LEIVA TE COMERÍA A VERSOS

Este Post musical lo quiero dedicar a Javier, una persona especial que hoy cumple años, al que deseo que el año que suma haga todo aquello que le haga feliz. Que la música le siga acompañando y ofreciendo tantos buenos momentos como siempre le ha dado, porqué la música es salud,  pasión y compañía, para el que la escucha y para el que la crea. Y lo hago con este gran autor madrileño que interpreta y compone con voz coherente y sincera,  su música trasmite y cala  como  la voz del poeta que busca, que necesita, que encuentra, que crea, que entrega. Así es su música y así nos la canta y nos la cuenta LEIVA.

SI EL MUNDO ESTÁ DEL REVÉS HABRÁ QUE BUSCAR CORDURA . . .


QUE LA LÍNEA QUE MÁS CUIDES SEA LA DE TU SONRISA . . .


DUERME MENOS Y SUEÑA MÁS . . .


NO HAY IMPOSIBLES SOLO IMPROBABLES . . .


LA GLORIA ME HA TUMBADO EN EL SEGUNDO ASALTO . . .


VOLAREMOS SIN MOVERNOS . . .


MI MÁS SENTIDO BESAME . . .

De él dice el poeta Benjamin Prado que su poesía tiene envidia de sus canciones. Un placer escuchar la música de este cantautor:

 QUE DICE QUERERTE COMER A VERSOS

AMANTE DE LAS CAUSAS PERDIDAS . . .

CUIDADO CON LAS ESPECTATIVAS . . .

ESTUVE UNOS SEGUNDOS MUERTO . . .

ES DEMASIADO GRANDE MI AMOR

ES DEMASIADO GRANDE

De sus  viajes por el mundo nos dice que  Argentina le gusta de manera especial: la literatura, la música, la cultura están vivas. Buenos aires es de sus sitios favoritos. París le enamora, le trasmite magia: es emocionante pasear por el barrio latino. El pirineo aragonés y el catalán nunca dejan de sorprenderle, tienen una riqueza apabullante que procura disfrutar cada año un par de semanas. 

Nos cuenta que cuando baja del escenario es una persona normal, algo hipocondriaco
  y también algo especialmente hermoso:

 "MI HERMANA Y MI MADRE SON LAS DOS ALAS CON LAS QUE VUELO" 

Enamorado de su ciudad, Madrid, nos pasea por sus rincones favoritos . . . 

SOY UN CAZADOR DE MOMENTOS COTIDIANOS. . .  ME INSPIRA UN PELO EN LA DUCHA .

TENGO ESE LADO GOLFO QUE NO ME LO BORRO NI CON TIPEX . . .

Le gusta rodearse de buenos músicos, gentes de las que aprender para hacer bien su trabajo. Procura trabajar sin la presión de las compañías, sabe que para obtener buenos resultados esto es esencial. Dice hacerle un guiño a su admirado Bob Dylan al que pide consejo cuando compone, y esto es lo que su amigo Bob le cuenta . . .

Grande Leiva 

ELOGIO A MI MARIDO

 

Escultura Margot Homan

ELOGIO A MI MARIDO


Supongo que tampoco habrá sido fácil vivir conmigo,
mis rencores, mis altibajos, mis exigencias de intimidad,
orgullo de leo sollozando en la cama mientras intentas dormir
y tú, interrumpiéndome en medio de mil poemas
¿has llamado al seguro? esa vez que detuviste un poema
a medio camino entre las colinas de Nebraska y
Colorado, Odetta cantando, el mundo entero cantando en mi interior
el triunfo de nuestra revolución en el aire
yo a punto de anotarlo, y tú
tú diciendo algo sobre el carburador
para que todo se esfumara
pero nos aferramos el uno al otro
creyendo hallar la balsa
aunque estamos los dos a la deriva, como en esta casa de barro
demasiado pequeña, las paredes polvorientas a nuestro alrededor, una fina lluvia de polvo
contrarresta el alto, puro aire y machaca nuestras fosas nasales
colgamos nuestras fotos de los múltiples mundos:
collage de nueva york, y pósters de san francisco,
colocados los platos japoneses, los cuchillos chinos
martillean diminutas telas indias sobre el adobe
nos tambaleamos y chocamos en lo más profundo de la otra persona
caminamos con torpeza de un lugar equivocado al otro
como niños que salen a jugar de noche sobre un barco
y el barco se escapa de sus amarras, y ellos observan las estrellas
sobre las que todo desconocen, intentando descifrar
hacia dónde se dirigen
Diane Di Prima

Diane di Prima, Nueva York, 1934. Su única obra traducida al español es  Memorias de una Beatnik, memoria autobiográfica erótica escrita por encargo y en la que describe, entre otras aventuras sexuales, una curiosa experiencia en una orgía –por otro lado, muy poco excitante– que incluye a Ginsberg y a Kerouac, entre otros.

