viernes, 10 de junio de 2016

TENER UN JARDÍN ES DEJARSE TENER POR ÉL



He construido un jardín para dialogar
allí, codo a codo en la belleza, con la siempre
muda pero activa muerte trabajando el corazón.





Tener un jardín, es dejarse tener por él y su
eterno movimiento de
 partida. Flores, semillas y
plantas mueren para siempre o se renuevan.


Diana Bellesi



He construido un jardín...

He construido un jardín como quien hace
los gestos correctos en el lugar errado.
Errado, no de error, sino de lugar otro,
como hablar con el reflejo del espejo
y no con quien se mira en él.
He construido un jardín para dialogar
allí, codo a codo en la belleza, con la siempre
muda pero activa muerte trabajando el corazón.
Deja el equipaje repetía, ahora que tu cuerpo
atisba las dos orillas, no hay nada, más
que los gestos precisos
dejarse ir para cuidarlo
y ser, el jardín.
Atesora lo que pierdes, decía, esta muerte
hablando en perfecto y distanciado castellano.
Lo que pierdes, mientras tienes, es la sola compañía
que te allega, a la orilla lejana de la muerte.

Ahora la lengua puede desatarse para hablar.
Ella que nunca pudo el escalpelo del horror
provista de herramientas para hacer, maravilloso
de ominoso. Sólo digerible al ojo el terror
si la belleza lo sostiene. Mira el agujero
ciego: los gestos precisos y amorosos sin reflejo
en el espejo frente al cual, la operatoria carece
de sentido.

Tener un jardín, es dejarse tener por él y su
eterno movimiento de partida. Flores, semillas y
plantas mueren para siempre o se renuevan. Hay
poda y hay momentos, en el ocaso dulce de una
tarde de verano, para verlo excediéndose de sí,
mientras la sombra de su caída anuncia
en el macizo fulgor de marzo, o en el dormir
sin sueño del sujeto cuando muere, mientras
la especie que lo contiene no cesa de forjarse.
El jardín exige, a su jardinera verlo morir.
Demanda su mano que recorte y modifique
la tierra desnuda, dada vuelta en los canteros
bajo la noche helada. El jardín mata
y pide ser muerto para ser jardín. Pero hacer
gestos correctos en el lugar errado,
disuelve la ecuación, descubre páramo.
Amor reclamado en diferencia como
cielo azul oscuro contra la pena. Gota
regia de la tormenta en cuyo abrazo llegas
a la orilla más lejana. I wish you
were here amor, pero sos, jardinera y no
jardín. Desenterraste mi corazón de tu cantero.
Diana Bellessi























jueves, 9 de junio de 2016

EL ENCUENTRO CON LA POESÍA

Descubro cada día con asombro y fascinación los numerosos  lenguajes de la poesía. La encuentro y me encuentra en tantos y tantos actos de mi vida cotidiana que me siento feliz y agradecida por este maravilloso hallazgo.


Dee Nickerson

Agradezco poder expresar a través de la poesía -género literario a mi entender desvalorizado- lo que el corazón me duele,  o la soledad que llevo contabilizada, las palabras que nunca dije, o  las que me gustaría escuchar y aun espero, mis conversaciones con las peonias esperando la primavera o el elegante caminar de mi gato. . . Las  desesperanzas, mis duelos, si me quiere o no la margarita cuando la deshojo, lo que en voz velada pienso, las voces de las que  me hago eco: con las que aprendo y comparto, esperar en los obligados silencios. De todo puedo hablar con la poesía, puedo contar enmudecida lo que me paraliza la belleza,   decir  que amo en terreno acotado, que entre acto y acto  sufro de miedos, que escucho  el bombeo de otros latidos y que cuando los siento me sobran razones propias y ajenas,  que me gusta la poesía de Sabina, la que canta, la que denuncia, la que delira, la de la voz resquebrajada. . .

Finalmente cuando contemplo hermosas imágenes como estas que os dejo también experimento el palpitar y la belleza de la poesía, y con ella me recreo y paseo por todos los paisajes de la verdad y la belleza.   




