viernes, 28 de abril de 2017

EN TIERRA IGNOTA


Obra de Eulalia Fábregas




DESNUDO DE MUJER



Para ti nunca fui más que un pedazo
de mármol. Esculpiste en él mi cuerpo,
un cuerpo de mujer blanco y hermoso,
en el que nunca viste más que piedra
y el orgullo, eso sí, de tu trabajo.
Jamás imaginaste que te amaba
y que me estremecía cuando, dulce,
moldeabas mis senos y mis hombros,
o alisabas mis muslos y mi vientre.
Hoy estoy en un parque, donde sufro
los rigores del frío en el invierno,
y en verano me abraso de tal modo
que ni siquiera los gorriones vienen
a posarse en mis manos porque queman.
Pero, de todo, lo que más me duele
Es bajar la cabeza y ver la placa:
“Desnudo de mujer”, como otras muchas.
Ni de ponerme un nombre te acordaste

Amalia Bautista


jueves, 27 de abril de 2017

LA VERDAD DEL SOMBRERO



Está bien tener sombrero por si presenta una buena ocasión para quitárselo. Joaquin Sabina




ES VERDAD


¡Ay que trabajo me cuesta
quererte como te quiero!
Por tu amor me duele el aire,
el corazón y el sombrero.

¿Quién me compraría a mí
este cintillo que tengo
y esta tristeza de hilo
blanco, para hacer pañuelos?

¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!

...

Federico Garcia Lorca







lunes, 24 de abril de 2017

VIVE COMO LAS FLORES


Imagen Elena Larruy


VÍVE COMO LAS FLORES 



Maestro, ¿qué debo hacer para no quedarme molesto? Algunas personas hablan demasiado, otras son ignorantes. Algunas son indiferentes. Siento odio por aquellas que son mentirosas y sufro con aquellas que calumnian.

¡Pues, vive como las flores! Advirtió el maestro.

Y ¿cómo es vivir como las flores? Preguntó el discípulo.

Pon atención a esas flores -continuo el maestro, señalando unos lirios que crecían en el jardín. Ellas nacen en el estiércol, sin embargo son puras y perfumadas.
Extraen del abono maloliente todo aquello que les es útil y saludable, pero no permiten que lo agrio de la tierra manche la frescura de sus pétalos.
Es justo angustiarse con las propias culpas, pero no es sabio permitir que los vicios de los demás te incomoden.
Los defectos de ellos son de ellos y no tuyos.
Y si no son suyos, no hay motivo para molestarse .
Ejercita pues, la virtud de rechazar todo el mal que viene desde afuera.
Esto, es vivir como las flores.






¡El cómo disfrutar el presente depende de ti!

martes, 18 de abril de 2017

HEROES Y HEROICIDADES DE LA BONDAD


La bondad como la belleza está presente en la naturaleza de todos los seres y de todas las cosas. Hay bondad en las anémonas de un cuadro, en la mano que las pinta, en los ojos que las contemplan.Todo lo hermoso implica una forma de bondad. 



Henri Matisse


Hace muy pocos días estuve en una ceremonia religiosa y escuche las palabras que una novia le dedicaba al que iba a ser su esposo: me enamoró de ti Ferrán tu bondad y tu manera de querer, de cuidar de tu familia y de tus amigos...
Por un momento pensé que eran palabras que pertenecían a otra época, como si hablar de la bondad y la familia de manera tan expuesta y abierta estuviera en desuso, como si la bondad fuera una cualidad humana desvalorizada o de la que mejor no hablar por miedo a mostrar debilidad. Lejos de toda apariencia Anna y Ferran se mostraron tan sinceros como sencillos en su amor y su manera de expresarlo, así como en sus actos, y a mi me pareció que eran un pareja de jóvenes sanos y buenos y sobre todo no exentos de valentía y fortaleza.