The Floating Bear (1961-1971), la revista que fundó junto con Amiri Baraka también hubo de enfrentarse a cargos de obscenidad.

Diane fue una de las poetas más activas de su tiempo.

NO ME FIO

Christian Schloe

No me fío de los ocasos
de las verdades a medias
de los que no se despeinan
de las banderas
de las consultas electorales
de los debates guionizados                   
de los que dicen "mire usted caballero"
de las ordenanzas municipales
del recibo de la luz
de las doctrinas de la institución
 y "su santa madre"
de la gloria sin derrota
de los que tiran la toalla sin esfuerzo
de los que regalan consejos
de los tacones de aguja
de las lenguas resueltas
de los perfiles brillantes
de las caras angelicales
de los políticamente correctos
de los lazos amarillos
de los púlpitos y sus credos
de las diosas de ébano
de las alfombras rojas de las pasarelas
de los troncos trenzados en  gimnasios
por cabezas huecas
de los cobardes
de las promesas electorales
de la arrogante ignorancia
de los que se dicen sinceros
del campechano gracioso
de los que solo cuentan chistes de sexo
de los que no te saludan en la escalera
de las cremas de belleza
de las rimas con puntillas
del dolor sin gozo
de la alegría sin tristeza
de la razón sin pareja
del corazón sin cabeza
de la soga que no trenza
de los puentes suicidas
del que nunca tiene tiempo
del que puestos a calcular solo resta
del que miente por costumbre
del que miente a secas
del que miente
del queda bien
del que nada teme
del que asegura no tener futuro
del que sujeto vive al recuerdo
del que se apea antes de tiempo
del que espera que la fortuna le llueva
sin mover un dedo
del que todo lo tiene claro
del calentón que atropella
del que a todas horas se disculpa
del que calza muletas  para dar pena
de los golpes de pecho
de los que adjudican obras y conceden  licencias
de los que heredan gobiernos
de los que tienen un par de pelotas bien puestas
de los que la tienen muy grande
de los que la culpa siempre está afuera
de los protocolos médicos
de las farmaceúticas
de los que callan bocas con dinero
de los seguros a todo riesgo
de lo gratuito

de las ofertas
de los pasos de cebra
del pájaro en mano
de las reformas educativas
de los golpes de suerte
de las prótesis mamarias
de las sonrisas perfectas
y las frases hechas
de los encantados de conocerte al minuto cero
de mis quebrantos de cabeza
de las fechas de caducidad
de los noticieros
de los edulcorantes
de los que por ti mueren
de los que te abandonan deseándote suerte
de los mitos que entretienen
de los fantasmas sin sábana
de las parejas ejemplares
de los edulcorados corazones piadosos
dirigidos por control remoto
de la prima de riesgo

del euribor, de los bancos
del valor de las acciones
del precio del conocimiento
de las llamadas a filas
de los maestros taurinos y su arte
de la justicia
de los que nada piden a cambio.
Me fío de ti

al otro lado de la cama
de nuestra casa,
de tu mano y de tu cara

de tu cabeza

cuando por la mañana  me sonríes,

y me das los buenos días y te interesas

por mis cosas.
Me fío de lo nuestro

tan imperfecto como auténtico
y me fío de la poesía

que no es poco.

ELENA

SU VIVA IMAGEN

Autora-Lotta Blokker

SU VIVA IMAGEN

Eres su viva imagen, me decían
sin sospechar entonces que esas cuatro palabras
iban a ser ahora mi condena.

No tengo dónde huir, dónde esconderme:
sus ojos están dentro de mis ojos;
su apellido en el mío
como el nombre de un barco en el fondo del mar.
Lo que ayer fue mi casa,
es la guarida de los tiburones.

Tú estabas a mi lado
y me has visto nadar en ríos de veneno;
has visto lágrimas
que eran cristales rotos, una lluvia de espinas,
cicatrices de agua que cruzaba la piel.

Miro su alianza de oro en mi dedo
y su rostro tallado sobre el mío,
mientas la vida sigue,
el aire mueve
los árboles o el sol ilumina su casa
lo mismo que si no estuviera vacía.

El tiempo sólo cura aquello que se puede
sustituir y yo no siento nada
que no sintiese antes
cualquiera en cuyas venas ha bebido la muerte:
la grieta de la angustia,
la plaga de los verbos en pasado;
los recuerdos que buscan su lugar en la vida.