POESÍA AUDIOVISUAL
  
Gregori Colbert

  

miércoles, 8 de junio de 2016

LA EXPRESIÓN DEL SILENCIO

Helene Schjerfbeck



Mi padre solía decir:
"La personas superiores jamás hacen visitas largas;
no hay que enseñarles la tumba de Longfellow,
ni las flores de cristal en Harvard.

Autosuficientes como el gato
(que se lleva la presa a su rincón,
con el rabo fláccido del ratón colgándole de la boca como un cordón de zapato),
a veces disfrutan de la soledad,
ya que se pueden quedar sin habla
al oír palabras que les hayan encantado.

El sentimiento más profundo se expresa, siempre, en silencio;
no en el silencio, sino con discreción".
Tampoco dejaba de ser sincero cuando decía: "Haz de mi casa tu posada".
Las posadas no son domicilios.

Marianne Moore

domingo, 5 de junio de 2016

CUÉNTAMELO OTRA VEZ



Escultora-Pascale Archambault

Cuéntamelo otra vez: es tan hermoso

que no me canso nunca de escucharlo.

Repíteme otra vez que la pareja

del cuento fue feliz hasta la muerte,

que ella no le fue infiel, que a él ni siquiera

se le ocurrió engañarla. Y no te olvides

de que, a pesar del tiempo y los problemas,

se seguían besando cada noche.

Cuéntamelo mil veces, por favor:

es la historia más bella que conozco.

Amalia Bautista

jueves, 2 de junio de 2016

MUJERES DESAFIANTES

Soy una mujer con pensamientos y cuestionamientos y cosas que decir. Yo digo si soy bella. Yo digo si soy fuerte. Tu no determinas mi historia:
 yo lo haré.
Amy Schumer


Tamara de Lempika




 “La pregunta no es quién va a dejarme, la pregunta es quién va a detenerme” 
Ayn Rand





Támara de Lempicka




Resérvate el derecho de pensar: incluso equivocarse es mejor que no pensar nada.
Hypatia 



Autora-Florence Coll





 “Un hombre hace lo que puede. Una mujer hace lo que el hombre no puede”
  
Isabel Allende



Oleg Oprisco




 “Para abrir nuevos caminos, hay que inventar; experimentar; crecer, correr riesgos, romper las reglas, equivocarse y divertirse
 Mary Lou Cook




Mary Lou Cook










 “La mujer no debe aceptar, debe desafiar. No debe ser intimidada por quien se ha construido sobre ella; debe reverenciar a la mujer que hay en ella con fuerza de expresión”
 Margaret Sanger





Támara de Lempicka



“Soy demasiado inteligente, demasiado demandante y demasiado ingeniosa como para que alguien sea capaz de hacerse cargo completamente de mí. Nadie me conoce o me ama enteramente. Sólo me tengo a mí misma” 

   Simone de Beauvoir


       
.

Autora-Jeannie Phang



 “Si obedeces todas las reglas, te perderás de toda la diversión
Katharine Hepburn




Pablo Picasso





“Lo que las mujeres tienen que aprender es que nadie te da poder. Simplemente lo tomas
 Roseanne Barr





Si tienes una idea hazla. Es más fácil pedir perdón que pedir permiso

Santa Teresa de Jesus


·

lunes, 30 de mayo de 2016

CUANDO ERA MAS JOVEN

Cuando era más joven cambiaba de nombre en cada aduana
cambiaba de casa
cambiaba de oficio
cambiaba de amor.
Mañana era nunca
y nunca llegaba pasado mañana,
cuando era más joven buscaba el placer engañando al dolor . . .


Disco Juez y Parte 1985-Cuando era más Joven

viernes, 27 de mayo de 2016

ESCULTURA EN PECHO

CONCURSO DE BELLEZA MASCULINA


          Tenso entró del mentón al talón,           
bajo oleosa constelación.

Sólo será seleccionado
quien como soga esté trenzado.



Del pescuezo un oso terrible
agarra (mas no hay tal osazo)
y tres jaguares invisibles
derriba de tres puñetazos.