Unos días antes un buen amigo me hizo llegar esta frase  "LA BASE DE UN CEREBRO SANO ES LA BONDAD, Y SE PUEDE ENTRENAR"
Estaba tomadas de una entrevista en la La Vanguardia a Richard Davidson, doctor en Neuropsicología, investigador en neurociencia afectiva. Y decía cosas como estas:


"Una de las cosas más interesantes que he descubierto sobre la amabilidad y la ternura es que se pueden entrenar a cualquier edad"

Durante muchos años he podido comprobar en mi entorno y "sus alrededores" como perros, gatos y por supuesto niños  han sido los máximos benefactores de esa ternura expresada en palabras y caricias, que una mayoría de adultos no saben o sabemos expresar o no nos atrevemos a  decirnos a la cara lo mucho que nos queremos, y hacerlo con ternura. Lo cual no significa no querer o querer mal, pero se echa de menos, los adultos necesitamos de ese estímulo y en algunos casos con urgencia ... 


"Los estudios nos dicen que estimulando la ternura, los seres humanos mejoran su bienestar emocinal y su salud"


"He visto que la base de un cerebro sano es la bondad" 




Resulta esperanzador oír hablar de la bondad a la comunidad científica, aunque solo sea por cuestiones prácticas: Freud lo hizo... 


"La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tranquilizador tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas" 



Una frase que me gusta recordar  del gran humanista,  economista y escritor, José Luis Sampedro es esta: "tenemos el deber de mejorar la vida" . Él lo hizo con su inteligencia y su bondad. Fue un hombre comprometido y coherente, de vida ejemplar. Nunca dejó de sonreír y de hablar alto y claro, denunciando las tropelías -como el decía- que los poderosos ejercían y ejercen sobre los ciudadanos y su libre pensamiento. Hombre cercano, de juicio sano y un gran ejemplo de hombre bueno.













Otra excelencia de la bondad la encontramos en la música con su carácter universal. Escuchar música eleva y expande el espíritu  de formas infinitas, intensifica y libera sentimientos que necesitan ser rescatados, nos hace vibrar, sin necesitad de  la palabra. ¡Ohhh... que sublimes momentos de placer y santificación!
La armonía en El aleluya de Leonard Cohen es una de ellas: se cuela en el corazón, como el agua en la arena, mientras un delicioso cosquilleo de miles de diminutas patitas hormiguean en cada milímetro de la piel para cubrirla de una manto sedoso de bondad y humanidad. Comprobadlo...  




No conozco ningún otro signo de superioridad que la bondad.
 Ludwig Van Beethoven

 

También en la poesía hay música... sus versos, la voz reveladora por excelencia que descubre, encuentra y reencuentra: bondad y verdad.



Tantos son los poetas ... tantos los que podría nombrar




Gerardo Diego decía refiriendose a Machado:
  «hablaba en verso y vivía en poesía»


Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, 

pero mi verso brota de manantial sereno; 
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, 
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.


Antonio Machado





Divino y Humano, Marck Chagall el pintor poeta. El soñador. Cierro los ojos y me imagino volando de su mano por encima de los tejados de mi ciudad. Podría vivir tendida en uno de sus lienzos durante largo tiempo. Me deleitan todas sus formas amables, sensuales, color, dulzura, sueño, sensibilidad...  









Pero si de escoger se tratara,  la obra que mejor representa el sentimiento de  bondad -con mi manera de mirar- sin duda serían los retratos de Amadeo Modigliani. Desde muy pequeña siento una respetuosa y especial atracción por la docilidad de sus caras, asentadas en largos cuellos a modo de columnas que aguantan delicadas esculturas . Me gustan los ojos nocturnos de esas mujeres cuyas almas se intuyen apacibles y necesitadas, de inocente apariencia de fragilidad, bondad y pureza. El primer libro de pintura y el primer cuadro que pinté, fueron de este gran artista: el retrato de Alice. Creo que el enamoramiento es recíproco, hasta ahí llega mi aprecio y lealtad.