Es tan raro saber que no volveré a verla
y los demás
seguiremos entrando en restaurantes,
cines,
supermercados,
estaciones de tren...
Que no volveré a oír su voz pero a las nueve
será otra vez la hora de la cena,
los fines de semana iré al estadio,
mi coche rodará por la autopista
que ella escuchaba desde su jardín...

Pienso en su dios cruel, el dueño del dolor
y la mentira,
el cínico dice:
–Yo te destruyo para que descanses en paz.
Y ojalá fuese cierto lo que nunca he creído
y ella viera la soledad que deja,
cómo la echo de menos; cuánto me va a faltar;
lo que daría
por volverla a tener una vez más aquí,
un día más, tan sólo.

La mía es la tristeza del cobarde
que reúne para seguir en pie
el valor que no tuvo para ver la caída
de aquello que más quiso.

No tengo que explicártelo. Tú estabas con nosotros
y conoces
el dolor sin refugios,
las sábanas que acechan el cuerpo del herido;
conoces el enjambre feroz de las agujas,
las noches que no acaban cuando sale el sol.

Quien lo sabía todo de mí se ha llevado
el secreto a la tumba,
me he convertido en un desconocido:
el hombre que perdió el rastro de su sangre;
que se ha vuelto una sombra;
que no tiene a quién preguntar por él.

Ahora que mi madre ya no está –si eso es cierto,
si hoy no va a resolver un crucigrama,
ni a mirar los concursos de la televisión
como todas las tardes;
si ha caído en un sueño eterno del que nunca
vamos a despertar–,
guardaré sus palabras, custodiaré sus huellas;
y jamás voy a darla por perdida:
la memoria es el margen de error del olvido.

Le gustaban la nieve, los gatos, la familia;
el fuego,
cocinar,
los cumpleaños,
llorar con las películas románticas;
encender velas en las catedrales.
Le asustaban los médicos,
las llamadas nocturnas,
las tormentas,
el frío,
los reptiles...

Antes de las sirenas y las radiografías,
el miedo blanco de las ambulancias,
sus labios devorados
lentamente
por la carcoma de las oraciones.

Antes de los engaños piadosos,
el fuego amigo de las medicinas,
el esqueleto abriéndose paso hacia la luz.

Cómo puedo escribir lo inexplicable,
lo que no tiene nombre,
lo que todos callamos porque la vida sigue
y junto al cementerio hay tiendas y mercados,
jóvenes que adelantan con sus motocicletas
a los furgones fúnebres,
y avanzamos de espaldas a lo que nos espera
y llamamos silencio
a todo lo que nadie quiere oír.

Le gustaban las fiestas,
los océanos
y creer que su dios no le daba los golpes
sino la fuerza para soportarlos.
Temía la vejez y al abandono:
pensaba que la forma más triste de marcharse
es no tener a alguien que te diga adiós.

La imagino en la época en que yo no existía,
haciendo cosas
que nunca le vi hacer: enamorarse,
bailar, romper las reglas, ser feliz;
y a veces me pregunto
si fue siempre la misma mujer que conocíamos,
tuvo tan claras sus obligaciones,
dónde estaba su sitio,
de qué infiernos no era decente escapar.

Le gustaba que habláramos
de su salud,
del clima,
de su infancia en los años de la Guerra Civil.
Le asustaban los cambios y las banderas rojas,
la libertad y el paso de los días.

Antes de la morfina y el delirio,
de que fuera quedándose sin caminos de vuelta,
sin puentes que cruzar,
sin esperanza.
No sé cómo explicarlo:
los recuerdos te siguen; pero cuando te vuelves,
nunca están ahí.

Ahora que ya se ha ido,
sólo será posible querernos a escondidas,
fingir ante los otros que no me habla por dentro,
que todo ha terminado entre los dos.
Las cosas no se pierden cuando desaparecen,
sino cuando las dejas de buscar.

Miro su anillo;
miro sus fotos
y soy yo:
puedo ver nuestra cara, nuestras manos...
Y eso que era mi orgullo, ahora es mi condena:
ser hoy que ya no está su viva imagen,
ser su eco,
su huella
el fantasma
de María Ángeles Prado, la mujer de mi vida.


Benjamín Prado
Ya no es tarde
Colección Palabra de Honor

COLGARME EN TU PELO HASTA EL INVIERNO QUE VIENE

QUIERO HACER CONTIGO TODO LO QUE LA POESÍA AÚN NO HA ESCRITO

Christian Schloe

Cualquiera diría al verte
que los catastrofistas fallaron:
no era el fin del mundo lo que venía,
eras tú.