Maestro de en jarras y a gachas
"bravo" le aclaman y él se inclina
con panza de veinticinco fachas
tras oportuna vitamina.


Wislawa Szymborska
Traducción de Xaverio Ballester

jueves, 26 de mayo de 2016

ELOGIO DE MI HERMANA

Mi hermana no escribe versos
y dudo que empiece de repente a escribir versos.
Lo sacó de mi madre que no escribía versos,
y de mi padre que tampoco escribía versos.
Bajo el techo de mi hermana me siento segura:
el marido de mi hermana por nada escribiría versos.

Barbara Perrin

Y aunque esto suene a obra de Adam Macedonski,
ninguno de mis parientes se dedica a escribir versos.

En los cajones de mi hermana no hay viejos versos,
ni recién escritos en su bolso.
Y cuando mi hermana me invita a comer
sé que no es con la intención de leerme sus versos.
Sus sopas son exquisitas sin predeterminación
y el café no se derrama sobre sus manuscritos.

En muchas familias nadie escribe versos,
Pero si lo hacen, es raro que sea sólo una persona.
A veces la poesía fluye en cascadas de generaciones,
lo que crea peligrosos remolinos en sus mutuos sentimientos.

Mi hermana cultiva una buena prosa hablada,
y toda su escritura son postales de sus vacaciones
con textos que prometen lo mismo cada año
que cuando vuelva
me contará todo,
todo,
todo.

Wislawa Szymborska

domingo, 22 de mayo de 2016

A MI MADRE


Nos sentábamos en la terraza a contemplar la noche
¡Que estafa de vida hija!  me decía mi madre,
no vale la pena nada,
esta decrepitud
este estar viejo en cada espejo
en todos los reflejos y miradas.


Simbiosis PASCALE ARCHAMBAULT

¡que estafa hija!
aprovecha tu tiempo,
¡sé feliz!
Las horas  pasan, desolando esta casa,
lo que fui.

Éramos diferentes, yo y mi madre
tan diferentes como uña y pestaña,
y la extraño desde el mismo momento en que se fue:
a encontrar a  mi padre.

Ya nadie me llama y me dice
hija, ¿como estás?
y yo  te lo contaba por encima,
como una hija se lo cuenta a una madre,
me  interesaba más despertar tu sonrisa:
yo era el colchón de tu soledad
tu la almohada y la sábana de algodón
que arropaba mis desencantos.
  
Me contabas tu jornada,
de idas y venidas por el pasillo de casa
con tu rosario y tu perrita Luna:
acompañando tus pasos torpes;
hasta aquel  lunes a finales de abril,
que ya no regresaste.

Nuestras vidas fueron muy diferentes,
nos quisimos a distancia y  a medias:
tu a mi más.
Yo esperaba una maestra
y tu eras  agua inquieta de manantial.

Ojalá cuando hacías las maletas de tu último viaje
yo hubiera sido la asistenta atenta y servicial
que tu fuiste para mi.

Hoy que la distancia es insalvable,
que ya se acabó tu largo invierno,
siento que te quiero la otra mitad.

Los  armarios de tu casa,
conservan el olor a naftalina,
la que tu ponías entre las mantas.
Te hecho de menos, cuando en la cocina
preparo la salsa de almendras con ajo y perejil
y huele a tus manos, a tu entrega:
todo se impregna de ti.

No evoco a la nostalgia 
ni convoco a las penas, 
tampoco las paredes de mi casa la ocupan tus retratos: ahí no asoma tu alma.
Muy pocos me han hablado de ti, de tus actos generosos,
de tu bondad, de tu manera de querernos.
¿Hay más soledad que el vacío acompañando este duelo de orfandad?
Nadie habla de las madres muertas.

Me hidraté tanto de tu agua
que me he convertido en un hermoso jardín:
ellas si me hablan de ti:
las azucenas, las rosas,
las blancas calas,
el perfume de los jazmines . . .

¡Nunca mas estarás muerta!
Hoy mi amor es completo. 

Elena Larruy
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