Y si hay bondades que enamoran, que ya hemos visto que sí, yo lo estoy de los poemas de esta mujer poeta, polaca, Wislawa Szymborska, premio Novel de Literatura 1996.




Todos mis poemas nacen del amor. Diría incluso que todos los poemas nacen del amor; incluso aquéllos que transmiten el mal, tienen en el fondo una forma de amor hacia el mundo. Estoy totalmente convencida... Y si no es así, lo siento por esos poetas. 




P O S I B I L I D A D E S


Prefiero el cine. 
Prefiero los gatos. 
Prefiero los robles a orillas del Warta. 
Prefiero Dickens a Dostoievski. 
Prefiero que me guste la gente 
a amar a la humanidad. 
Prefiero tener a la mano hilo y aguja. 
Prefiero no afirmar 
que la razón es la culpable de todo. 
Prefiero las excepciones. 
Prefiero salir antes. 
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos. 
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas. 
Prefiero lo ridículo de escribir poemas 
a lo ridículo de no escribirlos. 
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos 
que se celebran todos los días. 
Prefiero a los moralistas 
que no me prometen nada. 
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula. 
Prefiero la tierra vestida de civil. 
Prefiero los países conquistados a los conquistadores. 
Prefiero tener reservas. 
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden. 
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico. 
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas. 
Prefiero los perros con la cola sin cortar. 
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros. 
Prefiero los cajones. 
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado 
a muchas otras tampoco mencionadas. 
Prefiero el cero solo 
al que hace cola en una cifra. 
Prefiero el tiempo insectil al estelar. 
Prefiero tocar madera. 
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo. 
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad 
de que el ser tiene su razón. 



...No imagino la poesía sin los seres que nos acompañan en la vida: los animales, las plantas... e incluso las piedras. Mi animal preferido es el mono. Me encantó un libro de Jane Goodall, A través de la ventana: treinta años estudiando a los chimpancés, en el que cuenta su investigación en Tanzania con los primates. No los estudió como un grupo, sino como individuos. Estuvo años siguiéndolos de uno en uno, investigando cada animal en concreto y descubrió que uno era individualista, otra era una mala madre, otra era muy cariñosa, otro era muy travieso... Se trataba de una forma de estudiar a los animales desde una perspectiva totalmente diferente. No me imagino otro enfoque distinto al del análisis individual. Todos somos un poco diferentes. El hombre se somete a diversas ideas de grupo y no siempre es bueno.









Si hago una buena obra, me siento bien. Y si obro mal, me encuentro mal.
 Esta es mi religión. Abraham Lincoln



Una prueba de la propia bondad está en confiar en la bondad de los demás. Michel E. De Montaigne



Y para acabar con este entrenamiento reflexivo sobre la bondad no puedo resistirme a dejaros otro poema de mi querida Wislawa. Su poesía me ha acompañado a lo largo de los dos últimos años y aunque podría apuntaros otros poetas, máximos exponentes de la misma, como Begoña Abad, mi último hallazgo, y que merece un capítulo a parte, hoy me quedo y os dejo  con la voz de esta gran mujer poeta de bondadosa inteligencia  y de estar sereno.




DESPEDIDA DE UN PAISAJE


No le reprocho a la primavera
que llegue de nuevo.
No me quejo de que cumpla
como todos los años
con sus obligaciones.

Comprendo que mi tristeza
no frenará la hierba.
Si los tallos vacilan
será sólo por el viento.

No me causa dolor
que los sotos de alisos
recuperen su murmullo.
Me doy por enterada
de que, como si vivieras,
la orilla de cierto lago
es tan bella como era.

No le guardo rencor
a la vista por la vista
de una bahía deslumbrante.

Puedo incluso imaginarme
que otros, no nosotros,
estén sentados ahora mismo
sobre el abedul derribado.

Respeto su derecho
a reír, a susurrar
y a quedarse felices en silencio.

