jueves, 10 de mayo de 2018

SIEMPRE CONMIGO





Y aprendí a quererme mucho más, para mucho más quererte, y para contarme que lo importante es ser uno mismo en cualquier parte.






miércoles, 9 de mayo de 2018

SABEN LAS FLORES


Imagen de una Gazanía Elena Larruy



Saben las flores
geometría y calculo,
secretos de fórmulas ancestrales
que solo la belleza desnuda
de una mirada
desprovista de todo juicio
evalúa la inteligencia
que les viene dada.

Se crece la flor en su rama,
solo para mí se hace bella,
y al calor de sus notas
derrama el perfume
de sus alas presas.

Justo es lo que se espera de ella.

Elena Larruy




Imagen Elena Larruy




No es solamente en la semilla o en la flor, sino en la planta entera, tallo, hojas, pétalos y raíces, donde se descubre, si quiere uno inclinarse un instante, las numerosas huellas de una inteligencia renaciendo y muriendo en las primaveras de los parterres, jardines y macetas. Pocos lenguajes tan elocuentes y bellos como el sigilo de la flor abriendo y muriendo. 




jueves, 3 de mayo de 2018

MUJERES DE GÉNERO SINGULAR






Hace pocos días escuché como una mujer de Motríl,  Kandy Garcia, de ochenta y dos años, había dado la vuelta al mundo en nueve meses. Cuando volvió a su casa, abrió su ropero y empezó a desprenderse de vestidos y camisas, de tantas cosas inútiles que el viaje le había hecho comprender que no necesitaba para ser feliz. Durante los días del largo viaje había vivido con poco más que lo puesto. Se había jubilado, colgando la toga a la edad de sesenta y seis años,  y  decidió en ese momento cumplir  su  sueño. No aparentaba otro síntoma que el de salud, vitalidad y alegría, sin ningún rasgo de incertidumbre ni temor. Decía con ironía haber superado las pruebas médicas de "ITV" un año más, y vivir cada momento presente con intensidad, sin preocuparle el futuro. A la pregunta del presentador sobre su edad, esta fue su respuesta: Tengo los años que me quedan por vivir, los que cumplí ya no los tengo, eso es lo que importa, lo verdaderamente importante para mí.
Esta misma pregunta de habérsela hecho a Isabel Allende fácilmente hubiera contestado lo mismo. Mujeres maduras, caudalosas, con identidad y luz propia, vividoras natas, en el sentido más amplio de la palabra, que cuando llegan a la edad adulta no solo siguen siendo lúcidas y tenaces, también visibles y ejemplarizantes para quien quiera aprender de ellas. Mujeres que dan pistas y dejan huellas para otras que vienen detrás. 
En una publicación reciente contaba Isabel que tenía setenta y cinco años, que se había separado de su marido Willy hacía apenas dos  y que en ese momento pensó que lo que le esperaba en el futuro era vivir sola. Pero sucedió que apareció de nuevo el amor, amor al que nunca renunció ni cerró las puertas; "porque si quieres que algo suceda, has de hacer que suceda". Dijo también que había vivido muchas cosas en su larga vida y que lo peor de todo ya le había pasado: la muerte de su hija Paula: la vida no podía presentarle peor sufrimiento.




Estas dos mujeres -espejos donde mirarse- son para mi motores de alegría. Me fascina de ellas su lucha y fortaleza, que llegada la madurez no renuncien a su juventud, que se enamoren y brillen con luz propia. Viajan ligeras de equipaje, porque han aprendido a soltar lo que lastra, todo aquello que inhabilita y dificulta el camino. Lo importante de lo vivido lo llevan en su memoria selectiva, a la orden de su corazón. Conocen el alcance de todas sus fuerzas, físicas y mentales, y viven aceptando con alegría cada momento de sus vidas. Sin duda mujeres  singulares que dejan huella.





Isabel Allende
Pensamientos, reflexiones y fragmentos recogidos de sus novelas.



Memoria selectiva para recordar lo bueno, prudencia lógica para no arruinar el presente, y optimismo desafiante para encarar el futuro”. – La suma de los días

Un hombre hace lo que puede. Una mujer hace lo que el hombre no puede.

La felicidad que se vive deriva del amor que se da.

Silencio antes de nacer, silencio después de la muerta. La vida no es más que ruido entre dos silencios insondables.

El miedo es inevitable, tengo que aceptar eso, pero no puedo permitir que me paralice. 