Te veo venir por el pasillo
como quien camina dos centímetros por encima del aire
pensando que nadie le ve.
Entras en mi casa
-en mi vida-
con las cartas y el ombligo boca arriba,
con los brazos abiertos
como si esta noche
me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho,
con las manos tan llenas de tanto
que me haces sentir que es el mundo el que me toca
y no la chica más guapa del barrio.

Te sientas
y lo primero que haces es avisarme:
No llevo ropa interior
pero a mi piel le viste una armadura.
Te miro
y te contesto:
Me gustan tanto los hoy
como miedo me dan los mañana.

Y yo sonrío
y te beso la espalda
y te empaño los párpados
y tu escudo termina donde terminan las protecciones:
arrugado en el cubo de la basura.
Y tú sonríes
y descubres el hormigueo de mi espalda
y me dices que una vida sin valentía
es un infinito camino de vuelta,
y mi miedo se quita las bragas
y se lanza a bailar con todos los semáforos en rojo.

Beso
uno a uno
todos los segundos que te quedas en mi cama
para tener al reloj de nuestra parte;
hacemos de las despedidas
media vuelta al mundo
para que aunque tardemos
queramos volver;
entras y sales siendo cualquiera
pero por dentro eres la única;
te gusta mi libertad
y a mí me gusta sentirme libre a tu lado;
me gusta tu verdad
y a ti te gusta volverte cierta a mi lado.

Tienes el pelo más bonito del mundo
para colgarme de él hasta el invierno que viene;
gastas unos ojos que hablan mejor que tu boca
y una boca que me mira mejor que tus ojos;
guardas un despertar que alumbra las paredes
antes que la propia luz del sol;
posees una risa capaz de rescatar al país
y la mirada de los que saben soñar con los ojos abiertos.

Y de repente pasa,
sin esperarlo ha pasado.
No te has ido y ya te echo de menos,
te acabo de besar
y mi saliva se multiplica queriendo más,
cruzas la puerta
y ya me relamo los dedos para guardarte,
paseo por Madrid
y te quiero conmigo en cada esquina.

Si la palabra es acción
entonces ven a contarme el amor,
que quiero hacer contigo
todo lo que la poesía aún no ha escrito.

Elvira Sastre

NADA COMO TU ABRAZO

Tengo una amiga

que sabe hacer galletas de zanahoria

-y poco más-

cuando alguna mañana la encuentro 

le pido la receta

y ella me dice:

venid, las haremos en casa

¡mi horno es de inducción y calienta más!

Mi mascota, que es muy larga, 

me golpea con su hocico

y al instante asiento:

¡iremos mas tarde!

Y es que no hay receta más dulce

ni sabor tan exquisito 

que iguale su rico abrazo.

elena 

ERES LO QUE NO QUIERO PERDERME

Grande Tony Zenet.

 Que agradable compañía tu música.

Gracias, gracias gracias

Interprete. TONY ZENET
Canción: ME GUSTAS

Eres lo que menos me conviene

lo que tanto me apetece

lo que mas me da la gana

Eres lo que siempre me repito

aquello por lo que brindo

la mas lista la mas guapa

Eres lo que no dicen las cartas

lo que puedo echar en falta

lo que no quiero perderme

Eres mas de lo que se adivina

una mecha encendida

un peligro inminente

Me gustas porque me asustas

por que no tienes remedio

me gustas porque eres bruja

por que interpretas los sueños

me gustas porque me tientas

por llevarme a tu terreno

me gustas porque te peinas

con la ralla en el medio

Eres lo que menos me conviene

lo que tanto me apetece

lo que mas me da la gana

Eres lo que siempre me repito

aquello por lo que brindo

la mas lista la mas guapa

Eres lo que no dicen las cartas

lo que puedo echar en falta

lo que no quiero perderme

Eres mas de lo que se adivina

una mecha encendida

un peligro inminente

Me gustas porque me asustas

por que no tienes remedio

me gustas porque eres bruja

por que interpretas los sueños

me gustas porque me tientas

por llevarme a tu terreno

me gustas porque te peinas

con la ralla en el medio

Eres lo que no dicen las cartas

lo que puedo echar en falta

lo que no quiero perderme

Eres mas de lo que se adivina

una mecha encendida

un peligro inminente

Me gustas porque me matas

me gustas porque disparas

siempre con bala de plata

Me gustas poque me matas

me gusta porque disparas

Me gusta . . . como te llamas

HUIR AL SITIO EQUIVOCADO ES SEGUIR ESTANDO PRESO

Benjamín Prado

Aforismos de Benjamín Prado extraídos de su libro PURA LÓGICA. Me parecen todos de un acierto diez, de los que dan en la diana. Difícil resulta elegir una de estas sentencias para encabezar la entrada, pero lo he hecho con una que invita a reflexionar a aquellos refugiados del amor que se instalan en corazones que no son para ellos, quizás sean solo estaciones de intercambio ...   