Supongo incluso
que los une el amor
y que él la abraza a ella
con brazos llenos de vida.

Algo nuevo, como un trino,
comienza a gorgotear entre los juncos.
Sinceramente les deseo
que lo escuchen.

No exijo ningún cambio
de las olas a la orilla,
ligeras o perezosas,
pero nunca obedientes.


Nada le pido
a las aguas junto al bosque,
a veces esmeralda,
a veces zafiro,
a veces negras.

Una cosa no acepto.
Volver a ese lugar.
Renuncio al privilegio
de la presencia.
Te he sobrevivido suficiente
como para recordar desde lejos.

De "Fin y Principio" 1993



Confío que si habéis llegado hasta aquí hayáis  disfrutado de  la belleza y nobleza de la bondad, os animo a practicarla, sin miedo, en todos los actos de vuestra vida. No conozco ningún acto más heroico que La Bondad.
Siria, Afganistan, Corea del Norte, Irak, Libia, Ucrania y decenas de países más y sus víctimas  necesitan con urgencia HÉROES DE LA BONDAD





Si quieres algo bueno, búscalo en ti mismo. Epicteto


miércoles, 12 de abril de 2017

SIN IDEAL NI ESPERANZA DESDE LA BUHARDILLA DE PESSOA



























No soy nada

Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.




Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieron,
Descendí por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes propósitos.
Pero allí sólo encontré yerbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Me retiro de la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de
pensar?
¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber
tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo,
Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno,
No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con
tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí…
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas—
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—,
Y quién sabe si realizables,
¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga
razón.
He soñado más que Napoleón.
He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que
Cristo.
Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para esto,
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie
de una pared sin puerta,
Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no
venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, niña;
¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los
chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, niña sucia, come!
¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú
los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño,
Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno —no concibo bien qué—,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué
inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco
Me invoco a mí mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como una condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni
creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer
nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan
la cola
Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice.
Vestí un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me
perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había
quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice,
Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete con el que tropieza un borracho
O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada.
Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó
en ella.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida
Y con la incomodidad de una alma que mal entiende.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, yo dejaré versos.
Y un día morirá el letrero y también mis versos.
Después morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros
Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las
cosas como letreros,
Siempre una cosa frente a otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra.
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del
misterio de la superficie,
Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa.
Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como mi camino,
Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una
indisposición.
Después me reclino en la silla
Y sigo fumando.
Seguiré fumando hasta que el Destino me lo permita.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez sería feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería (¿guarda el cambio en el bolsillo
del pantalón?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino, Esteves se volvió y me vio.
Hizo una señal de adiós, le grité ¡Adiós, Esteves!, y el universo
Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la
Tabaquería sonrió.

