendo: serena.

Pronto seré manzana

 estrella,
 de nuevo árbol.

Elena Larruy

A SOLAS EXISTO

Montserrat Gudiol

A SOLAS SOY ALGUIEN

A solas soy alguien.
En la calle, nadie.

A solas medito,
siento que me crezco.

Le hablo a Dios. Responde

cóncavo el silencio.

Pero aguanta siempre,
firme frente al hueco,
este su seguro
servidor sin miedo.

A solas soy alguien,

valgo lo que valgo.

En la calle, nadie

vale lo que vale.

En la calle reinan

timbres, truenos, trenes

de anuncios y focos,

de absurdos papeles.

Pasan gabardinas

pasan hombres "ene".

Todos son hombres como uno,

pobres diablos: gente.

En la calle, nadie

vale lo que vale,

pero a solas, todos

resultamos alguien.

A solas existo,

a solas me siento,

a solas parezco

rico de secretos.

En la calle, todos

me hacen más pequeño

y al sumarme a ellos,

la suma da cero.

A solas soy alguien,

valgo lo que valgo.

En la calle, nadie

vale lo que vale.

A solas soy alguien,

entiendo a los otros.

Lo que existe fuera,

dentro de mi doblo.

En la calle, todos

nos sentimos solos,

nos sentimos nadie,

nos sentimos locos.

A solas soy alguien.

En la calle, nadie.

Gabriel Celaya

ME DA IGUAL

ME GUSTA LA POESIA

"Lo reconozco, ciertas palabras me crean problemas. Por ejemplo los estados llamados ‘sentimientos’ no consigo hasta ahora explicarlos de forma exacta" "El alma  'palabra acertijo'  es otra de ellas" Concluyo -de momento- que era una niebla.

Nadie como Wislawa Zsymborska recorría la palabra con tanta exactitud, hasta encontrarle su lugar preciso. Los que tradujeron su magnífica y cautivadora obra,  envuelta de irónica y ternura  cuentan que que no fue tarea fácil. Aquí os dejo la muestra de dos  de esos poemas, delicados, precisos y gustosos de ser leído. 

        '                                                                        A ALGUNOS LES GUSTA LA POESÍA

Angela Moulton

A algunos,
es decir, no a todos.
Ni siquiera a los más, sino a los menos.
Sin contar las escuelas, donde es obligatoria,
y a los mismos poetas,
serán dos de cada mil personas.


Les gusta,
como también les gusta la sopa de fideos,
como les gustan los cumplidos y el color azul,
como les gusta la vieja bufanda,
como les gusta salirse con la suya,
como les gusta acariciar al perro.


La poesía,
pero qué es la poesía.
Más de una insegura respuesta
se ha dado a esta pregunta.
Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro
como a un oportuno pasamanos.

Wislawa Szymborska (Kornik, Polonia, 1923-2012)

de Fin y principio, 1993

Traducción de Gerardo Beltrán, David A. Carrión y Abel A. Murcia.

   

Nada dos veces

Nada ocurre dos veces
y nunca ocurrirá.
Nacimos sin experiencia,
moriremos sin rutina.

Aunque fuéramos los alumnos
más torpes en la escuela del mundo,
nunca más repasaremos
ningún verano o invierno.

Ningún día se repite,
no hay dos noches iguales,
dos besos que dieran lo mismo,
dos miradas en los mismos ojos.

Ayer alguien pronunciaba
tu nombre en mi presencia,
como si de repente cayera
una rosa por la ventana abierta.


Hoy, cuando estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Es flor? ¿O tal vez piedra?

¿Y por qué tú, mala hora,
te enredas en un miedo inútil?
Eres, pues estás pasando,
pasarás —es bello esto.

Sonrientes, abrazados,
intentemos encontrarnos,
aunque seamos distintos
como dos gotas de agua.

Nada dos veces (Wislawa Szymborska)
Posted on March 22, 2012by Irad Nieto