No pertenezco a ninguna parte, soy extranjera en el mundo”.  Cintillo en la portada del libro Mi país inventado

Tenía la idea de que al poner nombre a los problemas, éstos se materializan y ya no es posible ignorarlos; en cambio, si se mantienen en el limbo de las palabras no dichas, pueden desaparecer solos, con el transcurso del tiempo. La casa de los espíritus

Es fácil juzgar a otros cuando alguien no ha sufrido esa experiencia.

La lectura es como mirar a través de varias ventanas que se abren a un paisaje infinito. Para mi la vida sin leer sería como estar en prisión, sería como si mi espíritu estuviera en una camisa de fuerza. La vida sería un lugar muy oscuro y estrecho.

Escribir es como hacer el amor. No te preocupes por el orgasmo, preocúpate del proceso.

¿Cómo no hablar de guerra, pobreza y desigualdad cuando las personas que sufren estos males no tienen voz para hablar?.

El amor nos vuelve buenos, no importa a quien amemos, tampoco importa ser correspondidos o si la relación es duradera. Basta la experiencia de amar, eso nos trasforma.

Igual que en el momento de venir al mundo, al morir tenemos miedo de lo desconocido. Pero el miedo es algo interior que no tiene nada que ver con la realidad. Morir es como nacer: solo su cambio. La casa de los espíritus

La verdadera amistad resiste el tiempo, la distancia y el silencio. Retrato en sepia

A los niños nadie les enseña algunas cosas indispensables, como arreglar una llave que gotea, sobornar a un funcionario o cortarle el pelo al perro.

No se puede encontrar a quien no quiere ser encontrado. La casa de los espíritus

La felicidad no es exuberante ni bulliciosa, como el placer o la alegría. Es silenciosa, tranquila, suave. Es un estado interno de satisfacción que empieza por amarse a sí mismo.

La muerte no existe, la gente sólo muere cuando la olvidan; si puedes recordarme, siempre estaré contigo. Eva Luna

Nuestros demonios pierden su poder cuando los sacamos de las profundidades donde se esconden  y los miramos a la cara en plena luz del día.

La vida es una tapicería que se borda cada día con hilos de muchos colores, unos pesados y oscuros, otros delgados y luminosos. Todos los  hilos sirven.

La mente es mucho más interesante que el cuerpo. 

Acepta a los hijos de la manera que aceptas a los árboles, con gratitud porque son una bendición, pero no tengas expectativas ni deseos. Uno no espera que los árboles cambien, los ama tal como son.

Las fotografías engañan al tiempo, suspendiéndolo en un trozo de cartón donde el alma queda bocabajo, decía.

Lo que se olvida es como si nunca hubiera sucedido. Hija de la fortuna

¿Que nos pasó? Tal vez estamos en el mundo para buscar el amor, encontrarlo y perderlo, una y otra vez. Con cada amor volvemos a nacer, y con cada amor que termina se nos abre una herida. Estoy llena de orgullosas cicatrices. Paula

La belleza suele ser una maldición porque despierta las peores pasiones en los hombres. Una mujer demasiado bella no puede escapar del deseo que provoca. Retrato en sepia

Hemos perdido nuestro sentido de la ética. Vivimos en un mundo de pequeñez, de gratificación sin felicidad y de acciones sin sentido.

La vida no es una foto en la que uno ordena las cosas para que se vean bien y luego se fija la imagen para la posteridad; Es un proceso sucio, desordenado, rápido, lleno de imprevistos. Lo único seguro es que todo cambia.

Enfrenta los obstáculos a medida que se presenten, no pierdas energía temiendo lo que pueda haber en el futuro. El reino del dragón de oro

Para las mujeres el mejor afrodisíaco son las palabras. El Punto G está en los oídos. El que busque más abajo está perdiendo el tiempo. De amor y de sombra

Lo único que uno aprende es lo que uno averigua solo. Sostenía que la experiencia es lo que se obtiene justo después que uno la necesita. La Ciudad de las bestias

El temor es bueno, es el sistema de alarma del cuerpo, nos avisa del peligro; pero a veces el peligro es inevitable y entonces hay que dominar el miedo.La Ciudad de las bestias

Los años pasan sigilosamente, de puntillas, burlándose en susurros, y de repente nos asustan en el espejo, nos golpean las rodillas o nos clavan una daga en la espalda.

¿Que hacer con esta felicidad que nos llega sin motivo especial, esta felicidad que no requiere nada para existir?

Casi todo el mundo miente, algunos por vanidad, para aparecer en una luz favorable, otros por temor y la mayoría simplemente por costumbre.