Fernando Pessoa

martes, 28 de marzo de 2017

METAPOESÍA DEL YO CONTEMPLANDO LA NADA

Artista Arturs Akopjans



yo que desafino entre líneas ensimismada en la nube del cerro que abrigo sueños de escarcha y pinto esperanzas turquesa yo que acompaso soledades con sonatas de Bach Jazz y poesía mi dulce amiga  y yo que siempre me ando buscando y que cuando me encuentro ya no soy la misma  yo que me despacho y atiendo con sorpresa y amable sentimiento y yo que no aguanto la estupidez ajena y la propia me la cuestiono para disculpar la exigencia  yo  que sin dudarlo disparo a bocajarro sobre los lerdos ni me  propongo antes apuntar ni quiero solo tomo notas precisas y me ajusto al silencio cuando observo actuar la inteligencia se me acabó la paciencia y el tiempo que en otros tiempos dediqué a los idiotas punto  yo que por mimetismo me rechazo en la misma medida que me celebro que llevo máscara en la mano y yo que un día fui puerto y hoy isla ensanchando de destino cancelado ya me crecieron las alas y con ellas amo y vuelo hasta ti  yo la que te quiere hasta la luna y su regreso y te lo canta bajito en tu descanso a la orilla de tu pecho mi pequeña Sira con tu cuerpo de koala agarrado al mio entre mareas subiendo y bajando corazón con corazón latido con latido en mi cuerpo navío surcando tu amoroso sueño y ya de vuelta en la casa cocino sueños con riesgo que nadie gusta probar yo que sin ser árbol di  a la vida frutos mis raíces no tienen suelo ni son fronterizas  son aéreas como mis sueños y yo que detesto las huidas que no sean para escapar del suelo que no consiento la mezquindad del perverso que con trampas se erige en amo y gobierna esclavizando y empobreciendo yo amiga de epitafios de irreverencias de ventanas anchas con vistas a futuros sin mercadeos y de puertas cerradas a pasados presentes en nuestra mirada y en nuestros actos yo que me importa más un pepino que las insignias las consignas las marcas registradas los trapos sucios los modelos impostados de la belleza que gran estafa y los combates verbales del bla bla bla de los expertos en nada  con lenguas y bocas resueltas y entrenadas en la mentira y la trampa son tantos los ejemplos de bobos disfrazados de gente honrada y seria de buches llenos y  egos inflados yo que no acepto las doctrinas para ovejas con su rumiar de rezos vacuos si supieran cuan sagrada me parecen las piedras con las que hablo y me abrazo y yo que río para dentro y levito de gozo leyendo versos de buenos poemas y respiro su belleza me descubre me reinventa amo todas sus hechuras cómo puedo yo proteger la poesía  ponerla a salvo en el lugar merecido tanta sabiduría despreciada confundida y yo que de la ignorancia sé todo lo que se ha de saber y de lo que no sé y saben los otros aprendo me inspiro  y mal compongo como hago ahora con este poema al que le sobran palabras yo que tan lejos estoy de ser casi perfecta otros alimentan  esa falta para tenerme a su servicio por eso nos piensan y nos dictan conductas y pensamientos por eso tengo siempre a la duda en guardia la que me cuestiona la que mide la que pesa y pondera y resuelve  yo ecléctica rara mendiga de conocimientos de palabras que me den brillo calor color orgullosa con acierto y desatino por ambas caras vestida y desnuda y nada posesiva que me enredo y me aclaro me crezco y me encojo como un gusano miedoso  en su ovillo yo alma indignada que clama el rayo de un cielo que ajuste cuentas con los tiranos yo que en la noche recibo atenta el sabio consejo que la almohada apunta a mi oreja  y que he necesitado muchas disciplinas de la ciencia y de la medicina para contar con cadencia repetidamente uno dos tres uno dos tres cuatro cinco seis que no me gustan las  restas que no mejoran los tiempos ni las distancias a las metas de horizontes que valen alegrías y no las penas que nos cuentan los que llevan las cuentas que sentido tiene la vida pues si en el transcurrir de este acaudalado río no fluimos con gracia y ligereza  yo que atrás dejé los edificios muertos las mentiras que los próximos me contaron sin ellos mismos saberlo y creí  sobre las que construí edificios de cartón piedra con jardines esperando primaveras yo manca que imaginé personas que me tendieran manos personas que siguieran mis pasos yo coja entendí por fin que nadie que no sea yo vendrá a buscarme para salvarme yo que en ese recorrido dejé alientos y respiros que ahora necesito y no tengo y sobre todo ahora que soy mujer niña lo que más aprecio la inocencia como recuperar esa mirada tantas preguntas para tan pocas respuestas y yo que ni por encargo soy paciente porque nada espero ya solo ser calma y paz y  que otros brazos arropen los mios cuando agotados nada sostengan y que la voz linterna siempre me acompañe  yo principio que en la encrucijada de la sombra  me convierto en estatua griega desmembrada porque soy como el gerundio siempre esperanzando aguardando que una nueva pierna me crezca y echar a correr por el camino que espera mis pasos con cualquier pretexto punto y suspiro

Elena Larruy




Texto inspirado en un poema de Berta Garcia Faet  poema sobre mirar el cielo de noche y pensar muchas cosas





martes, 21 de marzo de 2017

TE VOY A CONTAR


La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono.