1. Mala cosa cuando la gente de abajo en lugar de tratar de salir a la superficie se conforma con tener limpio el fondo del pozo.

2. Para el capitalismo, cada persona vale lo que puede pagar.

3. Ellos ven desgracias aisladas y nosotros un mundo injusto.

4. Un mercado libre es una suma de ciudadanos presos.

5. Lo que no ha sucedido también tiene su historia.

6. Huir al sitio equivocado es seguir estando preso.

7. Todos pueden soñar, pero no todos saben despertarse.

8. Si te lo piensas dos veces, te equivocas el doble.

9. La desgracia necesita poemas; a la felicidad le basta con almohadones.

10. No busques respuestas donde las respuestas no merecen ser encontradas.

11. El dinero cambia de manos pero no de dueño.

12. La mayor parte de las personas no protestan, sólo se quejan.

13. A veces la única forma de recuperar la estabilidad es perder el equilibrio.

14. Opinar es un acto de indisciplina.

15. Un banco es un atraco al revés, de dentro afuera.

16. Media verdad ya es toda la mentira.

17. Por desgracia elegir no es decidir, sino sólo escoger.

18. El dinero es el lenguaje del diablo.

19. Lo que nos esconden las palabras nos lo cuentan los números.

20. Donde acaba el orgullo, empieza la resignación.

21. Ser pesimista es ser cobarde por adelantado.

22. Si hay algo que puede llegar a ser tan malo como las mentiras, son las personas dispuestas a creerlas.

23. Uno también es responsable de lo que no hace.

24. La crisis repta, no vuela; muerde a ras de suelo y nunca en los despachos más altos.

25. En todo el diccionario no hay dos palabras que estén más lejos una de la otra que "ellos" y "nosotros".

ACERCA DE BENJAMÍN PRADO:

Poeta, ensayista, y novelista español nacido en Madrid en 1961.

Además de brillar con luz propia en el panorama literario español, su obra tiene una importante resonancia 

internacional. Ha sido traducido a múltiples lenguas especialmente en el campo de la novela y del ensayo. Es un excelente biógrafo de escritoras y poetas contemporáneas tales como Teresa Klivesen y Anna Ajmátova y autor de los ensayos Siete maneras de decir manzana 2000, Los nombres de Antígona Aguilar 2001 "Premio de Ensayo y Humanidades José Ortega y Gasset" 2002, del tomo autobiográfico A la sombra del ángel (trece años con Alberti, Aguilar, 2002, y de retratos de autores como Osip Mandelstam, Ingeborg Bachmann Su obra poética está reunida en los volúmenes Ecuador poesía 1986-2001, Iceberg publicado en 2002 y Marea humana 2006.

Fuente: amediavoz.com

Le une también una larga y profunda amistad con Joaquin Sabina, es autor de muchas letras de sus canciones. Aquí os dejó este vídeo donde se les puede oír recitar sus poemas,  en un acto cultural en Úbeda, ciudad de nacimiento de Joaquin. Tomaros vuestro tiempo, vale la pena escuchar a estos dos artistas de los pies a la cabeza, con pase directo al corazón.

EL RESCATE

Cavé un hoyo con mis manos
 y lo cubrí de amargas aguas,

cuando el estanque estuvo acabado
y mis ojos secos,
 conmigo a dentro,
apareció la luna 
y me dejó un regalo,

 que aun no he abierto.

Elena Larruy




Echar a volar

David Santisteban

TELEPATÍA

Lady Midnight Art Print CHRISTIAN SCHOLE

En la noche profunda

el ojo de mi vientre te mira con lujuria

Mujer que soy

mujer que me he hecho yo misma

martillándome la carne

esculpiéndome como si en vez de sangre

fuera mármol lo que corriera por mis venas

Yo mujer con las letras bien puestas

desnuda y vulnerable

sin afeites, ni ritos

sin tacones, sin ningún artificio

limpia y brillante

como un pedazo de luna o de marea

pongo en mis pupilas la densa miel

que mis poros cosechan

y te llamo quietamente

no dejes de adivinarme.

Gioconda Belli