La edad por si sola no hace a nadie ni mejor ni más sabio, sólo acentúa lo que cada uno ha sido siempre.

He visto a muchas personas que hablan sin pensar, sin darse cuenta de que hablar es también ser. La palabra y el gesto son el pensamiento del hombre. No debemos hablar sin razón. 

   

jueves, 26 de abril de 2018

A TI




A ti, que amas mis cicatrices,
que pasas por ellas el dedo de la ternura
y las pronuncias
como el arte de las catedrales,
gótico, románico, dices.
A ti, que ves mi oscuridad
y la nombras alba.
A ti, que me ves cuando más me desdibujo
y recoges los pedazos
de la quebrada porcelana que soy en ocasiones.
A ti, que te encuentro siempre,
cuando incendio las distancias
y humedezco desiertos
que los demás ven en mi.
Te pongo nombre.

Begoña Abad

lunes, 23 de abril de 2018

EL CIUDADANO DES

Busto de Luis Eduardo Aute Escultura de Eva Riquelme




Un poema para los DESANGELADOS DEL MUNDO, de Luis Eduardo Aute




La Fe es ciega
La Justicia es ciega
El Amor es ciego
Las estatuas son ciegas
Y es evidente que los árboles
No dejan ver el bosque
Juro que a partir de ahora
Dejaré de pagar
El recibo de la luz
Con el firme Deseo de asumir y
Consumir
Mi nuevo Destino
De ciudadano Desorientado
Desmotivado
Desengañado
Desvanecido
Desintegrado
Desideologizado
Desnaturalizado
Desfallecido
Desclasado
Deshabitado
Despolitizado
Despedido
Descafeinado
Desdramatizado
Deshidratado
Descreído
Desencantado
Desmitificado
Desmembrado
Desvalido
Desvergonzado
Desanimado
Desdeñado
Desvaído
Descolocado
Desarticulado
Desbordado
Desteñido
Desaliñado
Desorganizado
Despistado
Desmentido
Desangelado
Desdemoniado
Deshumanizado
Destruido...
Desnudo de Historia
Al fin, Descanso en paz

Música
Aute: Cegueron- Desideratum



Carta a Luis Eduardo Aute

https://www.zendalibros.com/carta-luis-eduardo-aute/

miércoles, 18 de abril de 2018

EN MEDIO DE LA NOCHE TE GUARDO



Marc Chagall





Un poema de amor de José Batlló


En medio de la noche
te desvelas
y adivinas mi rostro dormido.
Apoyas tu boca sobre mi frente,
dejas, como al descuido,
tu mano sobre mi pecho,
hasta que nuestros latidos se acompasan.

En medio de la noche,
hostil y oscura,
me guardas,
estremeciéndote a cada
movimiento que hago,
hasta que, femenina y desvalida,
te quedas soñando
como un ángel cansado.

Por la mañana
tengo una alegría que me vive
todo el día, que me asiste
todo el día, sin saber
a qué se debe,
por qué nace.




viernes, 13 de abril de 2018

EL SALVOCONDUCTO

Te regalo poesía como salvoconducto, como arma antiaérea protegiendo la vida, como la plegaria de una madre Siria, hoy y desde hace siete largos años pidiéndole al cielo que los proteja del infierno que están viviendo. 


Escultura Christopher David White



CON LA AYUDA DE HÖLDERLIN




El mes de mayo del noventa y nueve 

los belgradenses se hacían los astrónomos 
y escrutaban el cielo. 
El suelo explotaba, temblaban las piedras 
más aún que los viejos, los perros o los niños. 
Las bombas de grafito habían cortado la electricidad, 
en la oscuridad la fraternidad aumentaba. 
“Donde existe el peligro, crece 
también aquello que puede salvarnos.” 
(Wo aber Gefahr ist, wächst / das Rettende auch.)
El poeta no estaba en Belgrado aquel mes de mayo, 
estaba muerto desde hacía siglo y medio, 
pero sus páginas sí, se encontraban en mis bolsillos 
como arma antiaérea, como salvoconducto. 
En la guerra las palabras de los poetas protegen la vida 
junto a las plegarias de una madre. 
En una guerra los huérfanos y quienes no tienen un libro 
están al descubierto.


Erri de Luca

martes, 10 de abril de 2018

LOS PLACERES DE LA POESÍA Y OTRAS CORRERIAS

Un felino de ojos verdes
negro como un tintero
se va en busca de gatas.
Se apaga la tarde.
Una voz febril
que viene de la casa, 
le sorprende 
bajo sus patas:
lujuriosa,
doliente.
La reconoce,
le tienta quedarse,
más seducido por el delirio del hombre
que por la gata en celo que le reclama.