Fotografía Evgeni Kolesnik
TODA LA VERDAD SOBRE LA POESÍA

Operación capaz de cambiar al mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo; crea otro. Pan de los elegidos; alimento maldito. Aisla; une. Invitación al viaje; regreso a la tierra natal. Inspiración, respiración, ejercicio muscular. Plegaria al vacío, diálogo con la ausencia: el tedio, la angustia y la desesperación la alimentan. Oración, letanía, epifanía, presencia. Exorcismo, conjuro, magia. Sublimación, compensación, condensación del inconsciente. Expresión histórica de razas, naciones, clases. Niega a la historia: en su seno se resuelven todos los conflictos objetivos y el hombre adquiere al fin conciencia de ser algo más que tránsito. Experiencia, sentimiento, emoción, intuición, pensamiento no dirigido. Hija del azar; fruto del cálculo. Arte de hablar en una forma superior; lenguaje primitivo. Obediencia a las reglas; creación de otras. Imitación de los antiguos, copia de lo real, copia de una copia de la idea. Locura, éxtasis, logos. Regreso a la infancia,  coito, nostalgia del paraíso, del infierno, del limbo. Juego, trabajo, actividad ascética. Confesión. Experiencia innata. Visión, música, símbolo. Analogía: el poema es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armonía universal. Enseñanza, moral, ejemplo, revelación, danza, diálogo, monólogo. Voz del pueblo, lengua de los escogidos, palabra del solitario. Pura e impura, sagrada y maldita, popular y minoritaria, colectiva y personal, desnuda y vestida, hablada, pintada, escrita, ostenta todos los rostros pero hay quien afirma que no posee ninguno: el poema es una careta que oculta el vacío, ¡prueba hermosa de la superflua grandeza de toda obra humana!

Octavio Paz
El arco y la lira













domingo, 19 de marzo de 2017

MORIR LO IMPRESCINDIBLE






AUTOTOMÍA


La holoturia se divide en dos ante el peligro:
suelta un yo a la voracidad del mundo, 
con el otro huye. 

En el acto se bifurca en fatalidad y salvación, 
en multa y premio, en lo que fue y lo que será. 

En mitad de su cuerpo se abre un abismo
con bordes al acto convertidos en dos desconocidos. 

En un borde, la muerte; en el otro, la vida. 
Aquí, desesperación; allá, aliento. 

Si hay balanza, no se desnivelan los platillos.

Si hay justicia, ¡hela aquí! 

Morir lo imprescindible, sin pasarse de la raya. 
Y, del resto salvado, rebrotar lo necesario. 

También nosotros sabemos dividirnos, es verdad. 
Pero sólo en cuerpo y en susurro que se quiebra. 
En cuerpo y en poesía. 

La garganta a un lado; al otro, la risa, 
ligera y al pronto sofocada. 

Aquí, oprimido, el corazón; allá non omnis moriar,
sólo tres palabras, tres plumas al vuelo. 

El abismo no nos escinde. 
El abismo nos rodea
El poema se titula 'Autotomía', no *Autonomía.

Wislawa Szymborska



Aclaración sobre el significdo de autotomía

Fenómeno consistente en la amputación espontánea de alguna parte del cuerpo de ciertos animales, realizada como mecanismo de defensa, a la que siempre sigue la regeneración:
un ejemplo de autotomía se da en ciertos reptiles como las lagartijas, que pueden desprenderse de la cola ante la amenaza de un depredador.

miércoles, 15 de marzo de 2017

PREPÁRAME PARA EL AMOR


Fotografía de Mariam Sitchinava


Deconstrúyeme


Yo
(con mi libertina actitud hacia realidad)
Soy casi perfecta.

Sueños dorados vanguardistas,
Identidad desmantelada,
Victoria de una complicación inútil,
Una niña que se convierte en lavadora,
El cuerpo cortado,
Esparcido por el desierto-

Esto es por cuanto luchamos,
Este es el reino,
Que prevaleció sobre el fascismo,
Soy vuestra victoria,
Gracias.

No necesito atención,
No pido amor,
Somos justos y honestos con el universo,
No se me debe ningún favor.

Yo soy la perfección inventada,
Yo soy la infinidad de perfecciones inventadas,
Que precisan infinito cuidado,
Yo soy, lo que soy
Yo soy, lo que sé
Yo soy, lo que he luchado
Yo soy, lo que quiero dejar atrás
Yo soy, lo que vislumbro
Yo soy, lo que se me ha asignado
Yo soy, lo que pasó desapercibido

Deconstrúyeme,
Es lo más íntimo que puedo pedir
Deconstrúyeme,
Sácame de la Literatura

Y prepárame para el amor.

Katja Perat




miércoles, 8 de marzo de 2017

VALEDORAS Y VALIENTES

Una mujer que no abriga sueños se expone a morir de frio. 


Blanca Guifarro

Tamara Lempicka

He elegido este poema de Giconda Belli, para celebrar el día de la mujer, por ser una clara representante de los valores femeninos. Difícil elección, la lista de merecedoras sería como el número Pi, infinito. Todas: públicas y anónimas, mujeres del mundo, guerreras, sabias, compasivas, amorosas, amigas... merecen respeto, aprobación y cariño. 

Femenina y singular, en medida exacta delicadamente masculina, precisa y agraciada, con voz coral, valiente por encima de todo y de todos, tierna, guerrera, apasionada, reivindicativa, completa.... y por si fuera poco: Poeta.  Tan llena está, que sacia.
                                                                                                       Elena


Consejos para la mujer fuerte



Si eres una mujer fuerte
protégete de las alimañas que querrán
almorzar tu corazón.

Ellas usan todos los disfraces de los carnavales de la tierra:
se visten como culpas, como oportunidades, como precios que hay que pagar.

Te hurgan el alma; meten el barreno de sus miradas o sus llantos
hasta lo más profundo del magma de tu esencia
no para alumbrarse con tu fuego
sino para apagar la pasión
la erudición de tus fantasías.

Si eres una mujer fuerte
tienes que saber que el aire que te nutre
acarrea también parásitos, moscardones,
menudos insectos que buscarán alojarse en tu sangre
y nutrirse de cuanto es sólido y grande en ti.

No pierdas la compasión, pero témele a cuanto conduzca
a negarte la palabra, a esconder quién eres,
lo que te obligue a ablandarte
y te prometa un reino terrestre a cambio
de la sonrisa complaciente.

Si eres una mujer fuerte
prepárate para la batalla:
aprende a estar sola
a dormir en la más absoluta oscuridad sin miedo
a que nadie te tire sogas cuando ruja la tormenta
a nadar contra corriente.

Entrénate en los oficios de la reflexión y el intelecto
lee, hazte el amor a ti misma, construye tu castillo
rodealo de fosos profundos
pero hazle anchas puertas y ventanas.

Es menester que cultives enormes amistades
que quienes te rodean y quieran sepan lo que eres
que te hagas un círculo de hogueras y enciendas en el centro de tu habitación
una estufa siempre ardiente donde se mantenga el hervor de tus sueños.

Si eres una mujer fuerte
protégete con palabras y árboles
e invoca la memoria de mujeres antiguas.

Haz de saber que eres un campo magnético
hacia el que viajarán aullando los clavos herrumbados
y el óxido mortal de todos los naufragios.

Ampara, pero ampárate primero
guarda las distancias
constrúyete. Cuidate

Atesora tu poder

Defiéndelo

Hazlo por ti

Te lo pido en nombre de todas nosotras.

Gioconda Belli





Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...