Hay mucha tarde, se convence.

He de averiguar
que hace el poeta con las palabras
que yo no le haga
a las gatas
...




A VECES

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
Empreña también más, en ocasiones.
Tardes hay sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
la levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
                              no pasa nada.

Lo expresaba muy bien César Vallejo:
"lo digo, y no me corro."

Pero él disimulaba.

Un poema de Ángel Gonzalez




¡Corro más suerte con mis gatas en celo!, pensó el astuto gato apoyado en el cable... Más mañana volveré; insistiré: no sea que me perdiera algo, con ese calambrazo repentino y una voz urgente que me decía "De parte de Dios vete..." Y yo corriendo, obediente, me fui a asistir a la gata.


Más no hay tarde sin gata encelada esperando a un gato negro para "volverlo blanco" como tampoco hay mañana sin futuro glorioso para las palabras del poeta. Todo es poesía: donde hay belleza y gozo. Y la poesía de Ángel Gonzalez, como la llamada de la gata, incita y convoca para atender y satisfacer al amante, al lector deseoso de disfrutar de buenos poemas. Acércate y contempla quieto sus gemidos, la suavidad de su tacto,  y disfruta el placer desatado que fluyen de gozo por todos los rincones del cuerpo. Hazlo como lo haría un voyeur: disfrutando. Si no me crees observa con tu mirada:




ME BASTA ASÍ

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreir,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estot seguro: pongo
tanta atención cuando te beso-;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto

en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.)

"Palabra sobre palabra".


Yo ya me voy, ¡el olvido o la vida! me reclaman.


lunes, 2 de abril de 2018

MUDO QUE ROMPE A HABLAR



Mudo que rompe a hablar


He querido expresarme
Toda mi vida he querido expresarme.
No tengo otro destino, otro afán, otra ley.

Fui actos sucesivos
y el olvido que destilaban
los corroía a ellos y a mí.

Sobre los actos fui palabras
y ellas buscaban una lumbre
que no me calentaba a mí.

Palabras y actos juntos
nada son sin placer del cuerpo.

Ahora regreso de esa vida umbría
buscando siempre calor de mujer.
Palabras y actos sólo allí me expresan.

Tu piel junto a mi piel, eso es lenguaje.

Todo cuanto pretenda enmudecerlo
maldito sea

Felix Grande


domingo, 1 de abril de 2018

ENTRE NUBES ME DESATO HUÉRFANA


Artista Maggie Taylor




Un poema de Elena Annibali




para quien ha negado lo suyo...

para quien ha negado lo suyo, nunca nada
será suyo. de pertenecer, yo pertenezco
a esta raza de hombres y mujeres agrícolas. no lo niego:
no consigo hablar de lo que sé, y en cambio me siento ancha
y cabal caminando en el silencio, acomodando
las plantas, curando el piojo a las gallinas

hasta no hace mucho, usé pañuelo
quité la maleza, llevé la comida a los peones

¿para qué negarlo? tengo la piel ardida por la siesta, es natural
que me atragante cuando me veo rodeada de intelectuales y moños

quiero escribir, pero
¿qué clase de conversación es posible entre un gato en celo
y una gata castrada? lo he visto: todo es confusión, antojo,
una nube violeta de histeria, una corrida de noche
por los muros

miren: puesto así todo es claro, pero en medio,
en el grito de lo dicho, lo no dicho asoma, se va tejiendo
con lo tangencial, la trama de lo leve, de lo imposible

tengo, cuando viene el día, la sensación de despertar y haber luchado
ciega, desatada entre nubes, el corazón
se apena por lo que lloró en sueños, por el amor
ido tras los pasos del fantasma, fantasma él mismo
hecho de guiños y terrores

¿qué voy a decir? en verano supe poner
trapos mojados en los quicios para que no entrara
el polvo, el calor agónico, y entiendo
que el silencio teje su propio trapo, su elaborado herrumbre

por entre las grietas, un viento dulce de infierno,
un silbido: mi corazón se para y quiero escuchar, volcarme,
ser la dueña

pero no, no, esto es mezquino, es la venganza

¿has visto alguna vez al pájaro destrozar su propio nido
al ser tocado por el hombre?

así el mundo de las cosas: vuelto sobre nosotros, nos ha escondido
su gracia

vagamos huérfanos de ese íntimo esplendor

lo considero justo.





Maggie Taylor Artist Video from VERVE Gallery of Photography on Vimeo.







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